NO SE CARDINAL

Alturas versos multitud

Alturas versos multitud

labio húmedo

otro licor

delicado juego

o como dice Piera:

“la explicación de todos los poemas”

o como digo yo:

esa zona neutra y viscosa que une

las vestimentas con la carne

también llamada sombras

y más tarde tumbas:

el permanente error de la escritura.

Crucigrama

      1     2   3    4     5      6      7   8   9  10  11 12 13  14

  1 He dicho a todos los amigos que sí que un día iría a verles

  2 he dicho a todos los amigos que sí que un día iría a

  3 he dicho a todos los amigos que sí que un día iría

  4 he dicho a todos los amigos que sí que un día

  5 he dicho a todos los amigos que sí que un

  6 he dicho a todos los amigos que sí que

  7 he dicho a todos los amigos que sí

  8 he dicho a todos los amigos que

  9 he dicho a todos los amigos

10 he dicho a todos los

11 he dicho a todos

12 he dicho a

13 he dicho

14 he

Silencio

Esto no es un blues, pero qué importa con el agua que está cayendo.

Con el tiempo, que se avecina. Con la fiesta que nos tienen preparada

los otros. Los que todo lo organizan con nuestro silencio. Ante este
silencio, esto sí puede ser un blues.

Citas desinteresadas

Un poeta debe dejar indicios de su paso, no pruebas.

-René Char-

El jabón de la noche

Buenos días Babel,

las aguas bajan mansas

en la ciudad de las lenguas,

se desnudan en sus orillas las mujeres
y lavan sus enaguas de lino
con el jabón de la noche.

Amaneces Babel,
un dátil de oro se eleva manso
y deja atrás la noche caoba del oasis.
Una palmera de plata
va hundiéndose lenta
en la arena roja y malva del desierto.

Entre nubes azules de ceniza
despierta un nuevo amanecer
donde todo va olvidándose.

El amor en la sociedad del espectáculo

Un blues: Bob Brozman

No es que este triste. Es que estoy con un blues permanente

que me lleva siempre a estar alerta. La tristeza me ayuda a 

comprender mejor el entorno. La tristeza siempre es alegre 

para mí. Me produce seguridad. Me hace fuerte.

Un blues. Casi la hora. A cinco minutos de un nuevo día.

Tan alegre y tan triste como el de hoy. Tan diferentes.

Mar de hierba

Láscibos caballos acuden de la primera cuadra,
del segundo pesebre vienen, con el hambre

de un hombre sin quijada,
recorren con su pie de atleta,

con su pezuña de roca
los surcos o las semillas

que en azul discordia confunden
con su troje nutriente,

con las olas exaltadas
de un disconforme mar.
De la sal de un trigo líquido
se alimentan.

A media luz salieron a mansalva

treinta y tantos caballos de la noche

llevando herraduras de fuego entre las crines

maduras manzanas en los belfos,

un carro de fuego los presume,
una barca de viento los malsana,
ellos buscan las rutas marinas
en la hierba azul que los proteja.

Aquella pradera prometida.

Empece a notar en la cintura

Empecé a notar en la cintura el balanceo del mar,

cuando el amanecer era de bohemios

para amantes locos,

cuando el amanecer permanece solo

y alguien abatido se perdió

en el desolado litoral.

Los barcos giraban,

las redes horadaban olas broncas

y los peces huían sombras de plata.

Empecé a notar en la cintura

labios de ola y besos de agua,

allá, en el marino arenal, al alba,

cuando el viento dormía

y mis caderas se iban cubriendo

de amapolas blancas.

Empece a notar en la cintura

el balanceo del mar,

yo era una barca loca,

abandonada a la deriva, abatida y triste

en busca de un desgarrador sueño

de náufragos perdidos.

Esa audacia feliz de la inocencia

Anoche follaste con solo medio hombre

un tramo de mi incapaz

quedó sin ser recorrido.

Te faltó esa audacia feliz

de la inocencia para saber

si dentro de mí otro habría

digno de cubrir tu carne,
tu mirada o tus recuerdos,

en ese instante en el que yo

tan sólo era un brazo partido

por la distancia

por los golpes

por la humedad

y el frío.

Aún te necesito

para saber si soy

un hombre solitario.

Citas desinteresadas

“No creo en la clase obrera española. Son payasos alfredolandescos.

Tras cuarenta años sin ideología obrera, sólo queda la picaresca

y un proletariado chistoso".

-Leopoldo María Panero- (El País 9 de agosto de 2005)

Lloro por ti

Este blues ya sonó por aquí. Lo he vuelto a escuchar

por pura nostalgia y me he sonreído.

Tapiman, un grupo catalán, fruto de las distintas

experiencia y fusiones en los años 70 (los grupos

Vértice, OM, Iceberg, etc; con gente de la talla

de Max Sunyer, Tapi y Miguel Ángel Nuñez) haciendo

uno de los mejores blues y en castellano.

Excelente mezcla para entender el debate sobre la

autonomía catalana. Y mi sonrisa de apátrida.

Amado maquillaje

Me ducho. Tomo café. Cago.

Dudo en masturbarme, pero me afeito.

El otro me mira desde el ignorante azogue

tomándome como frágil ejemplo.

Salgo vestido aunque desnudo a la calle.
La calle cualquiera, la calle de tumultos,
la calle gris, la que me aguarda.

No llueve, pero tengo un amante.
Tengo dos amantes. Incluso tengo
un guante azul y un rojo pañuelo,
y una blusa malva con escote de ángel.
Las dos me desnudan ávidas.
Las dos se portan igual, pero se creen distintas.
Incluso jamás me olvidan,
tengo por tanto recuerdos.

Una prefiere el bálsamo de mi sudor
mezclado con el perfume que uso habitualmente,
y así, con los ojos cerrados,
abrazada a mí, dice que se corre.
La otra sujeta mi cabeza entre sus muslos

y se convulsiona mientras susurra

que es la mujer más feliz del mundo.
Soy el instrumento de sus abismos insondables,
soy la luz que no veré nunca.
Las dos fingen que se mueren.
Las dos fingen.

Las dos dicen que me aman. Las dos me usan.

El placer es una esponjosa sensación

que absorbe desde la sangre
el rito de la pena o de la gloria,
las causas perdidas

de tiernos cuerpos abriéndose,
lágrimas blancas que lentamente
van entristeciendo mi abdomen

de domesticada fiera.

No saben que follan con un cadáver
de maquillado aspecto.

Una buena defensa

¿Quién iba a defenderte de los légamos solares,
quién iba a soportarte
si defenderte era implicarse en barros,
tizas negras,

era internarse en zonas pantanosas,

soportar tu peso oscuro y terrenal

para sacarte de tierras movedizas?
Acaso la mejor defensa era ocultarte,
esperar que el enemigo se olvidara

de tu cara, de tu espanto de arcilla

troquelada en pasmo.

Tal vez defenderte era eclipsar tu figura,
poner un póster tuyo en la pared,
hacer pegatinas con tu rostro,

una buena campaña de publicidad

con un se busca

o publicar todas tus obras,

tu inocente palabra de poeta helado

que siempre quiso anónimos.

Quién iba a defenderte,

¿acaso

supones que eres alguien

por quien jugarse un verso,

un hilo de vida

o tocarse el corazón con el dedo de señalar

te amo?

Citas desinteresadas

Y al cabo llego por fin a la oquedad de tu entrepierna,
donde el libro que eres nunca termina
donde existe ese milagro de flor
que aguarda a ser deshojada por mi lengua.
-Rafael Godoy-

Alta velocidad

Ya son las doce. Un blues.

Como un amén

Empiezo a asumir tu pérdida

como un asunto de poca importancia.

Como algo natural que sucede por encima

de todas las cosas culinarias, rutinarias.

Creo que te fuiste como un agua dulce

que va mezclándose lentamente con agua de mar.

Lo contemplo todo como un temblor perfecto,

mientras se disuelve la tarde en mi mirada

y el amanecer en tus ojos.

Mientras pasa la vida con un murmullo de pisadas

sobre los humildes guijarros de la vida y de la noche,

y ambos nos pertenecemos,

precisos como un reloj de arena,

solos como el sol. Como un amén.

Como esas rutas invisibles

trazadas en los cielos por las aves.

Rumbo

Golondrinas blancas que regresaban de África

fueron vistas una tarde volando sin rumbo,

contaban que afectadas por una extraña melanina

que olvidó el mecanismo del color,

la habilidad de la pincelada,

el dispositivo geográfico de las regiones.

Las hojas muertas

No son las doce. Pero esto tampoco es un blues. 

A pesar de ser "mano lenta", y con letra del poeta

surrealista francés, Jacques Prévert, sospechoso

trotskista.  Con lo majos que somos los sospechosos.

Las hojas muertas:

Las hojas muertas se juntan con el rastrillo,

los recuerdos y las añoranzas también.

Pero mi amor, silencioso y fiel

siempre sonríe y le agradece a la vida.

Yo te amo y eres tan linda.

¿Cómo crees que podría olvidarte?

Pero hay una versión distinta para los ortodoxos, Yves Montand:

http://youtu.be/Xo1C6E7jbPw