Un día su vuelo fue fuego.
Mas no pudieron con el peso
de la nieve sobre sus alas.
viernes, 2 de septiembre de 2011
Locos
Los locos. Ángeles caídos.
Un día su vuelo fue fuego.
Mas no pudieron con el peso
de la nieve sobre sus alas.
Un día su vuelo fue fuego.
Mas no pudieron con el peso
de la nieve sobre sus alas.
Planta-Pájaro
El poeta atrabiliario con redundante melodía
de melancólico semblante triste,
silbando una canción
de cuando era joven y feliz,
sacó a la terraza su planta favorita
para que viera el nuevo amanecer,
y esperó en vano:
la planta ya no regresó.
Como los ojos malvas y solos de los caminantes
Yo era optimista como una modista
Yo era optimista como una pradera en flor
Yo que era un ser invencible sin miedo al apostrofe
me oculté en camisas de anchas mangas
y cuello profundo dónde se ahogaban los forasteros
A nadie di pie ni señas apagué el fuego
Yo optimista como un gusano
capaz de ser pupa bajo los aguaceros
repté a mariposa
volé
fui de nuevo alevilla resucité
junto a los bordes desordenados de los lagos
Sobre una página de barro y luna
inicié un vuelo sin rumbo
Torpe fui nómada
como los ojos malvas y solos
de los caminantes.
jueves, 1 de septiembre de 2011
Una rosa de ayer
A Yannis Ritsos y su poema "Segundo".
Una copa de vino
una mujer en la acera
una rosa de ayer
la risa de hadas en el agua.
Norma Jeane Baker
Recuerdo esta foto,
tenía yo esa edad tímida y difusa
velada y misteriosa
(como tus ojos de niebla)
que tenemos los hombres
que no somos nada.
Y desde entonces
ya no he vuelto a crecer,
permanezco en el tiempo
como un niño exacto y sincero,
perdido en tu mirada.
tenía yo esa edad tímida y difusa
velada y misteriosa
(como tus ojos de niebla)
que tenemos los hombres
que no somos nada.
Y desde entonces
ya no he vuelto a crecer,
permanezco en el tiempo
como un niño exacto y sincero,
perdido en tu mirada.
miércoles, 31 de agosto de 2011
Gato azul
Intenté situar mis gestos en la geografía
y fue Públia generoso escenario
para señalizar con balizas la dirección de las olas
el sur de los labios,
fui poniendo en cada mota de polvo
las insignificantes huellas
que dejaban el peso de las palabras
e intenté pasar leve acaso no pasar
y todo era ya innecesario
porque tú como tantos otros
fuéronse ausentando de las calles
y las casas.
Autodidacta
Autodidacta siempre me pareció
esa terrible querencia de pesebre
ese cíngulo cincha apretada a un destino
escrito en las estrellas.
Volver a ese calor fijo y seguro.
A la autoridad que dicta tu no.
En una palabra ser autodidacta
es como la obligación que tiene uno de domeñar
la singular y eterna ignorancia propia
que de antemano uno sabe que le acompañará siempre.
Para volver.
Para ir a todas partes
con el lujo de no tener nada que ver
nada que demostrar.
Y nada que decir.
poema
Los paseantes tienen un perfume de junio en las miradas
se evaporan las gotas de agua
y dejan manchas blanquecinas
sobre las hojas o las flores que el rocío no supo tramitar.
Órdinas (22)
Otra noche más y tu cuerpo
hallado en la maleza
responderá a las larvas
en su iniciático viaje.
Que tú también deseas
ser insecto
y las crisálidas te juran
que contaron contigo.
Y la promesa de volar
hacia la luna llena
revitaliza tu sangre
con sombras de cometas.
DAVID EDWARDS
DAVID HONEBOY EDWARDS QUE HACÍA BLUES RURAL, MURIÓ EL LUNES 29, A LOS 96 AÑOS, EN CHICAGO. HABÍA NACIDO EN ESE LUGAR EN EL QUE "OBLIGABAN" A NACER A TODOS LOS BLUESMAN: EN EL MISSISSIPPI. ANOCHE PERDIÓ EL AVIÓN DE LAS 0:40 DEBIDO A ESE PEQUEÑO "INCIDENTE". NO SE LE TENDRÁ EN CUENTA LA PRÓXIMA VEZ. NO VALE ESCURRIR EL BULTO MURIÉNDOSE SIN MÁS NI MÁS.
HONEBOY, SIGUE TOCANDO BLUES. QUE VEINTE AÑOS NO ES NADA. O NOVENTA Y SEIS.
Un poeta de otra tribu
Un poeta debe ser más útil
que ningún ciudadano de su tribu
-José Ángel Valente-
Al alba, cuando comienza el día,
amanece hermoso
un jueves crucial y sin sentido
que aparca en mí
y viene a darme
un golpe pequeño de paciencia,
al que yo añado
unas gotas de mi personal reserva
(lugar cerrado y protegido)
de oscuridad anónima y antigua
a la que me condena el hombre,
pues soy, amigo Valente,
un poeta de otra tribu.
martes, 30 de agosto de 2011
Corazón
…sabiendo él que le mamé con ardor.
-Catherine Millet-
Sabiendo él que le mamé con ardor
no le digas que le quiero
que piense que mi deseo creció
como su verga dilatándose
dentro de mi boca
pero que nunca sepa
que en mi corazón anida
la mejor escuela toda la técnica precisa
para amarle.
No le digas que ante su gutural espasmo le rogué
no la saques échalo dentro
que quiero llevarte en mi sangre
eternamente.
Sabiendo él que le mamé con ardor
su distancia siempre estuvo lejos.
Órdinas (21)
Montó en el caballo, pero antes de hacerlo,
vio que sus ojos estaban apagados.
La tristeza del equino le llenó de temor
y dejó que galopará a su antojo.
Ninguno de los dos tenían a dónde ir.
Caballo y jinete miraban la profunda
niebla interior
niebla interior
abrazando el paisaje.
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