tag:blogger.com,1999:blog-5976387993850341870.post5592742834080253682..comments2023-10-04T16:12:31.965+02:00Comments on FOLIOS GRAPADOS Bitácora de Tomás Rivero: Citas desinteresadasTomás Riverohttp://www.blogger.com/profile/05154223748150348508noreply@blogger.comBlogger6125tag:blogger.com,1999:blog-5976387993850341870.post-33141582718658495332011-12-28T19:13:22.632+01:002011-12-28T19:13:22.632+01:00La próxima vez tus amigos me odiaran: no podrás ve...La próxima vez tus amigos me odiaran: no podrás verlos.<br /><br />Un beso.Tomás Riverohttps://www.blogger.com/profile/05154223748150348508noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5976387993850341870.post-4651057894252921152011-12-28T13:09:10.315+01:002011-12-28T13:09:10.315+01:00Aceptada la propuesta , y con una botella de vino ...Aceptada la propuesta , y con una botella de vino "falador" de por medio ( o lo que tú gustes)<br />Me acerco de vez en cuando a ver a los amigos. En mi próxima visita cuento contigo.<br />Con tu respuestas sigues abriendo debate.<br />Un besoShandyhttps://www.blogger.com/profile/14295610630134130989noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5976387993850341870.post-79915476343148350692011-12-27T16:06:59.933+01:002011-12-27T16:06:59.933+01:00Creo que quedamos un día de estos y hablamos. Madr...Creo que quedamos un día de estos y hablamos. Madrid siempre es pequeño para citarnos los poetas.<br /><br />"Tal vez por esto, al buen poeta no le gusta que racionalicen en exceso sus textos". Muy, pero que muy cierto.<br /><br />Gracias por el texto de Galeano. Lo conozco. Creo tener por casa un libro suyo de cuentos. Y claro, tengo mis diferencias.<br /><br />Creo que el debate será entretenido. Palabra. Todo lo que enumeras, nombras, deberemos saber a quién corresponde.<br />Dónde empieza a ser nuestro (clase obrera) lo que dejó de ser suyo (burguesía) porque se lo arrebatamos o si vivimos de sus sobras.<br />De qué finas costumbres (amor, sexo, entrega..) viene nuestro dolor. Y si el dolor, para que lo sea, precisa ser escrito. O lo que duele es cirugía, y nunca literatura. O también al revés.<br /><br />Un beso, y vente pa Madrid. Aunque si hay que ir a Galicia, se va.<br /><br />Me gusta muchísimo leer tus respuestas.<br /><br />Un beso.TOMÁS RIVEROhttps://www.blogger.com/profile/14178165640564726583noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5976387993850341870.post-86432719127889058912011-12-27T13:15:20.489+01:002011-12-27T13:15:20.489+01:00Tomás, tus preguntas merecen respuestas largas, di...Tomás, tus preguntas merecen respuestas largas, difíciles de abarcar con un escueto comentario. Son para debatir largo y tendido(incluso el poema de Pimentel), pero intentaré responder.<br />No puedo evitar las asociaciones, salta un chip que me lleva a otro texto o a una imagen. La cita me recordó al poema de Pimentel porque todos somos “seres corrientes sometidos al infinito”, seres mutilados y necesitados de un milagro (el arte, la belleza) para poder explicar “el mito del mundo”, para mantener “la bandera de la esperanza”, para saber escuchar el misterio del silencio, para saber nombrar hasta el dolor con menos dolor. La poesía (o el arte) es el lenguaje que trasciende, va más allá del significado denotativo. Con la sugerencia permite intuir un algo más, algo intraducible e inasible, que sólo se puede sentir o pre-sentir. Tal vez por esto, al buen poeta no le gusta que racionalicen en exceso sus textos. <br /><br />“El arte no alivia del vivir, pero sí de la vida” - o al revés- dice Pessoa. Y sí, creo que todo el mundo debería tener la oportunidad de entrar en el reino de la poesía, del arte, no sólo como estética si no también como ética. No garantiza bondad, pero sí mayor comprensión del misterio de la vida, de las pasiones y debilidades del ser humano, abre la mirada y hasta redime, tanto para el que escribe como para el que recibe,es una catarsis, aunque “hurgar” también supone dolor.<br />Tomás, ¿no es la vida fuego?, fuego que nos consume y nos reduce a cenizas. Y nosotros somos “fueguitos". Y una vez más acude a mi mente otro texto, de Eduardo Galeano. Por favor, no lo entiendas como pedantería. El gusto por citas, o las referencias a otros textos, es porque mis palabras no alcanzan, y ahí están los poetas para prestármelas. A los poetas sólo puedo darles las gracias por existir. Y no mitifico. Sé diferenciar entre el artista y el ser humano. <br />Un abrazo<br />Si quieres puedes leer el texto de Galeano aquí.<br />http://www.amor.com.mx/el_mundo_cuento_de_el_libro_de_los_abrazos.htmShandyhttps://www.blogger.com/profile/14295610630134130989noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5976387993850341870.post-35760907837497733662011-12-26T17:19:44.549+01:002011-12-26T17:19:44.549+01:00Es un buen poema. Muy bueno. No conocía este poeta...Es un buen poema. Muy bueno. No conocía este poeta. <br />Se me queda corto el poema. Debería decir más cosas, de por qué la poesía es el gran milagro del mundo.<br /><br />La poesía es un gran dilema. Es un dilema enorme. ¿Adónde empieza uno a dejar de ser poeta para salvarse de las llamas? Tengo la sensación de que termina uno quemado en el fuego.<br />La poesía un milagro. ¿Hace falta un milagro? ¿Todo el mundo debe entrar en su reino?<br /><br />Evidentemente el poema suena mejor en gallego. Tiene una música muy distinta al castellano.<br /><br />Me pregunto, cómo la cita de Pablo de Rokha te llevó al poema de Pimentel.<br /><br />Un beso, ShandyTomás Riverohttps://www.blogger.com/profile/05154223748150348508noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5976387993850341870.post-48387827583984827572011-12-26T16:17:19.430+01:002011-12-26T16:17:19.430+01:00Tomás, iba a escoger unos versos. Pero decidí deja...Tomás, iba a escoger unos versos. Pero decidí dejarte entero el poema de un lucense, Luis Pimentel:<br /><br /><br />LA POESÍA ES EL GRAN MILAGRO DEL MUNDO<br />Te enseñaré sin gritos.<br /><br />El poeta es un maestro sin ira.<br />Te llevaré a mi reino, <br />donde te aguarda<br />la bandera de la esperanza.<br />No te mostraré aquella<br />triste, abatida sobre el mástil,<br />solitaria bajo una lluvia cenicienta.<br /><br />Estoy arrepentido de pensar<br />que el más zafio y bruto de los hombres<br />no pueda descalzarse<br />para entrar en nuestro reino.<br /> (¡La poesía es el gran milagro del mundo!)<br /><br />Yo haré que veas a través de tus manos toscas<br />la luz de tu sangre.<br />Puliremos tu frente de cuarzo<br />hasta hacerla casi luna.<br />No te haré levantar pesadas piedras<br />ni subir al monte más alto,<br />donde está clavada<br />la bandera de mi verso,<br />ni sostener con tus hombros las noches.<br />Todo esto lo ha hecho ya el poeta<br />por ti, para ti y para el mundo.<br />Te prometo que quedarás absorto,<br />mirando a las estrellas.<br />Llegará tu rudo sentido del tacto<br />a conocer las rosas invisibles en la noche.<br />Oirás el rumor de tu propia sangre<br />y el silencio que todos llevamos<br />cuando digas: los senos de mi amada...<br />Quedarás deslumbrado por su luz,<br />bajo la sombra verde en el bosque.<br /> (¡La poesía es el gran milagro del mundo!)<br /><br />Haremos música de tu vocerío.<br /><br />Aquí estamos con tu lenguaje vulgar.<br />Nombrarás cualquier cosa<br />-árbol, caballo, piedra...-<br />y los verás nacer con su vida más íntima,<br />con sus contornos más puros.<br /><br />Mira esa hormiga,<br />ese trocito de polvo oscuro...<br />¿Qué delicados dedos de alfarero<br />pudieron modelar tan diminuto corazón,<br />que late ahora bajo los altos árboles?<br />¿No percibes que se ha movido el silencio?<br />Es esa ave nocturna<br />que ha cruzado el bosque:<br />dulces, sordas plumas,<br />abanico de la noche.<br /><br />A POESÍA É O GRAN MILAGRE DO MUNDO<br />Insinareiche sin berros.<br />O poeta é un mestre sin ira.<br />Levareite ó meu reino,<br />onde te agarda<br />a bandeira da esperanza.<br />Non che amostraréi aquéla<br />triste, abatida sobre o mastro,<br />solitaria baixo unha chuvia cincenta.<br />Estóu arrepentido de pensar<br />que o máis brosmo e brután dos homes<br />non poida descalzarse<br />pra entrar no noso reino.<br />(¡A poesía é o gran milagre do mundo!)<br />Eu faréi que olles a través das túas mans toscas<br />a luz da túa sangre.<br />Puliremos a túa frente de seixo<br />hasta case facela lúa.<br />Non che faréi erguer pesadas pedras,<br />nin subir o monte máis alto<br />onde cravada está<br />a bandeira do meu verso,<br />nin soster cos teus hombros as noites.<br />Todo esto xa o ten feito o poeta<br />por ti, pra ti e máis pra o mundo.<br />Eu asegúroche que quedarás enviso<br />fitando prás estrelas.<br />O xoto palpexar das túas maos<br />chegará a conocer as rosas invisibles na noite.<br />Sentirás o borboriño da propia sangre<br />i o silencio que todos levamos<br />cando digas:<br />os seos da miña amada…<br />Quedarás deslumbrado pola súa luz,<br />baixo da sombra verde no bosque.<br />(¡A poesía é o gran milagre do mundo!)<br />Faremos música do teu vocerío.<br />Eiquí estamos coa túa lingoaxe vulgar.<br />Nomearás calquera cousa<br />–árbol, cabalo, pedra…–<br />e veralos nacer coa súa vida máis íntima,<br />cos seus contornos máis puros.<br />Olla esa formiga,<br />ise argueiro mouro…<br />¿Qué delicados dedos de alfareiro<br />puideron modelar tan pequechiño corazón,<br />que latexa agora baixo dos altos árboles?<br />¿Non te decatas de que se movéu o silencio?<br />É esa noitarega<br />que nesgóu o bosque:<br />doces, xordas plumas,<br />abanador da noite.<br />Sombra do aire na herba, 1959.Shandyhttps://www.blogger.com/profile/14295610630134130989noreply@blogger.com