preguntó el estúpido poeta ante un espejo
negro, quebrado su azogue de arrugas,
donde la piel de ácidos limones
lo sostenían en vertical paciencia de tiempo,
y vértebras rancias de cecijuntas dudas,
colgado al pairo de una pared de escarpias óxidas.
Y el espejo, como despertando de un sueño,
vagamente respondió:
¿Y cómo quieres que responda a tu duda
de vate viejo y mostrenco,
si hace años que no te atreves
a pasar sobre mi oscuro criterio
el cálido paño que me limpie del polvo
que tus versos acumulan?
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