Violetas amarillas

A veces si inodoro acudo a la noche
borracho y algo incierto
te vomito en el hombro
el estomago ardiente
rezuma humedad
molécula salina
oriflamas renuncias
aquel sapo gigante
que quiso ser guirnalda
ofuscado de siempres
de nuevos y de nadas.


Y sin quedarme tan pancho
te agradezco que beses esta locura tibia
que habita aquí en mi frente
melancólico enfermo
salvaje y sin molares
Olegario desnudo Serafín tal vez
de rodillas y hambriento
mientras pasa la tormenta
e inapetente mastico
violetas amarillas
traídas por el viento.

Chamán

Tengo una edad provecta

madura y antigua

y podría ser el maestro de tu padre.

Pero soy al margen del hombre

poeta

y creí que con eso podía conjurar

el maleficio.La capacidad de modificar

la belleza. Pero tú tienes miedo

de aquello que genera verdad.

Los días son oscuros

la noche es perfecta. Un desconocido

no es un conocido. Es una puerta

cerrada. Una melodía suena tras ella.

Las tardes son largas,

las mañanas inmensas,

un siglo es un siglo,

los años pesan, los estúpidos años

que nada significan.

Así, sí, el miedo sospecha hasta

cuando amas, de aquello que amas

con garantía de fracaso,

ese título que afianza el dolor

y ennoblece tu desinteresada entrega.

El dolor que te parte, el que más deseas,

el que reconoces como tuyo,

nacido de ti para él.

Nada fue mío desde entonces

nada será mío desde ahora

y nada en este instante

tiene dueño.

Guardo oscuras crisálidas en cajas de madera.

Las mariposas en otoño mueren de frío.

Las mías revolotean dormidas

junto al calor de bombillas

encendidas. No necesitan primaveras.

Otras flores del mal sí.

El blues “Me and my chauffeur Blues”

de Memphis Minnie.

Tu corazón junto a las oscuras crisálidas

es mío. No temas si después de hoy

una mariposa revolotea dentro de él.

Y sorbo del café el final

Yo el diferente como jamás hubo otro
el desigual y el deseado
casi único
yo el pobre hombre de ruedas melancólicas
que giran en el alma torbellino que no tengo
evocador de pinceles y de óleos
que pintan en el lienzo de mi corazón
tu ausencia: el perfil de los locos
o los ecos de esa palabra triste.

Yo el ansiado de ojos verdes y azules
de piel de cristal
de cielo y temple
pintura de Kokoschka
entre tu recogido pelo

marea alta
un bote a la deriva
un mensaje en la botella
que rueda sin remite
por la mar de nadie.

Yo
dibujo el agua escribo sobre ella
siento esta brisa de la mar
y extraño aquella equis de la escuela
cuando juntaba la s y la c
y creo que fui feliz jugando al amor contigo.
Diversas sombras cruzan mi memoria
aún adolescente
vuelvo a dibujar con el humo
apago en un trazo largo
de pincel encendido
el cigarro
y sorbo del café
el final.

Millones de pájaros y otras aves

 1

Déjalas crecer junto a los ríos

flores silvestres y otros brotes

galanterías y ternuras

para abejarucos que vienen

a beber de estas aguas.

Tus manos no los tocan

no los tomas ni los coges

vienen las aves con algarabía

y en su vuelo entretienes

a tus ojos toda la mañana.

2

Leche miel aroma de jazmín una pluma

la brisa

todo lo leve me recuerda a ti

salgo a la calle y todas las letras que anuncian

los nombres de tiendas y bares

se descomponen hasta escribir tu nombre

en un anagrama fantasma que se repite

un pájaro

levanta el vuelo

se pierde en una nube

el sonido del mar

está lejos

una voz de sal me abandona

una vez tuve arena entre los dedos.

Y tu nombre de ala me rozó los párpados.

3

Yo no nací desnudo, no hubo nada en mi contra,

volaban las abejas sobre flores distintas

bajo la atenta mirada de zorzales y mirlos

y había un rumor tenso de melosos arroyos.

4

Volaba llevada por el viento

una pluma de ave sin carne sin sangre

iba lejos en su vuelo sin huesos

iba sola sin nadie y al llegar llegaría

como un solo acento

como una leve soledad a posarse

sobre las piedras

sobre la nada que deja el aire.

Una suave sombra de pluma caída

siempre llevada por la brisa

o por un fuerte viento de nadie

llegó hasta posarse

sobre el nido abandonado de algún ave.

5

Accede el nido a la nieve

recoge en ella la leche

de irisadas plumas ardiendo.

Se mece la luz

en el ojo frío del pájaro.

big mama thornton & buddy guy

Boceto

El atril que araña las páginas,

el violín que inventa su lágrima enorme,

y la ola que busca su playa para fenecer,

los tres igualmente me producen

este gigantesco dolor de paisajes

inacabados o bocetos que se tensan.

Siempre igualé mi lengua

a la áspera palabra

deformánse en la tela.

Lección 4

Hoy entró en el  despacho de trabajo la señora de la limpieza a pedirme las tijeras. Al cabo de un rato me las devolvió diciéndome que se había cortado con ellas. Desinféctese la herida que esta tijera tiene el filo envenenado de tanto cortar papel, le dije. Sobre todo si está escrito, me respondió.

Trámites

Tengo que cortarme el pelo,
comprarme unos pantalones vaqueros,
adelgazar seís quilos,
sufrir una transformación semejante a la del vampiro,
remar contra corriente para ascender alegres cuestas,
poner un huevo.
Tengo que domar mis instintos,
subir al cielo en ascensor,
robar un sueño para ese hombre que lleva corbata,
consolar a esa niña con tristeza de cristal,
pasarme un rato por casa de un amigo
que me invita a llorar.
Bajar a las canteras a rezar a una piedra.


Iniciar los trámites para un viaje a la luna
antes de que aparezca el fantasma
y me robe el equipaje.

Ciego

Que no vengan los ojos que los ojos no ven.

Que no venga la boca que la boca no ve.

Ni la noche, ni el día.

Que no vengan las manos que las manos no ven.

Que no vengan los cuerpos,

ni el paisaje, ni el mar, ni el mundo.

Que no venga nada, ni nadie.

No vengas con los ojos de ver a visitarme

que los ojos no ven,

aquí dentro sólo existe el objeto, frío, único,

y yo ciego.

Final

Soy un caballo que galopa

sobre arenas movedizas.

Sé que para no hundirme en ellas

he de aumentar mi velocidad,

y que cada minuto que pasa

estoy más cerca de la meta.

Bebo cerveza

Bebo cerveza en tu nombre
saltan cucarachas amarillas
del mundo azul del que vengo
bebo cerveza en nombre de la poesía y del blues
escucho en nombre tuyo y de mi soledad
la música negra de algún blanco
“Blue Fox” de John Mayall y su gente,
el violín de Sugarcane Harris
que me deja heladas las venas
lenta la sangre
ese estropajo en el estómago
zurciendo milagros
las agujas del hilo llevándome
a cárceles tristes
dóde el azul es siempre inalcanzable.


Bebo y vivo para encontrar motivos
que justifique esta cal quemando las ideas
estas calumnias este calor que hoy
(llevo un jersey rojo con camiseta debajo)
me dice no aguantes más esta situación
rompe algo
haz con tu sudor ese ruido
que confunda a las fieras
e incite a los amantes a buscar en mi piel
la caricia que nunca tuvieron.


Bebo cerveza en nombre de la noche
del blues y de ti
y tiemblo ante las ausencias.
Y Bebo.


Tomás Rivero, con un beso piercing
(ese imperdible que jamas yerra)
pendiente de la tetilla izquierda,
la del corazón.

Gene Vincent

Dedicatoria

Ya finalizo este libro perfectamente lascivo

hecho con trueques y revoques

repleto y fascinante

que empecé un día que ya no estaba tierno

un día que no tiene memoria

en el recuerdo fatigado de la noche

en las sombras histéricas donde la vida

y la historia se degüellan.

Recuerdo sin amargura lívido o gris

casi sin dolor de muelas

los nombres de ellas y de ellos

nunca fueron importantes los atajos

que recorrimos juntos. Y algunos se fueron

haciendo travesuras o buscando algún remedio

al silencio más blanco de la noche.

Jazz

Poseo ese empuje necesario y vital
para amar la locura
que sólo tienen los imprecisos
los inexactos los alados los residuales
El alma cándida de los candados
El ruido categórico de los inocentes
El pabilo golpe de los desnudos
Ese empuje escrupuloso y científico
del perdedor riguroso
Mi amante mi amigo
mi angustioso y aveces nostálgico yo


Soy un poeta al margen
He hecho en literatura una obra deslavazada
como mi tiempo
como yo mismo
Y como vosotros recordaréis.






Viento

El oprobio

cataclismo o inventario que los cuerpos hacen

para saberse dignos y así poder resolverse entre sí

o conocerse a descubierto

en los claros de la maleza urbana

a solas carne o besos recomenzar siempre

haciéndose lágrimas fatalidad encuentro y lujuria

pálpito sereno.

La espuma de tu enagua

al pairo de los columpios de la noche

y el sereno devenir tránsito de las horas

el puente que tendemos al placer

levemente escorados del lado del corazón

llevando en nuestros ojos el viento 

que mece enamoradas palmeras

y el ansia categórica de los hambrientos.

Aquiles

Soy tu talón de Aquiles
pero también soy tu piedra talismán,
tu mineral ágata, turmalina del iris
el mercurio de tu nuca,
la moneda de cobre que paga
tus joyas,
el mineral acaso que nace entre el potasio
y la soda,
el grumo más pedúnculo de tu sangre
apretado entre el pulgar y el índice:
una pizca de luz en tu centro gris,
la metafísica del árbol que llevas dentro,
una gota de clorofila en el desierto:
esa ausencia de arenas
esa nula lágrima
que bebo de tus ojos.

Vigilia

Vigila si en la noche digo cosas indebidas
si hablo en sueños
y si la vigilia te sorprende vigilando mis palabras
vigila si hablo con otros argumentos.
Si soy un desconocido
si no me reconoces
mátame con un secreto.

Alfarera

He penetrado en ti a solas

y sola, como corresponde a los solos,

te he dejado

y en ese silencio

donde el corazón hace

reflexiones sobre la luz

tus manos han hecho barro

amasando sangre esperma

formando una imagen de mi tiempo

que soplando

da como resultado un hombre que se aleja.

Parangón

Me moriré solo como si en Paris

hubiese algún sospechoso aguacero

y le diré a César

handa macho lo que te estás perdiendo.

Quita la "h" tio,

quita la hache

protestará el cholo.

No puedo César, no puedo,

aparte de que me estoy muriendo,

me he quedado sordo.

Temor

Yo sé decir cosas que no sé.

Por ejemplo:

“Al borde de la niebla

existe algún misterio,

en su pábilo interior

la obligación de verlo.”