Led Zeppelin: whole lotta love

Si en 1969, con este tema de Led Zeppelin no hicimos la Revolución, fue por culpa de los reformistas del PCE que siempre fueron unos cagones. Pero le faltó el canto de un duro, moneda de 5 pesetas, algo más delgada que el canto de un euro, moneda-estafa de 166,39 pesetas. 
Los del PCE mientras, estaban pariendo la "fenomenal" idea de "Eurocomunismo y Estado", una parida del Berlinguer y Carrillo.

Órdinas (10)

A la torpe lentitud de la tortuga

se le añadió la rápida carrera del conejo,

y de aquel encuentro enamorado

nació una gran roca en los rastrojos

que el hombre intenta arrojar al fuego

una y otra vez.

12/02/04

Dedicatoria

Hoy no es el día de los enamorados. No es el día, espero, de nadie, debería por tanto ser el día de los anodinos. Y es verano y agosto. Llegará el otoño, el viento que enfría las hojas y con él la muerte de las últimas rosas. Nosotros los poetas tenemos poemas como balas el rifle, como hojas el árbol, como estrellas la noche, como gotas de agua la lluvia. Uno de esos poemas como una bala, como una hoja, como una estrella, como una gota de agua, quiero dedicarlo a todas ellas, a las flores muertas, a los perros callejeros en celo, a los empinados e iracundos músculos que se levantan cada día (el músculo duerme, dice el tango que cantara Gardel) para matar, amar, y morir, desear, ser, siendo como somos ese perfecto cero universal que bajó del cielo sobre nuestras cabezas, porque el mundo y la vida acaba y empieza cada segundo. Quiero dedicárselo al mar. Al que acaba de perder el trabajo. Al que lo acaba de encontrar, porque se lo ha quitado al anterior, al menos eso piensa el primero. A “Vinatea”, escritor, bibliotecario. A la paloma muerta que esta mañana encontré en la acera. A un par de poetas, no hay más. A un mirlo negro. A los encoñados, porque ellos conocerán el tacto de la húmeda seda. A Pilar trabajadora de “Induico”, por aquella noche que se desnudó para mí, tan fresca, tan hermosa, que aún me duele el corazón. A las mujeres. A los que no han aprendido a leer. A los que escriben. A los que escriben mal. Al amor, porque ya nadie muere de él. A los toros que mueren en las plazas buscando un punto de luz, para salir huyendo. A Beatriz Tinoco porque nos queremos mucho. A “Tres Efes” que hace 28 años que no está aquí, pero está allí. A Missael por lo mismo. A los suicidas, claro. A mi niñez. A la amenaza permanente y lo caro que nos sale su ignorancia. A los diferentes. A las divorciadas. Para todas mis amantes vivas y muertas. Para el balcón de la luna dónde aprendí a amar. A Félix García porque me llevó al Norte. A Juan Quintana porque me llevó a otros puntos cardinales. A Hugo, porque está en el paraíso, de dónde no debieran salir los niños. A Diego que le sigue a todas partes. Al caballo que montaba Kafka galopando praderas en llamas. A Alejandro Martín-Consuegra porque siempre me felicita por Navidad. A mi madre, que tiene un golpe de juventud en la memoria. A J. Blas R. Bustos porque sigue en una brecha cotidiana que se abrió en propia carne, y jamás le entienden. Para aquella alemana que me enseñó a besar bajo una farola de la calle Juan Bravo. A la Ángela de antes y después. A Mª del Mar porque aún está huyendo de mí. Al tanto por ciento de asistentes menos, que no fue a la Feria del Libro 2011. A la camarada de la célula de Prosperidad (verano de 1979) ataviada de verano y muslos, vestido vaporoso y yerba, por tantas promesas hechas desde el triángulo blanco de su felpa. A todos los que olvido para defender mi memoria. A las mujeres concejales del Ayuntamiento de Móstoles que aún no han sacado un comunicado en contra de sus compañeros concejales. A los maliciosos. A los grandes conspiradores de pequeñitos salones de té que aún se creen de izquierda. A las estanterías vacías. A Mercedes porque su vagina ahora es puro incienso. A los del 15M que giran y giran en todas las plazas de este país, y esperan que Godot les dé los buenos días. A las calles que entendieron mis pasos. A las paredes que no entendieron mis pintadas. A los amaneceres silencios y blancos de Conil. A todos ellos esta prosa antojadiza que nace de un pasado anodino:

             Hábil desde la mano al cuerpo del otro que la toma, vigilando la piel con posibilidad de acercamiento, algún roce, algún extraño color, la tersura, ese tacto que puede imitar la suavidad. Deslizó los dedos bajo la camisa dejando tras de sí un reguero de sinsabores, un contenido deseo de ser necesitado. Tocó su hombro, suspiró en su oído, el otro musitó lentitud sobre su rostro, y lamió o quiso ser pureza y piedad, casi suplicó cuando la mirada era un lógico abismo, donde en el fondo del mismo se encontraba la mullida sangre, tan espesa, tan caliente, recorriendo los lugares que estaban siendo habitados. Tocó los nudillos, besó la palma de su mano, deslizó la mejilla por su garganta, y dejó una saliva inmóvil sobre la curvatura donde el brazo y el cuerpo se hacen remo y barca. Palpó con sus dedos una piel como la suya, porque la propia estaba siendo explorada y cuando ambos coincidieron en un claro de la selva epidérmica, hicieron fuego de sus carnes, humo de sus huesos y los pájaros que habitaban en ellos, cruzaron volando la dimensión de las temperaturas, la redondez de las esferas, el cilíndrico volumen donde se funde la trasparencia del cristal con la nada y los espacios.

Órdinas (9)

Para Alas y su silencio de acero.

Las rutas invisibles que trazan las aves

en su continuo viajar

la dibujan con sus picos

y las borran con sus alas.

Y en su memoria transparente

inventan cada amanecer

una ruta idéntica

a la de sus ancestros.

No saben lo que saben.

Por eso nunca yerran el viaje.




10/06/08

Órdinas (8)

Bastarda noche

la noche propicia,

esa en la que se toman

trágicas decisiones

que atañen al hombre,

sus asuntos,

resueltos siempre de noche,

al amparo de las sombras,

embozados lunáticos

de mirada torva

que hicieron del soslayo profesión.

16.11.2000

Órdinas (7)

Una frase escrita en la pared.

Un charco de agua sobre la acera.

Una huella en la superficie del cristal.

Un zapato perdido durante la huida.

Cuatro motivos suficientes

para salir tras la noche

y perderse en ella,

o para creer que el autor o los autores

de este guión fueron originales.




21/12/04




 Marlango: Madness

Bob Brozman & Djeli Mousa Diawara: Almany

En general los músicos tienen siempre
una lengua en común que nadie es capaz
de compartir mejor que ellos. El resto del

mundo nunca se pone de acuerdo.

Un músico de África y otro de Hawai tocan
así de bien.

Taste

Me ha sorprendido de este vídeo un par de cosas: que la imagen sea aceptable (1970) y el pelo tan bonito que tenía Rory. Un poco más corto que el mio, por cierto.

Ah! se lo dedico a mi amigo Iñaki que me estará escuchando. Y a todas-os los que no conocieron al irlandés.

Órdinas (6)

En el envés de la hoja,

en el revés,

fue en el revés

donde yo aprendí

que me lo jugaba todo

a una sola carta.

19/10/99

Km. 0: Puesto de información.

De momento tomado por las fuerza del desorden..

...el orden que volverá.

Stefanie

Cuando ya nada nos queda personalmente exaltante

Órdinas (5)

Vienen entre olas,

traídas por el mar

desde países lejanos,

botellas de cristal

conteniendo

los ojos arrancados

de aquellos

que no quisieron ver

la muerte en alta mar,

el agua de la noche,

los fondos marinos,

el hogar de la sirenas.

15/01/03

Órdinas (4)

Si yo tuviera una piedra,

nada,

una sóla piedra,

tallaría una lanza

para alcanzar con ella al sol,

que la lanza me trajera

el corazón del sol

en su punta aguzada y limpia.

Si yo tuviera el corazón del sol,

nada, una piedra sola.

Una lanza.


25/08/03

Vino y poesía

El otro día me tomé esta humilde botellita de vino blanco con un pescado y como se llenó de poesía mi corazón, escribí este poema:


Me hice un corte de uña
metafórico en la lengua
lo que dio como resultado
un blando algodón
empapado en salitre
que maceré denso
entre los dientes y el paladar.
(Último resultado de las elecciones
celebradas entre blogueros
que no bodegueros)

Mala Rodriguez se pasea por la noche de la mala reputación (Brassens)

Burros en la playa

Fui a tomar garum con Claudio,esa pasta magnífica hecha con tripas y cabezas de atún podrido, macerado y condimentado, a Bolonia (Baelo Claudia) y saludé a estos magníficos burros que tomaban el sol. Soplaba poniente y el paseo fue magnífico. Todo era magno, redundante en las piedras.

Órdinas (3)

Otra noche más y tu cuerpo hallado en la maleza

responderá a las larvas en su iniciático viaje,

que tú también deseas ser insecto,

y las crisálidas te juran que contaron contigo.

La promesa de volar hacia la luna llena

revitaliza tu sangre

con sombras de lejanos cometas.

16/06/99

Órdinas (2)

Yo encontré un verso

en un vaso de agua,

y fue al beber

cuando sucedieron

todas estas cosas.

No acusen a mi sed.


15/11/01

Intimidad

"Órdinas"

Este poeta tiene inclinación por los libros en blanco. Esos cuadernos que venden en todas las papelerías, para que uno escriba en sus páginas blancas. Debo de tener desperdigados en los estantes de escayola ocho o nueve de estos libretos. A partir de hoy voy a publicar poemas de uno de ellos. El que lleva por nombre “Órdinas”. El 13 de Abril hice un adelanto aquí, que pasó desapercibido, ese “éxito” de la levedad me ha animado a seguir con la publicación del cuaderno “Órdinas”; palabra que regalo a los miembros de la academia, para que la “civilicen”. La palabra como casi todas las palabras es bastarda, no tiene pedigrí etimológico (¿lo bastardo es etimológico?). La palabra "Órdinas" nace de aquello que es ordinario y que a la vez le sirve a uno de orientación o punto cardinal. Y desde lo cardinal poner rumbo a lo ordinario como número ordinal. Mas tal vez aquí el orden no exista.

“Órdinas” comienza en junio de 1998.

Abunda la inocencia de palomas mensajeras,

entretenidas y cautas,

volando cuando el sol atisba

en sus espaldas.

Vuelan hacia horizontes verticales

pero torpes se enredan en los hilos

que Ícaro fue dejando

a modo de salvación

en caso de emergencia.

Envueltos en llamas

caen sus mensajes

abrasando la tierra.

Poesía y música: Zitarrosa

Poesía y música se juntan en este hermosísimo hombre que se murió quedándose por mi casa entre libros y discos de vinilos, pendiente de que nunca lo olvidara.

Para Carlos Lara

Esta pieza de jazz es para Carlos y para mí. Él me lo dio, y hoy, dado el calor de siestas en el alma, se la dejo para recordar juntos. Él sus cosas y yo las mías. Los dos las mismas.

Comandante/Jazz/Garbarek

Hormigas

Tétrica palabra

ruin deseo

fétida sombra.

La gimnasia del verso.

  

Verso

ahora que te he perdido

ahora por fin

que ya nada nos une

lloro páginas

estoy asustado

con la mirada y la ausencia

traspapeladas.

Palabras en los bolsillos

clavándose en la palma

pacifica

de mis manos.

  

Yo que era sal

ahora ola

yo que era ola

ahora sólo

espuma de mi origen.

 Una sombra un ruido

la calle

el tiempo que pasamos

lo que ambos recogemos

las palabras

rotas y presas.

  

Las palabras son versos

que imponen el sigilo del silencio.

¿Qué enigma qué misterio

el canto del pájaro?.

No es el descaro de leer poemas

ni el atrevimiento de escribir versos

son los oídos vergonzosos

que me eluden

los extraños ojos

que me evitan.

  

He escrito poemas conmovedores

que nunca han conmovido.

Cuervos: Almas humildes.

Trío madrileño formado por Antonio Resines (primo del actor), Juan Francisco Seco y Alex Kirschner.

Mariza

Me toca los huevos la censura oficial

Me toca los huevos este país de cainitas y meapilas. Con la edad, la mía,  me dan cada vez más ganas de irme de esta España suya.

La lluvia

Una lluvia sobre otra lluvia no crea un arroyo

ni un rio ni un océano

crea un espacio de silencios entre ellas dos

una lámina inocente deslizándose

sin aromas

desde el filo de un cuchillo azul

que besa lentamente la carne del agua

y la ama devorándola.

Una piedra lanzada contra la lluvia

no hace ruido:

lo que oímos es la cáscara de la palabra

el envoltorio de el viento y la letra de una melodía

que nunca tuvo garganta de pájaro.

Lo que oímos son los pasos de la lluvia

perdiéndose en la tarde blanca

a la lluvia enredada de cuerdas

ahogándose en la tarde amarilla y blanca

golpeándose contra la piedra más huérfana

que acaricia una mano traslucida.

Estoy harto de historias de derrotas.

Caminé, caminé

con tregua o sin ella

sabiendo que era considerado

un signo galimático

con el que había que ser condescendiente

o una marca en la nieve

que había que ignorar.

Estoy harto de historias de derrotas.

Me producen melancolía,

y tanta melancolía trampas y bodoques

habitando mi lengua.

Bajo la sombra de un árbol negro

permanezco.

Ardía el sol y mis libros iban y venían

rodeados de miedo y también de temor,

siempre refugiados en nobles anaqueles

de escayola pintada.

Entraban y salían,

sobraban se encendían

y luego quedaban profundamente dormidos

dolidos y cansados. Esos libros.

Siempre haciendo cosas imposibles

para que yo fuera libre.

Llega hasta mí la humedad de las hojas muertas

ese dulce aroma de los cuerpos

sonando muertos cuando caen

apaciguados por el cardinal otoño.

No acaban aquí sino que empiezan

crepitando su carne de papel

como la madera

o la felicidad.

Ahora la nada toma cuerpo

y todo se agranda en el contrario.

El otro nos distingue.

Leo libros

que luego regresan obedientes

a su aparente silencio de baldas y anaqueles.

Murmuran entre ellos se ponen de acuerdo.

Y a ratos nos desprecian.

Llovía sobre la ciudad bombardeada.
Hay belleza en las paredes ametralladas.
Las ruinas son plásticas, tienen la textura de un temblor,
el escorzo de la piedra rota,
aquella piedra mil veces hecha lasca
para conseguir el filo preciso, amenazante,
hasta que matara. A aquél otro hombre.

Musica para un armonio encontrado en la basura.

Lógica revolución

Yo follo porque me corro,

porque la dicha no tiene memoria.

Y porque un siglo se reduce a un minuto.

(Y porque algunos estultos lo niegan)

Conil: Bar El Cojo

No está muy de acuerdo El Cojo con la crisis, y tira de chascarrillo-poema para dar "el cante" a la clientela.

JAZZ

Poseo ese empuje necesario y vital para amar la locura

que sólo tienen los imprecisos

los inexactos los alados los residuales

El alma cándida de los candados

El ruido categórico de los inocentes

El pabilo golpe de los desnudos

Ese empuje escrupuloso y científico

del perdedor riguroso

Mi amante mi amigo

mi angustioso y aveces nostálgico

yo

Soy un poeta al margen

He hecho en literatura una obra deslavazada

como mi tiempo

como yo mismo

Y como vosotros recordaréis.





Poema/abejorro

A fin de cuentas todo insecto se merece un poema.
A fin de cuentas su vuelo errático
y su fragilidad merece un poema.
Su vida corta merece un poema
unas líneas que testifiquen que estuvo
un ratito breve con nosotros.
Al fin y al cabo son poema:
efímeros como versos
insectos como palabras que vuelan
los lleva el viento
vienen van se aproximan
vuelan bocabajo
nos muestran algún truco
con murmullo de secreto.
Se alejan para siempre.
Los perdemos
pues al fin y al cabo
antes de poema
todos nosotros fuimos insectos.