¡¡Goliat!!, ¡¡Goliat!!, ¡¡Goliat!!

Pero para luchar contra el gobierno de las cosas

este ser hizo pesas

se puso fuerte

y en adelante le llamaremos Goliat.

Por diversas rarezas

que a la sazón le fueron dados como objetivos

fáciles:
talleres de literatura, alguna autoedición,

o alguna performance, una plaquette,

creyó que podría ser poeta.

Y se puso a ello con la ilusión de un viejo vate

de aquellos que en un romántico tiempo pasado

llevaban armas o revólveres en la cintura

en el sobaco, junto al bolsillo del bolígrafo,

llamado por algunos bolsillo intelectual

por la cantidad de tinta que soportaban

estas faltriqueras sobradas de balas

que sabían defender un poema a punta de pistola.

Mas se equivocó. No era eso.

Sus primeros versos escritos en una noche vulgar

donde no colaboraron las musas,

ni había estrellas ni melancolía

ni cielo encapotado que prometía lluvia,

decían así:

                 “amanamano cristal tal vez
de murano,

tal vez distintos días
para los estragos o los estrados,

qué fácil resulta esto

de escribir, a pesar de los pesares,

a pesar de aquellos imbéciles sacerdotes

que relacionaban honradez con ignorancia,

predicaban,

tal vez pensando con el cerebro de reptil

-que aún todos portamos cerca de la nuca-

que en la sabiduría todo es malicia”.

Y cuando quiso poner punto y final a todo este

panorama lírico-mordaz, fue tarde:

resulta que triunfó, publicó, se afamó,

fue feliz, le dio un infarto.

Cacho cabrón dijeron los amigos

cacho mamón exclamó la editorial.

Y unos energúmenos frailecillos con alas de ángel negro

le llevaron en volandas hasta unas huertas cercanas

donde amigos verdes de ecología poética

depositaron sus cenizas

para que se alimentaran de él

las higueras los cerezos y un solitario nogal,

a la vez que gritaron tres veces:

¡¡Goliat!!, ¡¡Goliat!!, ¡¡Goliat!!