Buenos días hombres fuertes y ácidos
y templados y orgullosos.
Hombres y mujeres.
Ancianos que fueron ayer piel de manzana.
Son las siete y treinta y aún no amanece.
Hay luz artificial en las calles
y un apache sin caballo
bajo una farola en llamas
lee la prensa buscando noticias
de si los suyos ganaron o no la batalla.
Y a esta hora
que madruga para verme,
descubro que mi pene
es una crisálida que madura a mariposa.
A un tiempo efímero de vuelos
azules como mis pensativas venas
y nadie mueve una mano para salvarme
del aire verde de mis alas.
Buenos días ahora que
un rayo de sol ha roto
el cristal de mi ventana
y he llorado y reído
como un camicace.
