Godot

Se aliñó de ojos

se puso sobre monturas de hierba

álzose quizás sobre el granito

miró oteando

tal vez escudriñó con ojos de ciervo

olfateó el viento alimentado de pólenes

y supuso que el abrupto terreno

que se extendía frente a él precisaba de un jinete

o de un guerrero.

Rodeó con pies de acero y músculos de mineral

rocas elevadas casi hasta tocar otros planetas

y cabalgó en las sombras

que rebosaban los afilados perfiles de la piedra.

Un millón de años y aún espera

que le dijeron que esperara

a un tal Godot o a un tal primero.

Beckett, allá en Dublín, en un viejo café

lee una carta de su amigo Joyce.

Sin concederse treguas,

lento como la mano

del  que llegó primero,

acaricia el papel,
sus letras caen blandas al suelo

y el sobre arde.
¡Godot, Godot!