martes, 8 de mayo de 2012
VÍNCULO
Después de anexionarme partes importantes
de tu geográfico abdomen
crucifiqué
tal como ordena Vallejo
tu cuerpo entre mis labios
ofrendándote los besos de mi boca
que como espinas fueron dando ejemplo
para escarmiento
de otros besos curvados:
su victimario vía crucis.
lunes, 7 de mayo de 2012
Los piquetes del paro
La postura ecléctica
los días sin pan
el zapato erótico
los años en la escasez
la muerte sin libreta de racionamiento.
La caspa
el bisoñé
la tarde de mesa y baraja
los besos escondidos
las masturbaciones diarias
la verdad
el miedo a la bofetada dialéctica
el cuerpo mudo que hora a hora cornea
nuestro inmejorable hígado
los días alternos: uno si otro no.
La sombra
la calamidad
el calendario y su antídoto:
los días muertos.
La nada
porque no hay nada no tenemos nada
mire vuelva otro día
quizás entonces.
La tierra la cama
la sombra con la que a diario haces el amor
seno profundo donde deslizas la ilusión
o un viaje de placer.
La palabra con sabor a rastrojo
a tabaco
la palabra sin color
con olor a paro
con transparencia de cristal.
La calle diaria
la mujer la mujer
la casa
la barra de pan.
El día que te levantas temprano
y es como si se levantaran todos
menos
tú.
La cal
esa cal de vieja pared
donde te recuestas esperando
esperando a tu inefable Godot
permeable y cariñoso
que tarda se retrasa
tú sabes de otros que fueron en su busca.
Y llueve sobre tus orines
te meas de rabia y placer
clandestino e ilegal
sospechoso de ser alguien
entre calles que no te pertenecen
y que dudas existan.
Hace frío,
mucho más que nunca,
porque coincide
con el invierno de tu corazón,
y escupes sobre mojado.
Hace viento
y ni un puto pitillo
que llevarse a los pulmones.
domingo, 6 de mayo de 2012
CÚBICO
Sueña la cara que sueña el rostro que sueña un ojo
melody gardot les etoiles
melody gardot les etoiles
sábado, 5 de mayo de 2012
viernes, 4 de mayo de 2012
Conjeturas 2
Hice conjeturas.
Construí cajitas de madera
con fórmulas, claves y números
y un ovillo de oro dentro
junto al ala de un ángel
y aprendí a esperar.
Aprendí a moverme sobre la nieve
con las piernas hundidas hasta las rodillas.
Conocí gente que caminaba en una sola dirección.
Todos buscaban la misma respuesta.
Observé el vuelo de un ave exótica
que nunca regresaba dos veces al mismo lugar
mas hacía con su pico
una señal en cada rama.
Comprendí que la nada existía
también con los ojos abiertos.
Y una noche de luna
cruzó una sombra el umbral
y desde entonces guardo
un íntimo secreto en la penumbra.
Hice conjeturas.
Contemplé un cuerpo como el que mira una flor.
Sentí un día la boca roja y cálida
y pensé esto no es cierto:
estoy volviendo a ser vendaval.
Aprendí del paisaje
atemperé el páramo
con lluvia del sur en los bolsillos
y una permanente espera
a que llegaras.
jueves, 3 de mayo de 2012
Sabina: Negro como un blues
El blues de hoy llega a su hora, doce y un minuto. Hora de ponerse un güisqui.
A su hora. Ya ves tú. Un blues. Sabina. Un güisqui. O dos.
Dicen que el tema está sacado de un album de Claudio Gabis
y la Selección "Convocatoria". Ñaco Goñi a la armónica.
Sabina aún no había perdido la voz. Aunque da igual. Vámonos.
A su hora. Ya ves tú. Un blues. Sabina. Un güisqui. O dos.
Dicen que el tema está sacado de un album de Claudio Gabis
y la Selección "Convocatoria". Ñaco Goñi a la armónica.
Sabina aún no había perdido la voz. Aunque da igual. Vámonos.
miércoles, 2 de mayo de 2012
Simbiosis de la pluma
I
Siempre escribía con pluma
aunque muchas veces deseó la pistola
para defender algunos razonamientos
con el temblor de la muerte entre los dedos.
con el temblor de la muerte entre los dedos.
Y en la soledad o solo no dejaba de pensar
que ambas funcionaban con un cargador.
Escribió,
durante cincuenta y cinco años escribió
y en todo ese tiempo nunca pasó nada,
todo lo que escribía gustaba a sus lectores.
Sus libros se vendían.
Sus libros se vendían.
Un día intrigado abrió la pluma
y al apretar el cargador este escupió
unas balas mojadas.
martes, 1 de mayo de 2012
Primero de Mayo: El Roto/Toni Negri
PROPUESTA
Ahora bien, la propuesta es sencilla: tal vez se puede decir que, dentro de la crisis actual de las relaciones de producción capitalista, frente a la presunción capitalista de reconstrucción del mercado y de las condiciones de la acumulación, la clase obrera está viviendo una crisis clandestina, continua, progresiva, de transformación interior. Esta crisis es, desde el punto de vista de la clase obrera, crisis de innovación que está construyendo en su consciencia un diseño cada vez más social de su propia capacidad productiva. Cada vez se hace más radical su proyecto de construcción comunista de la sociedad. Clandestinidad, innovación, comunismo, andan hoy al unísono.
La revolución madura a grandes pasos. No precisamos ya de grandes discusiones políticas. Precisamos crónicas de la clandestinidad: desde el interior de la clase obrera y de las innovaciones que para sí misma está desarrollando. Sólo para sí misma. Celosamente.
- Toni Negri -
domingo, 29 de abril de 2012
LIMPIEZA
Dispuso el hombre en orden las cosas de la casa,
disputó a los minutos urgencias
siendo minucioso en sus devaneos con las huellas
que el polvo recoge,
o con algunas mujeres
que le trajo el recuerdo.
que el polvo recoge,
o con algunas mujeres
que le trajo el recuerdo.
No queriendo dejar defectos
que a los demás sirvieran de coartada
lavóse se afeitó se vistió con muda limpia
por tanto
abrió la espita del gas usando para ello
guantes de goma o látex.
Otros como siempre dispusieron del cuerpo.
Citas desinteresadas
“Y un poeta sería muy tonto si creyese hoy que un verso va a cambiar el mundo.”
-Luis García Montero-
sábado, 28 de abril de 2012
Este blog cumple 2 años. Howlin Wolf: Red Rooster
Howlin Wolf, Eric Clapton, Steve Winwood, Bill Wyman, Charlie Watts, Hubert Sumlin, Jeffrey M. Carp, Ian Stewart, Lafayette Leake, Phil Upchurch, John Simon. Verano 1971. Londres. Olimpic Sound Studios.
Hace unas horas, ayer día 27, este blog cumplió dos años. Me gané un blues y lo comparto con todos ustedes. Salud. GALLO ROJO.
Hace unas horas, ayer día 27, este blog cumplió dos años. Me gané un blues y lo comparto con todos ustedes. Salud. GALLO ROJO.
viernes, 27 de abril de 2012
Comienzacaba
Comienzacaba después de la tormenta
un ruido de humedad en la paja mojada
que llega desde el campo próximo
y penetra por la ventana abierta de tu casa,
tu casa que es tu casa porque dentro de ella
habita ese dulce olor a paja mojada,
la humedad que deja la tormenta.
Es la hora te dices de bajar a la calle,
caminante de calles o paseante de aceras,
caminas por el barrio, la ciudad queda lejos,
se ve a lo lejos la ciudad,
y en esta oscura plaza hay abierto un garito
donde tomar una copa dos copas un tercer trago,
siempre preciso para acabar el paseo
o destilar un secreto
y regresar de nuevo a la humedad que dejara
la tormenta,
tu tormenta,
la de siempre,
la tormenta que vive contigo
y que una y otra vez
apaciguas en sus brazos,
sus besos, sus caderas,
y que ella te perdona con una caricia
porque tú siempreregresas.
jueves, 26 de abril de 2012
Punto de fuga
Cuando fui pasto de las llamas no fui otra cosa,
ni reloj ni cuchara ni tiempo ni hambre,
fuego atizado por el viento.
Fui punto de fuga,
ese secreto que los pintores dejan en los cuadros
para escapar en caso de miedo,
esa necesidad que tienen los cobardes
a la hora de reconocer
que en cierta soledad,
a eso de las doce en adelante
se le aparecen voces
es decir versos con cadenas
que vadean vade retro las alcobas
embozados poemas de la noche
que van escribiendo con pinceles sordos
por paredes y techos el su miedo.
Cuando fui pasto de las llamas
veloz corrí por el bosque,
fui punto de fuga en la enramada,
no dejé atrás jirones
ni de mi tiempo ni de mi hambre.
Huí por aquella deserción o derrota
también llamada puerta,
otrora arcada
que me ofrecía el futuro,
jamás parecido al horizonte.
Tan solo grité en el último instante:
la boca la boca ignorante que yo beso,
las palabras que pronuncias
para que no sea un ciego de tus labios,
para que no esté sordo. Y te nombro.
Doy un nombre a las pronunciadas palabras.
Dichas así, con un asterisco que toma nota
de irrepetibles nombres
que me acompañan en la huida.
que me acompañan en la huida.
Pata Negra
Blues de la Frontera. Raimundo y Rafael Amador. Las tres mil viviendas de Sevilla.
"Bluslería", llamaron a este flamenco-blues.
Me voy "pa" la frontera.
"Bluslería", llamaron a este flamenco-blues.
Me voy "pa" la frontera.
martes, 24 de abril de 2012
Soledad
Sobre el tapete de hilo dulce hecho
de azúcar
y flores amasadas con jazmín y
leche
se fue depositando una sombra
que llegó caída de una penumbra ácida
y fue cubriendo la mesa de polvo
amargo.
Y el tiempo no sabiendo contar las
horas
los meses o los años
se fue aburriendo en el zócalo azul
de la fría sala
en la tristeza gris de aquel abandono
muriendo de pena con la llegada de la noche.
Una voz oscura reina ahora
en la hermética soledad
de los armarios.
lunes, 23 de abril de 2012
Balada de Madrid
Este blues es para mí. Para mí y para posibles cómplices. Moris. 1978. Daba gusto: todos eramos poetas y pobres como ratas. Algunas aplaudían a nuestro paso. Y yo repartía poemas en las esquinas, que eran encrucijadas. Los poemas y las esquinas. Y yo era un poeta crucigrama de pasos prohibidos, esos dónde las cebras eran usadas como pasos de cadáveres pisoteados.
Y llovía. Incluso en nuestros corazones. Daba gusto.
Y llovía. Incluso en nuestros corazones. Daba gusto.
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