Me he convertido en trámite y tránsito,
voy de aquí para allá
como una carta sin sobre,
desnudo de sellos y remites
me dejan en buzones extraños.
Me sobran renuncias y a veces
caigo en el desánimo
y sólo el viento me entiende.
Soy un él o soy un tú,
o vivo de ellos o viven de mí.
Y deambulo
como una muerte ateniéndose a los goznes.
Se abrieron puertas
pasaron los hijos de la noche
las madres de la luz cubiertas
de oscuridad
la misma nada ateniéndose al no:
nunca tengo respuestas.
Soy un papel con el alma rasgada
que tan sólo dejo cicatrices.
Los que leen en mí
nunca encuentran palabras.
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