Como la tristeza de los tristes
y los sonrientes mayoría
la dulce mirada necesaria
o los árboles mecidos por un suave viento
Crecen los días alternativos
mezclándose en un nosí de emociones,
se repiten las claves
para poder acceder a un beso.
Abúlico
me desplazo por enormes ciudades
repletas de seres jóvenes y viejos
son ríos son torrentes
hacia inciertas desembocaduras
Miro cómo crece la albahaca los días de sol
la lluvia resbala alegre
cual lágrima triste
contra ventanales vencidos,
y unas risas llegan desde ese lado
donde todas las cosas se confunden
se comprenden, se entremezclan
se alimentan de nostalgias
o de las más grandiosas alegrías
Un amigo
que dejó una nota en mi puerta
y ese fue su adiós.
En los días que siguieron
recibí noticias de un poeta, una amiga
mi amante
querían saber de mi salud o mis versos
les era indiferente el orden.
Y un reproche: “nunca dejas que te abracen”.
Cada noche hablo con una estrella
o ceno una ensalada.
Si el verano me alcanza
haciéndome viejo
tendré que simularlo
en la mar de arenillas, conchas, luz.
He llorado al escribir porque no sabía
y he escrito tan feliz
como un gran escritor.
9 comentarios:
Bellísimo.
"donde todas las cosas se confunden,
se comprenden, se entremezclan,
se alimentan de nostalgias"
Allí.
Un beso, poeta.
El tiempo es una construcción humana. El tiempo es una argolla más en la que resistir atónitos y sin fuerzas. Pero es que... todo es tan confuso.
(también me dijeron una vez: Nunca dejas que te abracen.)
Otro poema de esos tuyos, tan tuyos y que tanto me llegan.
Un abrazo Tomás (y esta vez sí me dejo)
Será, será cierto que los virus han bajado mis defensas. Porque estos versos me han puesto un nudo en la garganta. Será porque el poeta no sólo pretendía hacer Literatura, será porque el poeta no sabía y ha escrito-(tan feliz)- como un gran escritor.
¿Por qué he sacado el lápiz si no tengo nada que escribir? ¿es sin razón o con razón? ¿por qué no se saca el lápiz cuando no hay nada que escribir y sí cuando parece que hay algo que escribir? ¿y si fuese lo contrario? ¿sacar el lápiz cuando no hay nada que escribir y no sacarlo cuando parece que hay algo que escribir?
Juan Hidalgo
Besos
Cuando lo he recuperado, para corregir el paso del tiempo, notaba que era un poema que "sonaba" bien.
Gracias, Paloma.
Un beso grande, para ti.
Lo de los abrazos es una cosa curiosa. Inmediatamente noto que me están rechazando. Ese es uno de mis monumentales cabreos, cuando noto ese abrazo tan mal dado.
Un día (rápido, rápido!)tenemos que darnos un abrazo, Eloy.
Me gusta la sinceridad que transmiten tus comentarios.
Yo también me dejo abrazar, Eloy.
Ha sucedido justamente como lo cuentas, Shandy. Pero craso error pretender que un poeta no haga buena literatura: es su obligación. Pero de vez en cuando este poeta, se deja llevar por los sentimientos y se olvida de su oficio.
Unir ambas cosas en una obra poética tan sólo lo ha conseguido (y aquí soy dogmático) mi querido César Vallejo. Al cual nunca he envidiado, pero al que amo cada día más.
Y decirle a Juan Hidalgo que muchas veces, muchas, tengo un lápiz en la mano y dibujo en el aire o sobre el papel, porque no tengo nada que decir.
Y que siempre, siempre, cuando tengo algo que decir, mi lápiz corresponde a una voz que no es la mía. Lloro porque esa voz se apaga. Cada día es más lejana.
Besos para tus defensas bajas.
parece que en estos días los dos andamos pensando en el tiempo... hoy decía yo
tempus fugit
ayyy el tiempo
Un beso
Bueno,decías más cosas:
Tempus fugit, sicut nubes, quasi naves, velut umbra
Dicho así, Eva, el tiempo parece otra cosa. Un tiempo más llevadero.
Un beso.
Cierto :)
Publicar un comentario