Molde

Dime ¡Oh tú, cántaro que del barro vienes

si en la greda tengo mancha esperando,

una humedad de hueco que me envuelva;

agua, ¿tendré agua que me sumerja?,

sed y sombra, frescor,

relajamiento,

¿estaré confortable?

Yo que ahora vivo en el desierto,

¿seré dentro de mi molde una palmera?