JJ Cale - Cloudy Day

JJ Cale. Como un blues. Día nublado. Ahora que cae la noche sobre
la ciudad y el mundo es distinto. Siempre es distinto. Y las mujeres
y los hombres piensan que amarse es necesario. Siempre necesario.
Un blues. El reencuentro con lo que más amamos. Bebo cerveza en
tu nombre, saltan cucarachas amarillas del mundo azul del que vengo.
Bebo cerveza en nombre de la poesía y del blues, escucho en nombre
tuyo y de mi soledad la música negra de algún blanco. Y el olvido.
El olvido sabiendo que nosotros nunca le olvidamos.

Hombre lento, indio, náufrago, poeta

Hombre lento, indio, náufrago, poeta

-Carmen Muñoz-

Hombre lento, indio, náufrago, poeta,

me llamaron esta tarde a punto de ser otro.

Ese otro que se recoge a meditar

y rompe anotaciones,

papeles con números o flechas

unas para arriba,

otras nunca, o fondos de saco,

casi siempre direcciones prohibidas

que supuestamente me dicen

adónde dirigirme dentro del poema,

y qué cantidad de papeles escritos

son importantes, fundamentales,

pero que un día, ni más ni menos azul que otro,

dejan de serlo caprichosamente.

Insignificantes los miro ahora,

recordando que imprescindibles,

un día me salvaron la vida.

Me recojo a meditar.

Veo al indio en la pradera

al náufrago sin letras

al poeta o vate retirándose a pensar

cómo se construye un poema

que diga la verdad

para que la mentira sea cierta.

Y escribo:

del atropello mortal quedó en el suelo

una agenda, un bolígrafo negro

y unas gotas de sangre.

Del atropello mortal quedó en el aire

el nombre de un hombre y de un tiempo,

la leyenda en la que yo era un hombre lento

un indio, un náufrago, un poeta.

Escalofrío

Tal vez en el silencio, a eso de las doce de la noche,

un par de horas después de haber amado tanto,

será entonces cuando ponga fin a este escalofrío

y me dedique a filmar en la oscuridad

los besos perdidos por la alfombra,

o a recoger las pelusas livianas que dejaron

los cadáveres verdes de aquellos hombres

que intentaron amarte en mi presencia.

Y en ese silencio deduzca

que si te dejo no tenga a donde ir.

Que debo asumir que tú eres mi lugar de destino,
la plaza donde quedo para mirarte a solas,
lejos del ruidoso tránsito de los hombres.

Aún me crucifican en todas las encrucijadas

y nunca hice nada para impedirlo.

Cuando interrumpa lívido

Cuando interrumpa lívido

o perdido,

cuando sea la causa que a ti

te mueve a querer a otros,

cuando mi espanto no tenga límites

y vea cómo te pierdo,

cómo te alejas de mi vida

poco imitable o a tener en cuenta,

cuando eso, que parece parvo, suceda

déjame suicida, poco hecho para la vida,

tan sólo un caso aislado,

lo que te sucedió de manera irremediable

y que ahora puedes corregir

conociendo caras nuevas, seres

que otro pánico arrojen a tus pies,

otros que vengan diversos

a dejarte el don de la palabra,

y que yo sea en todo eso un puro trámite.

Plano

Un plano que se mueve en un plano
es una sonora y silenciosa línea.
El resto es horizonte
y la geometría especulación,
pero aveces se  hace abstracta
y facilita la entrada de algún verso
en el campo visual.
Si ve personas a lo lejos
no dude en llamarlas.
E invéntese nombres.
Tal vez sean poemas.

Poema de verano / vete al cine cómprate unos calcetines/ date al ligue, pero deja de llorar/ o es acaso yo te cuento mis fracasos... (Aute)

A los parados que vivan con sus padres se les retirará el paro.
Eso sí, a los padres que vivan con hijos parados en casa 
se les ofrecerá la oportunidad de explotarlos
como trabajadores en paro. Durante este tiempo
para evitar un bajón en el estado anímico de los muchachos-as,
pero sobre todo, para alentar la producción en el trabajo
de los hijos, podrán seguir llamándose entre sí papá o mamá,
incluso los padres decirles hijo mío o hija mía: te quiero.
Pero para hacer fluidas, ante magistratura,
posibles demandas sobre despidos injustificados,
se les retirará a los padres la patria potestad.
Está muy feo que un padre despida a un hijo
por bajo rendimiento. Pero sobre todo
se trata de no menoscabar la ya deteriorada figura del patrón.

P.D.

Al finalizar la relación laboral, o acuerdo contractual,
se les devolverá a los padres la patria y la potestad,
sobre todo la patria de los pocos metros cuadrados
de la casa, y ya podrán de nuevo regañar a sus hijos.
O soltarles un sopapo. 

Casi un blues / shandy o tengo un azul de lluvias

Se me está quemando la jalea

VIERNES 24 DE AGOSTO A LAS 20:00
EN EL ALBERGUE RURAL TEJANEGRA

Más información: AQUÍ

La convulsa historia

Vuelve la paloma de la paz con las alas manchadas de sangre
y una factura del tinte en el pico.
Aquél que la pague, será un reformista.
Aquél que limpie sus alas un hipócrita.
El que llore ante todo esto,
con su dolor balsámico apaciguará la convulsa historia.

Hace diez años/ Ya son las doce.

Ten Years After, Alvin Lee, guitarra; Ric Lee, batería;
Leo Lyons, bajo; y Chick Churchill, teclado.



Ten Years After - Spoonful (1968)

Casi las doce. Casi blues

Winter in Venice: Esbjörn Svensson Trio

Tintas

Todavía la tinta antes de secarse

encerró en su alma húmeda

la tersura blanda de un oculto deseo

que produjo en el hombre

-pronúnciense ellas, o no-

esa sensación vana de pérdida

que a veces promulgan los poetas:

el hombre que al verso sobreviviese.

Tiempo

A la torpe lentitud de la tortuga

se unió la rápida carrera del conejo,

y de aquel encuentro enamorado

nació una gran roca en los rastrojos

que el hombre intenta arrojar al fuego

una y otra vez:

la leve lentitud del tiempo.

Citas desinteresadas

Se miente más de la cuenta
por falta de fantasía
también la verdad se inventa.
-Antonio Machado-

Si dolce e il tormento

Si dulce es el tormento que tu boca me absuelva
del dolor de la vida
que tu mano me nombre con una caricia
que tu lengua en la mía sea una voz
confesándonos besos
o he pecado en tu ausencia
con los nombres de otros.

Si dulce es el tormento que tus poemas de hierba
crezcan en mis dedos
una tarde dos noches
que me visitó la urgencia
los poetas los libros
las rutas olvidadas
los ruidos que dejamos
la mirada encendida.

Pasado

Si estás solo o fueres abandonado
el silencio que te rodea

es orbital y no puedes oírlo.

Ahora único y rotundo

te das nombre de solitario

y lo que sobra eres tú.

Tú como esa vacuidad del lugar

que dejan las hojas en el árbol

cuando muertas

se recogen a meditar en tierra

cayendo

con un golpe definitivamente santo.

Todas las huellas son tristes

porque llevan un débil viento

que las borra

impidiendo que regreses

al pasado.

Necesito hablar con algún transeúnte

Necesito hablar con algún transeúnte,

platicar al oído de un sauce llorón,

necesito comentarle a alguna papelera

desde sus fondos de espanto
que yo también vivo de sobras orgánicas,
o hablar de metafísica abrazado a una farola
que luce sin luz.

Pero a ti te busqué toda la noche,
de avenidas desiertas y calles oscuras,
como un poeta de Hermes perdido en un verso.
Registré los jardines
la flora intestinal de la basura

y me quedé dormido junto a una madreselva.

Me despertó un transeúnte

que como yo viajaba en un barco a la deriva

en medio de la noche, colgado en la tormenta
mientras el asfalto ardía de lava y sal.

Meu amor, miña nena,

necesito hablar con algún transeúnte,
cenar contigo en el palacio de invierno,
pedirle un autógrafo a aquel bolchevique,
que enamorado, hizo una revolución
para conquistar el corazón de su amada.

Otis Span

El blues de las doce. Temperatura en aumento.
Hielo. Sal a la ventana. Y grita crisis.

Supón, caray!

Supón que vives en un cuarto

supón que no eres nadie

supón que mueren los demás

y tú -fatalidad- siempre te salvas

supón -lo siento- que solapadamente dejas de ser tú

y siembras un útero de ciertas anomalías

también llamadas traumas.

Supón que no comes

supón que siempre fuiste otro

y ahora no eres nadie

supón que jardín y arriate o macizo en flor

supón que entre los desnudos -los hay a millones-

hay uno que te gusta -aquí se inicia el desequilibrio- o que te ama

supón -no toda la responsabilidad va a ser tuya-

que jamás te dejaron ser otro

y este hombre que eres no te gusta

supón que nunca quiso la nada ser nada

supón que todo son dudas en tu vida

y que ese viejo remordimiento puede que no sea

tuyo del todo y pertenezca a tantos

supón que yo no soy el culpable de esto

ni tú

ni nadie

ni los demás

es la tristísima vida

o sólo una disculpa

o que he cogido un poco de frío en la espalda

caray!

Souad Massi

Souad Massi, argelina. Blues y arena. Y con este calor
de 50 grados me acordé del desierto. Y de estos sonidos
del Magred, en bereber, lugar por donde se pone el sol.