TIENES QUE DECIDIR

BUENOS DÍAS. LLUEVE SOBRA LA CIUDAD. TIENES QUE DECIDIR.
EL DÍA AMANECIÓ GRIS. TIENES QUE DECIDIR QUIEN PREFIERES
QUE TE MATE, SI TU GOBIERNO O UN COMANDO TERRORISTA.

Tomo café y me pongo un blues: Funky, Cannet Heat: Montreal
1973. Buenos tiempos para la lírica. Leíamos poemas de Bertolt
Brecht. Al año siguiente me afilié al PTE, una organización maoista.

La arena blanca

Allí donde el cielo
tenía paladar
ternura blanda
casi una risa eufórica

se fue despojando
de su piel
a la luz
como la arena blanca
donde la playa
era

nos buscaron
pero no supieron
los seres humanos
entre tantas huellas
de sudor y sal
rastrear
nuestro beso.

Blues: Dave Brubeck

Buenas noches blues. Ahora que las doce ya no son. Y ella quiere ser

en mí por mí para mí. Ahora que suena a intimidad la oscuridad y 

nos llega la luz de las farolas encendidas en una noche lluviosa.

Buenas noches blues. Buenas noches mujer mi mujer mi amor.

Silencio

Qué importantes debieron ser los miércoles
que tú quisiste amarme, pensé
y te miraba a los ojos en silencio.
El gris es un azul que no se estuvo quieto,
dijiste, mientras mirabas
las carpetas donde guardaba
papeles, notas, 
y algún poema vacío de recuerdos.
Ojeabas libros de cualquier estantería,
tocabas un objeto,
movías las cosas de su sitio,
a ratos me mirabas buscando una prueba,
confirmar, tal vez, mi silencio.
Mientras, en el papel yo iba escribiendo:
qué importantes
debieron ser los miércoles
que tú quisiste amarme,
ahora que los poemas se cubren
de un polvo negro como la noche.

Un infundado

Empecé a sentir cansancio
y escribí poemas rápidos
que sólo duraban media solución.
Yo quería ser breve
recuperarme
descansar
convalecer.

Era la mejor medicina
para el lector.
Mi salvación.

Empecé a sentir cansancio
sometido a la lectura de mis poemas
por lectores perezosos
que sólo aportaban media solución
o un ¡¡venga!!

Fue la mejor medicina
para mi escritor.
Ellos al fin consiguieron hacer de mí
un infundado.

El éxito

A propósito de las enmiendas y las encomiendas
sometiéndose a esa plausibilidad
de las cosas que necesita un poeta
-¿su poema?-
y también de los enseres:
de los enseres
¡cómo no, de los enseres,
¡leches!
el éxito,
apártense
¡¡que llega!!

Citas desinteresadas: William Blake

Nunca perdió más tiempo el águila

que cuando se puso bajo el magisterio del cuervo.

-William Blake-

Miguel & Maruja, o las alas malvas de una mariposa

Vengo de la huerta con un puñado de palabras en el paisaje de la lengua. Huerta, agua, bosque, vientre, peces, noche y cintura. Quisiera hacer un poema. Pero no tengo por aquí cerca ni a Miguel Hernández que era hortelano, ni a Maruja Mallo que era su amante pintora, para tomarme unas copas con ellos. Consensuar con ellos su ausencia:

Tu cintura de agua
se llena de bosques
como la huerta de abril se llena
de hierbas aromáticas.
Hay un óleo de tintas negras
y cristales rotos
en la mirada de los ciegos:
tocar tu vientre es nadar bajo el agua
con los ojos abiertos
y ver peces despeinando la noche
las alas malvas de una mariposa
libando la luz.

Te amo

No suelo poner vídeos en este blog, salvo blues, salvo

excepciones. Pero ella me envía hoy este corto,

para decirme TE AMO.

Está bien este corto. Me gustó. La vida, los espacios,

las proyecciones. Las carencias. La libertad como

siempre. La del otro, que es la tuya.

http://vimeo.com/25803177

JANIS JOPLIN. Parece que fue ayer y ya han pasado 43 años. Cuarenta y tres años mañana día 4 de octubre

Yo también necesito una mano que llevarme al rostro.

Un guante para el tacto que soliviante

el poro del por qué

esa pregunta que anda rondándome

hace tiempo

de la que se alimenta el resto de mi carne.

Mi higado de esponja empapado en olvido,

el corazón apretado en esta caja de cofre

que froté bajo el agua de lluvias y tormentas.

Este pechito blanco de enormes mostachones

estas rodillas tensas de pasos inciertos

errantes pies de siempre por calles y ventanas

y alguna que otra pérgola.

Yo también necesito un hombro nuevo

un altar de flores

un masaje de aceites y jazmines

un manojo de hierbas y provisiones

un vereda incierta que me lleve siempre

al sur.

Yo también necesito una casa

soleada de lunes de martes y de luz

y un resto de semana

de siempre que tu vengas.

Tu tribu se fue yendo, Janis

y los demás nos quedamos de traidores

contemplando tu ausencia.

Cuando interrumpa lívido

A JosepMª, Vinebre, Tarragona, que no lo entendió,

allá por agosto de 2012. Hubo que esperar un año.

La espera. Por ejemplo, después de este tiempo

yo también tengo piel de toro: La Pell de Brau (S.Espriu)

En el 69 cuando leí por primera vez a Salvador Espriu,

también. Hoy con calvas en mi toro, huelo a lobo.

A mi lobo fiel.

  

Cuando interrumpa lívido

o perdido,

cuando sea la causa que a ti

te mueve a querer a otros,

cuando mi espanto no tenga límites

y vea cómo te pierdo,

cómo te alejas de mi vida

poco imitable o a tener en cuenta,

cuando eso, que parece parvo, suceda

déjame suicida, poco hecho para la vida,

tan sólo un caso aislado,

lo que te sucedió de manera irremediable

y que ahora puedes corregir

conociendo caras nuevas, seres

que otro pánico arrojen a tus pies,

otros que vengan diversos

a dejarte el don de la palabra,

y que yo sea en todo eso un puro trámite.

Blues / Oscar Peterson

Ya son las doce, aunque falten casi dos horas.

Dinamarca 1964. Yo buscaba nidos en las encinas.

Aquellos eran garitos, calor, humo y recogimiento.

Güisqui y cerveza. Escenario y poesía. Noche y blues.

Casa

Deja que el hilo que nos ata
sea el nudo que nos acoge
en esta tarde de hojas muertas
mientras te doy la mano
y un pájaro 
roza el vestido de tu casa.

Un blues: José Jaramago/Chiclana

Un blues. El de José Jaramago. Y un paseo en una noche templada por Chiclana a las dos de la madrugada. Los hombres de limpieza viaria regaban la plaza. Todo era silencio junto al río Iro, aquella ciudad de Tiro fundada por los fenicios. Y saqué unas fotos de este hombre sentado en una silla en equilibrio inestable, que murió a los 63 años. Y un texto "robado" de un blog llamado "Moldeando la luz":

"Curro sólo era un borrachín, una persona que andaba de bar en bar para conseguir que le llenaran un vaso de vino de Chiclana. El que esperaba la menor oportunidad para ser invitado, el que hacía favores a cambio de un quintillo de vino... Curro acarreaba barras de hielo para los bares a cambio de su vasito, vigilaba tu coche, mal aparcado, mientras copeabas, por unos míseros céntimos, contaba chistes o hacía de payaso para los más favorecidos, a cambio de una palmadita en la espalda y de un migote de pan mojado en el aceite de la tapa de atún.

Jaramago, fue pobre, quizá también flojo, y como pobre vivió y murió. Vivía en la calle, sin lavarse, más que cuando una ola más alta de la cuenta lo cubría totalmente. Durmiendo bajo un techo… Un techo de un voladizo de alguna tienda. Sobre cartones.

Un día enfermó, la ambulancia lo recogió de la calle, donde la gente alrededor miraba sin tocarlo, y lo llevó al hospital. Allí lo lavaron, le quitaron años de negra costra acumulada, lo acostaron sobre limpias sábanas de hilo… Y Curro, MURIÓ…. Probablemente la impresión pudo con su forjado corazón.

Hoy, “el jaramago” , descansa sobre el respaldo de una silla de bronce, tan metálica como él, junto a su río. En ese río donde, a lo mejor alguna vez, sus piernas se hundieron en el fango buscando gusanas para sus anzuelos o luas para sus trampas."

Citas desinteresadas: Pawel Kuczynski

http://agenciaeternity.wordpress.com/2013/09/06/50-reveladoras-ilustraciones-de-pawel-kuczynski-sobre-el-ironico-mundo-en-el-que-vivimos/

Aquella pradera prometida

Lascivos caballos huyen de la primera cuadra,
del segundo pesebre vienen
con el hambre de un hombre sin quijada.
Recorren con su pie de atleta,
con su pezuña de roca,
los surcos o las semillas
que en azul discordia confunden
con su troje nutriente,
con las olas exaltadas
de un disconforme mar.
De la sal de un trigo líquido
se alimentan.

A media luz salieron a mansalva
treinta y tantos caballos de la noche
llevando herraduras de fuego entre las crines
maduras manzanas en los belfos,
un carro de fuego los presume,
una barca de viento los malsana,
ellos buscan las rutas marinas
en la hierba azul que los proteja:
aquella pradera prometida.

Osibisa

Eran los años hermosos. 1967. Osibisa.
Ya son las doce. Esto era blues. Y yo era otro.

Cauce

Un estado de ánimo descompuesto,
relativamente anárquico,
produce un residuo, más o menos tóxico,
dependiendo de las necesidades de energía
que esta sociedad caprichosa demande.

O te aman o te queman.
Miro la libertad de los ríos
sometidos a un cauce.

Contraluz

La luz. Fue la luz
sobre tu piel, un instante
iluminada en mi contra.

Cinco

1

Un trazo. Siguiendo su rastro

siempre he encontrado la mancha

que dejan las palabras

al ser despojadas de sus labios.

2

Como si en un baile de máscaras danzara la noche,

su rostro cubierto de una oscura mueca.

3

Blanco. La gran avenida.

Bajaban por ella.

Lo menos que debe hacer una palabra

es sembrar el pánico.

El pánico.

Blanco.

4

Un rumor en la hojarasca.

Entre las hojas muertas

unos extraños restos:

Ertas. Ertas. Ertas.

Reptando. Reptando.