Pangea

I
  Y es perseguido el hombre por el hombre

por seres de su especie

por congéneres con los que no congenia.

Y acosado el hombre virgen

sufre la afrenta

acusa el golpe dado en el lóbulo

superior izquierdo de su hígado

y va esgrimiendo paciencia

sobre todo a partir de algunos coágulos

escupidos con asco y con amor.

Habita en zonas cada vez más inhóspitas

se va curtiendo y dando lustre

a base de cremas

o potingues ciertamente cicatrizantes

(para las heridas del alma inventa

la oración)

se pone moreno o bronce

y finge que ama y que le aman.

Procrea. Se limita o se controla.

Va pudiéndose.

Atado o maniatado según las clases

genera reinos nuevos

pone estigmas y banderas

va asentándose en metros cuadrados

de soberbia.

Hace historia.

Se trasciende. Va buscándose.

Y se encuentra y se descubre

va perdiéndose.

Se hace responsable o genio

inventa cosas genuinas:

un trono un país una quimera

un sueño una aventura

los últimos avances tecnológicos.

Un estado una orden un mes de vacaciones

locomotoras

cohetes a la luna u otros lugares

de ensueño

inventa cosas que no usa. Se proyecta.

Un día por fin rehusará la suerte

incidirá incierto en su hábitat

con agudas herramientas

y puntiagudos hierros afilados

abreviará usando cizallas

tijeras para cortar podar

y mutilará cercenará.

Ahora anda

va abriéndose paso

abre claros

deja el bosque la selva sin maderas o flores

dispersa el follaje

encontrándose tocándose

se mira en el otro

observa que el hombre

también es vegetación

y practica en la carne el desbroce

su desbroce

e igual da cizallas o palabras

o palabras como cizallas

tijeras o leyes o normas

mutila o moral la cultura

anda

van abriéndose en el hombre

claros

ausencias.

  

II

   

  Es una práctica del hombre adelantarse

o salvarse

eludir obstáculos

superando dificultades adversas

y cuando fragua la argamasa

de sus brutales líquidos

el grueso de sus palabras

inicia la delgadez tétrica

de las esculturas

esculpiendo un sueño o un espejo

donde verse reflejado

y se ve como simio adelantando a otros

salvando controversias o porfías

superando dificultades adversas.

¿Qué me está pasando

yo que fui regla y medida

de este inmenso planeta de agua?

Doma otros instintos dulces

anegada el alma de perfumes

con sándalos y esencias e infusiones

que aroman

debilitando su carácter

poniéndose blando y menos héroe

mientras rueda la geografía de alas

desde cimas

despegando en gigantesco batir.

Sorben los más gregarios

algunos otros ergo dóciles

arterias con denuedo

teta de líquidos vitales

vampirizando vida

ahora que el beso se le entrega

renovándose en sus labios

en él

renovándose en los huesos que soportan

el miedo de su calcio

orgánica palanca que el punto deja

a merced del apoyo

grabando como huella si acaso una palabra

de nudos que anidaron en recovecos óseos

pues una palabra vale siempre como excusa

que algunas son muy breves

moviendo al hombre a ser hoy y ayer y siempre

pura eternidad sin meta

recreándose en el movimiento

del mundo que ahora gira

fruto del ansia y del deseo.

Conil III

        Posdata

Esa torpe manera de caminar por la arena

de la playa que tienen las gavinas locas

me trae recuerdos de cuando juntos

las veíamos levantar el vuelo

asustadas por nuestra incomoda presencia.

Las gaviotas. El recuerdo.

Y tú

enredada a la ágil destreza de besarme

de quererme en tus labios un segundo

eterno como el aire.

y desde la terraza respiro tu presencia.

Y el loco caminar de las aves

me trae tus besos

y si las miro

inician el vuelo y te pierdo.

Cae la tarde viene lenta la noche

una noche calurosa y acelerada

llegando hasta el borde nocturno de mi cama

y las sábanas no logran tapar

el transparente y apaciguado recuerdo

de tu exigente carne de arena y agua.

Pongo música a tu recuerdo.

Suena “Luz” de Santi Vega suena el piano

algunas aves también sueñan

sobrevuelan la ciudad

viene una paloma a posarse en mi terraza

y sobre los tejados el sol también es azul

hoy las calles están desiertas y frías.

Hay un cuchillo como una sombra negra

sobre el jazmín tan blanco.

Tu recuerdo me duele.

Dentro de mí una cascada de cristales rotos

y una lágrima

caen con un golpe limpio y transparente

como de agua atravesada.

Un grito. El miedo. El final.

 

                                  SANTI VEGA: "LUZ"

Amor de Padre

Vi tu figura esbelta hecha de un hueso

que Dios usaba como báculo.

Engolando la voz le oí decir:

“He aquí carne de mi sueño,

poder de mi sangre que se hizo instante

en un solo segundo de silencio.

Yo, que no existo en el tiempo

¿qué distribución precisa o justa

prefieres que haga de mi incesto?”

Aquél día

Aquel día lejano muy lejano al entrar en casa

dejé sobre la mesa mis rodillas y mis codos

doloridos cansados

casi dejé un par de lágrimas rotas.

Teníamos un televisor rojo y lo encendí

me quedé dormido en la silla frente al televisor

y llegaste tú de un lugar extraño dándome besos

para que viera tu rostro redondo y jovencísimo.

Yo te quería tanto. ¿Cuál fue la verdad

que supimos mantener tanto tiempo en el aire

como un pulso como una espada

que jamás permitimos que nos golpeara

con su horrible amenaza?

Después tú enfermaste. Grave.

Y leve también yo enfermé

y comenzó una tormenta en nuestros corazones

un vendaval de pájaros locos que cruzaron por nuestras

manos y nuestra vida sin que pudiéramos tocarlos.

¿A dónde fueron las tardes compartidas

el aire nuestros ojos las letras caídas de aquellos libros?

¿Qué voy hacer sin ti cuando muera?

¿Y ahora vivo

qué voy hacer si vivo sin ti?.

Han pasado las horas y los días

han pasado los meses y los años

y no ha pasado nada todavía

amor.

         Dio come ti amo: Domenico Modugno

15-M :Salud y Revolución Aunque No Haya Solución.

He robado esta foto del blog de Neorrabioso. Me parece una consigna-promesa. Va a depender de muchas cosas que se abandone o no la lucha. Va a depender del boicot, o de la participación activa de los trabajadores de todos los sectores de la producción de este país. De los sindicatos. De los partidos obreros. Tal vez el lunes se repita el titular:"YA HAY GASOLINA PARA EL FIN DE SEMANA". Pasó en el 68. Soy pesimista debo confesarlo. Sé hasta dónde se pueden manipular las luchas. Vi unas cuantas. 

De todas maneras me alegra y me eleva la moral, ver a tantos jóvenes reunidos en torno a una experiencia tan hermosa. Que estoy seguro no olvidaran en su vida.

Conil II

Bajó la marea y murió el pez que trajo estas lágrimas

su mirada de vidrio y arena

cayó barro de una nube y aceite de unas alas

y el cielo de tejas blancas se hizo infinitamente verde

para que tú y yo pudiéramos perdernos en la selva del agua

errantes tres largos días

tres veces icé la bandera tres veces hice contigo lo que

tú querías tres veces pasé mi lengua mortal por tu seno inmortal

tres veces negué que yo fuera a caer herido por el tigre mortal

que agazapado espera en tus praderas
tres veces me rendí y tres veces

subí a las alcobas altas de tus ojos para que en ellas

vieras mi dolor tres veces tres veces amor y también canté

tres veces para que tú supieras donde estaba si perderme fuera

huido de ti amor tres veces tres veces caí muerto

tres veces me enterré en ti y en una noche

de muerte y sonido de campanas tres veces resucité por ti amor

también por ti tres veces te busqué y me fui

a este lugar desde el que ahora

miro la playa el horizonte es agua de mar

amor y unas gaviotas lastimosamente
se han acercado a mirar qué me sucede
picotean mis mejillas y se van

como tú amor como las olas como esa estrella fugaz

que ahora mismo se ha hundido en el mar tres veces

perdóname tres veces.

Conil

Viento de levante. Se mueven las palmeras

un vuelo apresurado de gaviotas cambia de rumbo

y dejan su cuerpo al pairo entre dos vientos

esa levísima quietud del no esfuerzo

para precipitarse luego hasta el agua casi mansa

de la mar

la mar empujada por el viento su fuerza de oleaje

el viento que riza las olas

y llueven de sus crestas salpicadas gotas de mar

sobre la mar. La mar ardiendo.

Hay una soledad perpetua en el mundo

nunca hubo tanta

y aunque tú misma llegaras ahora hasta mí

nada cambiaría

hay algo de miedo en este abandono

las calles me apetecen repletas de ti

me alegra saber que jamás vas a leer estas letras

o estos versos

estos silencios de música perfecta

rotos por el levante de Coníl

su rumbo incierto de luz y de misterios.

Saber que tu incertidumbre es mi agua

y tu sed dolorida certeza de que siempre te querré

amor las playas las dunas suavizadas por el viento

cambiando de forma su volumen de sombras.

Llegar hasta este lugar me fue fácil.

No quiero que vengas necesito que tu ausencia

lo justifique todo.

Golondrinas & óleos.

Golondrinas blancas que regresaban de África

fueron vistas una tarde volando sin rumbo;

contaban que afectadas por una extraña melanina

que olvidó el mecanismo del color,

la habilidad de la pincelada,

el dispositivo geográfico de las regiones.

El autor anónimo de todos los óleos.

Ausentes

Quita algunos nombres para que yo no los vea,

borra de la lista apellidos mudos,

tapa sus huecos con la palabra: “ausente”.

Esta falta de nombres propios

será cubierta por el anónimo profesional

el hombre de reserva,

para que haga un trabajo de maestro,

él

el profesor de las faltas.

Pon una coma de luz en mi frente

y que la estancia se llene de letras bailarinas.

Ya encontraremos un suplente que nos salve

o que dignifique el angustioso decorado,

la ágil tramoya que mueve los paisajes.

Ya llegará el poeta trasgresor

que cierra las bóvedas con la palabra clave.

Dialéctica

"Espiga de los vientos" / Francisco Cobos

"Dientes del pan" /Tomás Rivero

Nana Mouskouri / Perfidia
...para qué quiero tus besos
si tus labios....

Blogger

Desde hace unos días los blogs del mundo se vienen abajo. Aquellos que creían que tenían algo consistente y seguro para comunicar con otros corazones han comprendido que esto es efímero. Que el sistema se tambalea a la más mínima borrasca. Y que particularmente creo que nadie tiene el valor suficiente para empujarlo y ver cómo cae. Estamos cagados. El sistema nos amamanta y no tenemos alternativa a sus tetas.

Hice un comentario en mi blog “Folios Grapados”, (en el post “Regresa El Roto para dar soluciones”) a unas buenas amigas, Carmen y Lucia, que desapareció. A mí no me quedaron sus comentarios. Cada uno de nosotros hablaba de su relación personal con el tema de Paco Ibañez “Palabras para Julia” y su autor, José Luis Goytisolo. Así que hoy reproduzco el post en señal de desagravio. O de impotencia:

“Parece que un tema musical, en unos casos y un poema en otros, a distintas personas nos traen viejos recuerdos, incluso si esas personas pertenecen a una etapa generacional distinta.

Carmen, tu cuentas tu relación con esta canción. Y tú Lucia, cuentas la tuya. Yo contaré la mía que es totalmente anodina.

Estamos en el año 70. La música se escucha casi en la intimidad de las casas. El puto país es una mierda acojonada. Yo tuve conocimiento de Paco Ibáñez en el 66 aproximadamente, cuando grabó un EP y tuvo que huir de España, por cantar “Poderoso caballero es don dinero”.

Una tarde de invierno de ese año 70, yo estaba en casa de mi querido amigo y poeta, Juan Quintana. Leíamos poemas de Félix Grande, gran amigo de Juan, de su libro “Blanco Espirituals”, publicado en Mayo de 1967 por el Gobierno Revolucionario de Cuba, Casa de las Américas. Dicho de paso, tengo un ejemplar de la primera edición.

Pasamos a leer, bajo la voz emocionada de Juan, al poeta César Vallejo. Juan lloraba con los versos del peruano. Y entre poema y poema le daba un trago a una copa de coñac.

A la caída de la tarde, Juan anunció que tenía un vinilo doble recién llegado (poseía una de las mejores colecciones de jazz y blues) pero que en esta ocasión se trataba de un “perseguido”: El disco en directo de Paco Ibáñez en el Olimpia de Paris. Silencio sepulcral. Magia. Parábamos el tocadiscos para comentar lo que estábamos escuchando. Estábamos acojonados. Repetíamos algunas canciones. El volumen bajito. “Palabras para Julia” mereció algún comentario. Juan tenía los poemas de Goytisolo, sabía que no era una canción de amor. Era una canción a su hija. Comentamos cómo daba a engaño la forma, el tono en el que estaba escrito. El poema musicalizado por Paco no aclaraba nada, es más daba a entender lo contrario, que era un poema de amor a una mujer llamada Julia. Juan aclaró este equívoco.

Salto en el tiempo. Esta historia es menos anodina. 1976 (la memoria me patina) Yo vivía en Carabanchel Bajo y unos amigos en Carabanchel Alto. Estábamos en Aluche y decidimos irnos paseando, pegados a las tapias de la cárcel. Yo caminaba delante de mis amigos y amigas. Siempre he silbado bastante bien. Siempre me ha encantado silbar. De manera espontanea, o no, comencé a silbar “Palabras para Julia”. La cárcel estaba a oscuras, luces intermitentes aquí y allá. Los muros eran altos, pero hasta donde podíamos ver, las ventanas se empezaron a abrir y un coro de voces de presos, acoplándose o desafinadas, al unísono, mientras las ventanas se habrían aquí y allá, corearon “Palabras para Julia”. Hasta que alguien desde dentro de la cárcel gritó: “Silencio coño”. Y desde una garita nos espetaron: “Hagan el favor de dejar de silbar, joder”.

Fue uno de los momentos más hermosos de mi vida, durante la puñetera transición mal contada de este país.

Amiga Lucia, las últimas palabras de tu comentario dejan ciertos enigmas en el aire, ¿tú dirás?:

“A mí no me gusta escucharla, me recuerda lo que pasó. Los consejos que se dan carecen de sentido si no se siguen”.

Y decirte, amiga Carmen, que con esta “educación musical reciba” no puedo escuchar ninguna versión de “Palabras para Julia” si no es la de Paco Ibáñez. Cosas de la subjetividad.

Un beso para las dos. Y prometo no volver a recordar de manera tan extensa”.

Frutas

Sigue el proceso

de las granadas que maduran

y penden del muro, observa

el balanceo del ciprés,....

-Olvido García Valdés-

Sigue el proceso de las frutas

que penden de los árboles

alineadas con cierto albur ácrata

frutas furtivas alimentándose

de tu corazón en sombras.

Leyendo a través de su piel

los rayos solares escriben cuentos:

su zumo de luz agolpándose

en la carne húmeda y templada.

En veredas y caminos

sigue la ruta de frutos silvestres

su zarza de cobre enzarzándose

en otros arbustos próximos.

Mira la mano del que sabe guiarte.

Mosquito poeta

Mosquito muerto por sobredosis. Al picar el dedo del poeta se envenenó de versos.

Para Lucia. (Mariza habla de su padre, como José Agustín Goytisolo habló de su hija en "Palabras para Julia")  

Paciente soledad

Desde la paciente soledad

de este universo en calma

aprendí a ser calmo,

a tener un ruido interno

a soñar sin mangas.

Conseguí una terca paciencia

durante gran parte de mi edad madura

pero ahora, cercana ya la vejez anciana,

comienza en mí un río, termina en mí también,

mas sus aguas no cubren lo suficiente

para que presa infranqueable

nadie me moleste. Debo soportar

de vez en cuando que impertinentes seres

pisoteen mis riveras,

y que pegadas al cuero de sus zapatos

se lleven briznas de mi carne,

ellos: los unos, los otros, los cualquiera.

La voz y la noche

Allá se ven iguales medusas

y acá anémonas iguales

mezcladas a la par se recombinan

y se hacen distintas,

forman nubes que a la vez son magmas

de una sombra espesa que obligada

por la luz, por la lluvia obligada,

por la voz oprimida, se hizo eco

repitiéndose en la niebla

y a solas en la niebla

la voz se hizo voz, la voz,

la incónsume,

la voz incombustible ardiendo,

la inacabada niebla

que arremete, entra y sale de tugurios

y de noches, de bares y de bocas de metros.

Y monocorde y errante

el hombre sediento

de algas y caimanes

se abraza a una sospecha,

besa a un jíbaro que vende iguanas,

se consuela disperso,

aplaude a una pareja de esqueletos

que bailan en la cálida noche

con brío de tristeza

a ritmo de cajones y tantanes.

Y después nada ni nadie

va a disponer por ellos qué manteles

qué vasos, qué sillas a su mesa

consumirán desnudos

mientras una pavesa

se posa en la ceniza de la mortecina noche

que ya es día.