Puestas frías

Añadir leyenda a esta foto es creer que una puesta de sol en el mes de diciembre puede tener la leyenda de una puesta de sol en el mes de junio y que desde esta perspectiva de las cosas y los edificios, nunca sería posible. Hecha la excepción que el sol impone, dejemos al poeta solo. Como siempre.

Arcada (cúpula y nausea)

Tapeme de huestes asesinas,

cubrime de hordas imperiales,

matome un paladar de golondrina,

coleme por amplios ventanales

salí a una tundra de rojos ruiseñores

(al fondo amapolas y anaqueles).

Y un orden silencioso y trágico

de amantes mirándose a los ojos.

Millones de pájaros y otras aves

 1

Déjalas crecer junto a los ríos

flores silvestres y otros brotes

galanterías y ternuras

para abejarucos que vienen

a beber de estas aguas.

Tus manos no los tocan

no los tomas ni los coges

vienen las aves con algarabía

y en su vuelo entretienes

a tus ojos toda la mañana.

2

Leche miel aroma de jazmín una pluma

la brisa

todo lo leve me recuerda a ti

salgo a la calle y todas las letras que anuncian

los nombres de tiendas y bares

se descomponen hasta escribir tu nombre

en un anagrama fantasma que se repite

un pájaro

levanta el vuelo

se pierde en una nube

el sonido del mar

está lejos

una voz de sal me abandona

una vez tuve arena entre los dedos.

Y tu nombre de ala me rozó los párpados.

3

Yo no nací desnudo, no hubo nada en mi contra,

volaban las abejas sobre flores distintas

bajo la atenta mirada de zorzales y mirlos

y había un rumor tenso de melosos arroyos.

4

Volaba llevada por el viento

una pluma de ave sin carne sin sangre

iba lejos en su vuelo sin huesos

iba sola sin nadie y al llegar llegaría

como un solo acento

como una leve soledad a posarse

sobre las piedras

sobre la nada que deja el aire.

Una suave sombra de pluma caída

siempre llevada por la brisa

o por un fuerte viento de nadie

llegó hasta posarse

sobre el nido abandonado de algún ave.

5

Accede el nido a la nieve

recoge en ella la leche

de irisadas plumas ardiendo.

Se mece la luz

en el ojo frío del pájaro.

El maestro

Escribí poemas entecos
que ardían como teas
y siempre marrullero e impúdico
magreé las palabras.
Siempre he creído que ejerciendo de poeta
sobre mí se extendía
la más implacable persecución
porque sabía que a nosotros los ignorantes
(accede uno a la palabra y la maltrata)
se nos niega el pan
desde hace demasiados siglos;
y ha tiempo que dejamos de beber:
la sequía,
la sequía, gritaron los parias.
Y es que los míos (los míos, los nuestros, los suyos)
siempre poblamos con nuestra carne
las hermosas cunetas
que resaltan nuestro pasado
en una hondonada perfectamente
cómoda
de huesos hermanados.
El poeta sigue flaco,
escribiendo versos paranoicos
con ritmo a compasado.
Tic-tac, tic-tac, dicen los diarios.

Bisontes en el sol