No pienso olvidarla

Autobiografia

Todos los meses
volvía a la misma playa
a fotografiar la misma ola.


Y siempre lo conseguía.

Poeta

Era un poeta que llevaba una bolsa de tela roja llena de piedras. De vez en cuando extraía una piedra de la bolsa, le daba un beso y la arrojaba contra la fachada de una casa elegida al azar. Cuando le preguntaron tan extraña actitud, sólo dijo:

.- Yo tiro piedras con un beso a las fachadas, otros montan una performance, algunos dan el cante, otros escriben poemas y dan recitales y su nombre se escribe con grandes letras de molde. Pero yo tiro piedras con un beso a las fachadas de las casas.

Estoy intentado radicalizar mi poesía y próximamente retiraré el beso a las piedras que arrojo y se lo daré a las fachadas golpeadas por las piedras".

Mar. ¿A qué huele el mar?

Marcha triunfal

Piedra, bronce, piedra, acero, piedra, hojas de roble, cascos de caballos

sobre el empedrado.

-T.S.Eliot-

Me da pereza afeitarme. Subir la escalera

con un hombro a cuestas. Ser un condenado a escribir

como si nada me importara.

¿Qué hacen todas estas camisas presentes en mi vida,

todas esas flores, esos libros, qué hace la vida

rodeándose de mí?

Yo soy un tú inapreciable,

un tú que nada cuenta, dice,

un tú que necesita que le nombren

si un alma vacía le precede.

Si la casa se queda sola

nadie vendrá a acompañarme,

a sentarse a mi lado un poco triste

y decir conmigo,
desde las cuatro paredes,

también yo siempre estuve sola.

Forma parte de mi vida esta forma

distinta de quererte. La costumbre

serena de mirarte. O tu mano
buscando mi desastre.

Los nombres que quisiste para mí,
aquellos que querías ponerme,

están esparcidos por la alfombra,

y a veces salen a la calle

se mezclan con otros nombres

y soy para ti un aire difícil de respirar.

Siempre se me ve solo paseando con alguien.

Ayer la ciudad también era campo.

Y sobre el trigo segado volaba un grupo

de palomas, en círculos bajos.

Frente a un sol que se ponía, ellas danzaban.

Su vuelo de sol. Siempre tengo un ligero motivo

para amar con locura la vida.

Amar. Por encima de todas las cosas, amar.

Con precisión matemática numerar las veces

que fue preciso fallecer,

de risas tristes derrumbarse,

para creer en el otro, el cual nunca estuvo seguro

en algún lugar tapado y oculto de mi corazón.

No tengas prisa.

Para dejar de amarme no precisas la urgencia.

Tan sólo un lento caminar,

una mirada lenta, la pausa feliz de una caricia.

No tengas prisa en olvidarme.

Deja pasar los días y que en su suma no haya

nadie contando con los dedos.

Bob Brozman & Djeli Mousa Diawara: Almany

Llega el blues cuando llega y nunca es tarde.
Este es una joya, repitiéndose en los folios grapados
de la noche.

Conil. Hoy. Seis y cinco

Huida

Cuando hace un rato sobre estas sábanas

que aún conservan un ligero y templado temblor

te he llamado piedad para no morir,

he sentido que tu amargura recorría mi espalda,

y detrás de las cosas que juntos hemos compartido

se instalaba un frío y paciente silencio.

Y ahora que te miro mientras te enfundas

la ropa de cubrir tu cruz, la mía, la de tantos,

acaricio tu mano de yerba,

la piel de tus venas, su distrito sanguíneo,

bajo el cobijo de esta sagrada casa

de benéfico albergue,

y como dos seres de económica orfandad

escribimos nuestro destino

en el pulcro esbozo de la huida.

Get back: Big Bill Broonzy

Regreso de un aciago norte 

dónde las serpientes allí

eran de oro

y una certidumbre de riqueza

espesaba el aire.

Pobre,

siempre quise ser pobre,

desde esa pobreza

que me permitiera

exigir 

a los hombres

poder leer poemas

izado sobre los huesos

de los veladores

sobre las caries

de las plataformas de acero

abandonadas

pudriéndose en los puertos traicionados

por cobardes

desertores de la red.

Amada

hay un pez en tu mirada

que tan sólo nada si lo miro

los días tristes.

Vengo del norte

camino siempre

del

sur.

Citas desinteresadas

Esculpí el mito del mundo en las metáforas,

                     la imagen de los explotados y los azotados de mi época y di

                    vocabulario al ser corriente sometido al infinito,

                   ..........................................................

                   -Pablo de Rokha-

Love me or leave me: Nina Simone

Manos

Otras manos ruedan por el asfalto:
esta noche todo el mundo se desarma.

Buenos días, siete y treinta

Buenos días hombres fuertes y ácidos

y templados y orgullosos.

Hombres y mujeres.

Ancianos que fueron ayer piel de manzana.

Son las siete y treinta y aún no amanece.

Hay luz artificial en las calles

y un apache sin caballo

bajo una farola en llamas

lee la prensa buscando noticias

de si los suyos ganaron o no la batalla.

Y a esta hora

que madruga para verme,

descubro que mi pene

es una crisálida que madura a mariposa.

A un tiempo efímero de vuelos

azules como mis pensativas venas

y nadie mueve una mano para salvarme

del aire verde de mis alas.

Buenos días ahora que

un rayo de sol ha roto

el cristal de mi ventana

y he llorado y reído

como un camicace.

Blues: Keith Jarrett

El blues de las 12 horas se presenta a las 13 creyendo que es por la tarde y que la noche queda lejos. Un lío. Y ademas este Keith Jarrett es un músico de jazz que no tiene ni idea de blues y que empezó como niño prodigio haciendo música clásica. Hasta que se hartó del coñazo de sus padres. Celebramos que algunos traidores se pasan a nuestro bando.


 

El roto. Felices fiestas paganas

De cenadores y pérgolas

Muertas las mimosas,

Muertas las mimosas,

caídas ya las flores del almendro,

caídas ya las flores del almendro,

un rastro de lo que fue nieve

un rastro de lo que fue nieve

baja en forma de arroyo,

baja en forma de arroyo,

ligero y suave se desliza ladera abajo.

ligero y suave se desliza ladera abajo.

Ahora van a la deriva

Ahora van a la deriva

marchitas y azuladas glicinias

marchitas y azuladas glicinias

de cenadores y pérgolas caídas

de cenadores y pérgolas caídas

bajo la furiosa tormenta de la tarde.

bajo la furiosa tormenta de la tarde.

Y unos ojos lo contemplan todo

desde un silencio
de músicas cautivas.

Catfish Blues: Taj Majal

Son las doce. Tenemos un blues. La pena del sorteo de hoy,
que siempre toca a los menos para que esa desigualdad de
loterías, nos separe.
Son las siete y doce. Como un blues.

Karaindrou 2 / Fingir por fingir

Escribir por escribir,
hablar por hablar,
llorar por llorar,
fingir por fingir,
amar por amar,
tener un secreto
para parecer sano.
Llevar una vida emocionante.

To Vals Tou Gamou - Eleni Karaindrou

Yo, si tú quieres, finjo que te amo.
Dijo ella.
Lo haré tan bién, que nadie te habrá 
amado como yo.

Cuento sobre un árbol

 

A mis amigos, que andan por ahí, a troche y moche, buscando un árbol donde descansar la frente. Y pensar un rato con él.

A los arbolitos de navidad, pinos que serán arrojados a las cunetas, con adornos incluidos.

Y también a uno de mis árboles favoritos: el alcornoque. Que reúne todas las formas y todas las geometrías y todas las nubes, en un solo tronco. Formándose y deformándose hacia los lados, más que hacia las alturas, en un intento fraterno de abrazar al prójimo. A este árbol que lleva veinte años llorando por las noches. Y muriendo, víctima del cambio climático.

          Año 2011. 21 de diciembre, día más corto del año. Aquí la noche amplía sus dominios. Ha comenzado el invierno a las 6:26 horas de la madrugada, casi con el vuelo de los pájaros. Madrid amanece, que dijo el cantautor.

Y sobre los escombros de la prisión de Carabanchel, hoy rota por la libertad, y la especulación inmobiliaria, un hombre que fue condenado por pirómano arboricida, a 11 años y tres meses de cárcel, de los que en realidad tan sólo cumplió la mitad, por buena conducta. (Según su expediente, prendió fuego a un pinar de la sierra de Guadarrama, calentándose una lata de fabada, y distraído por el alegre chisporroteo de las llamas saltando de ramita en ramita, según declaro al señor juez) Pues bien este hombre, sin nombre y ex presidiario, se ha quemado a lo bonzo a eso de las siete de la mañana, en un amanecer azul y malva espléndido.

Eligió para inmolarse un lugar tranquilo y soleado entre las ruinas de lo que fue su patio de paseo mientras duró su internamiento entre aquellos muros derruidos. Y sin algarabías, sin un gesto de temor, empapó sus ropas con un líquido inflamable y se prendió fuego. Con el paso de los minutos su figura se fue borrando entre el humo y las llamas, y en su lugar comenzó a aparecer el perfil difuminado de un árbol, de un frondoso árbol que se irguió definitivamente, al desaparecer en el cielo azul y malva del amanecer, la ultima voluta de humo.

          Un poeta que hacía fotos del lugar, lo vio todo  sin intervenir (hoy los poetas intervienen poco, y lo fotografían todo) pero emocionado, y con lágrimas en los ojos, gritó: ¡¡viva la libertad, joder!! Y disparó una foto al árbol que acababa de nacer.