Conil: Bar El Cojo

No está muy de acuerdo El Cojo con la crisis, y tira de chascarrillo-poema para dar "el cante" a la clientela.

JAZZ

Poseo ese empuje necesario y vital para amar la locura

que sólo tienen los imprecisos

los inexactos los alados los residuales

El alma cándida de los candados

El ruido categórico de los inocentes

El pabilo golpe de los desnudos

Ese empuje escrupuloso y científico

del perdedor riguroso

Mi amante mi amigo

mi angustioso y aveces nostálgico

yo

Soy un poeta al margen

He hecho en literatura una obra deslavazada

como mi tiempo

como yo mismo

Y como vosotros recordaréis.





Poema/abejorro

A fin de cuentas todo insecto se merece un poema.
A fin de cuentas su vuelo errático
y su fragilidad merece un poema.
Su vida corta merece un poema
unas líneas que testifiquen que estuvo
un ratito breve con nosotros.
Al fin y al cabo son poema:
efímeros como versos
insectos como palabras que vuelan
los lleva el viento
vienen van se aproximan
vuelan bocabajo
nos muestran algún truco
con murmullo de secreto.
Se alejan para siempre.
Los perdemos
pues al fin y al cabo
antes de poema
todos nosotros fuimos insectos.

OTEIZA

Quilla, para que pueda verla Caos.

Quilla. 5 de Diciembre 2010. Playa de Castilnovo.

Perspectiva de quilla, inundada de río, cuando aún era barquita.
Julio 2005.

Intenciones

Tengo que cortarme el pelo,
comprarme unos pantalones vaqueros,
adelgazar diez quilos,
sufrir una transformación semejante a la del vampiro,
remar contra corriente para ascender alegres cuestas,
poner un huevo.


Tengo que domar mis instintos,
subir al cielo en ascensor,
robar un sueño para ese hombre que lleva corbata,
consolar a esa niña con tristeza de cristal,
pasarme un rato por casa de un amigo
que me invita a llorar.


Bajar a las canteras a rezar a una piedra.

Vuelvo de la piscina

Con estos piececitos vuelvo de la piscina...

....de este paseo con luna llena.

GODOT&OBLIVION

Se aliñó de ojos se puso sobre monturas de hierba

álzose quizás sobre el granito

miró oteando

tal vez escudriñó

olfateó el viento oliendo sus pólenes suspendidos

y supuso que el abrupto terreno

que se extendía frente a él precisaba de un jinete

o de un guerrero.

Rodeó con pies de acero músculos de mineral,

rocas elevadas casi hasta tocar otra galaxia

y se tumbó a sus sombras y sus frescos vientos

que rebosaban los afilados perfiles de la piedra.

Un millón de años y aún espera

que le dijeron que esperara

a un tal Godot o a un tal primero.

Beckett, allá en Dublín, en un viejo café

lee una carta de su amigo Joyce

sin concederse tregua.

Lento como una mano

que llegó primero

acaricia el papel

sus letras caen blandas al suelo

y el sobre arde.

Marina

                                                    El mar, el mar, sin cesar empezando...

                                                    -Paul Valéry-

Le puse Marina y la llamé Horizonte.

Deposité barcos en su vientre

que partieron, un día gris y tenue,

livianos y azules.

Navegaron

tatuando estelas de espuma

en la espalda del mar.

Paul Valéry desde El Cementerio Marino

envía sus fragatas sobre mordientes olas,

y da alcance a ultranza

a estos pobres versos,

como pobres remos a la deriva.

La mar hundiéndose

en la sangre de mi espalda.

BATANIA

Suelo soñar

Suelo soñar que estoy lejos,

muy lejos de mi casa

y no puedo regresar.

Cuando despierto la tentación

de huir agudiza el fuerte dolor

que tengo en las rodillas.

Suelo soñar que estoy lejos

lejos, muy lejos,

en medio de un paisaje,

sentado en el suelo

con las piernas cortadas.

No puedo regresar

porque no quiero regresar.

MECANISMO DE UN PENE

Los defenestrados, los inservibles,
los incapaces de ser útiles en esta pocilga
nos sentimos vivos estando nulos;
como ausentes somos precisos
para renuentes artificios de imaginería.

No tengo pasado

No tengo pasado.
Qué suerte tuve recordando
el olor de tu sexo
grabándose lento en mi lengua.
Eras un paladar denso
alargándose hasta mi pobre memoria
de poeta roto
que olvida los perfumes.
¿Para qué señalas el norte
abriéndote lenta,
como el morado perfume de tu sexo?.

Enamorados

Me contaron que estabas enamorada de otro

y entonces me fui a mi cuarto

y escribí ese artículo contra el gobierno

por el que estoy preso.

-Ernesto Cardenal-

Déjame que te entretenga,
que diga a tu oído cada mañana cosas de la vida.
Déjame,
para que no muera.
Mañana tal vez haré huelga,
saldré a la calle
y este sea mi último gesto.
Tal vez muera asesinado por accidente.
Como son asesinados todos los pobres de la tierra
todos los que aman,
pobres enamorados
buscándose en la noche
del día.
Deja que diga a tu oído
cosas extrañas, incomprensibles,
bellas por tanto.

Tic-tac, tic-tac, dicen los diarios.

Escribí poemas entecos
que ardían como teas
y siempre marrullero e impúdico
magreé las palabras.
Siempre he creído que ejerciendo de poeta
sobre mí se extendía
la más implacable persecución
porque sabía que a nosotros los ignorantes
(accede uno a la palabra y la maltrata)
se nos niega el pan
desde hace demasiados siglos;
y ha tiempo que dejamos de beber:
la sequía,
la sequía, gritaron los parias.
Y es que los míos (los míos, los nuestros, los suyos)
siempre poblamos con nuestra carne
las hermosas cunetas
que resaltan nuestro pasado
en una hondonada perfectamente
cómoda
de huesos hermanados.
El poeta sigue flaco,
escribiendo versos paranoicos
con ritmo acompasado.
Tic-tac, tic-tac, dicen los diarios.

Yo era un hombre sordo

Yo era un hombre sordo
un indio sin pradera.
Un torvo asunto del desorden,
un chico de barrio desclasado y torpe.
Yo era un poeta enamorado
un peligro público
que desde los balcones
arrojaba versos y camisas.
Era un obrero del oeste
que miraba al sur
que buscaba desde las altas grúas 
el sur.

PLANO

Yo el diferente como jamás hubo otro
el desigual y el deseado
casi único
yo el pobre hombre de ruedas melancólicas
que giran en el alma torbellino que no tengo
evocador de pinceles y de óleos
que pintan en el lienzo de mi corazón
tu ausencia: el perfil de los locos
o los ecos de esa palabra triste.

Yo el ansiado de ojos verdes y azules
de piel de cristal
de cielo y temple
pintura de Kokoschka
marea alta entre tu recogido pelo
un bote a la deriva
un mensaje en la botella
que rueda sin remite
por la mar de nadie.

Yo dibujo el agua
escribo sobre ella
siento esta brisa de la mar
y extraño aquella equis de la escuela
cuando juntaba la s y la c
y creo que fui feliz jugando al amor contigo.
Diversas sombras cruzan mi memoria
aún adolescente
vuelvo a dibujar con el humo
y en un trazo largo
de pincel encendido
apago el cigarro
y sorbo del café
el final.

Hay un lenguaje roto

Hay un lenguaje roto,
un orden de las sílabas del mundo.
Descífralo.
-José Ángel Valente-


Hay un lenguaje roto
una historia escrita por extrañas sombras
figuras solitarias
otras cosas que nos son desconocidas.
Hay un orden en el desorden de la única
sílaba
que cubre el mundo
emisión de voces dicen los sinónimos
conjunto de letras
que hacen eco en el orbe
recordando que tu condición de humano
(ser poniente líquidamente gaseoso un día)
es resolutivamente catastrófica.

Vete a la luz. Marcha. Huye.
Ir como una mano sobre la geografía.
Acariciar un cántaro como un agua
soportar la sed que ocultan los barros.
Rozar el silencio de la alfarería.

Hay un orden en desorden de las cosas.
Tómalo.
Mézclate inteligente materia
que duerme en los diarios.

UN PAÍS SIN HUELLAS

Para Ana Rodríguez Lago
 

Ya no me queda nada.
Apenas aparcado
resumo la noche,
con los ojos cerrados
voy viendo el color negro
en el fondo lejano
de un punto de luz.
Tus ojos me hacen falta
para que dentro de mí
vean
la mirada torva
de sangres irascibles,
este andamio de huesos
que quieren dirigirse sin prisas
a la duda.
Ya no me queda nada.
Una burla extranjera
va vistiendo esta carne
de pétalos de rosa
viejas canciones viejas
y ropa de arrieros.
El jabón de nadie
lavándose conmigo
y ya es nuestra la carne
que tarda en decidirse
si detrás del poema
aun puede haber alguien.

luna llena

Como esdrújulas pones imanes en tus sienes
y desde allí orienta la luna su furor de metal
los insuficientes besos que nunca quieres darle.
Inactiva se activa la palabra en tu lengua
de ella parte un tren cargado de palabras
que laxa pronuncias contra el lodo ancestral.
Tu labio leporino abierto a la maldad
oquedad entre dientes cuando el lirio blanco
fue puesto sobre tu carne fogosa y gélida.
Cercana ya la tumba una carta escribiste
con espinas celestes y perfume de rosas
contra el húmero negro que invadió tu tintero.

La muerte tiene aroma de cieno y miel
sabor a un beso dulce que no te dio nadie.

Si te mira la luna debes abandonarte.