Breve y extensa autobiografía para un ego distendido y otras meditado

Cuente. Diga. Defínase. Hable. Nombre.

Sí, cuento. Hablo. Pero soy otras muchas cosas.

Incluso más. Por ejemplo revolucionario profesional.

En la cuerda floja. O al borde del camino.

Autodidacta: la esencia de todo lo que sé.

Poeta. Ex líder político. Auto Stop.

No digas no puedo más. Político.

Revolucionario Profesional.

Incansable. Poeta. Observador. Cínico. Incluso.

Trotskysta. Autodidacta. Mis labores.

El mar. Soñador sin sueño. Revolucionario Profesional.

Amante. Con principios. Duro de roer.

Trotskysta. LCR. Materialista dialéctico.

Asuntos varios.

Vendrán tiempos peores y nos harán más sabios.

Autodidacta. Un punto de referencia.

Abajo las malas lenguas. Mayo del 68.

No pongas tus sucias manos sobre Mozart

dijo M. Vicent. Che Guevara.

Ex sindicalista. Sin carné de conducir. Yo vivo del aire.

Tocón. El árbol talado. El que toca.

Músico. Plaza del Rossio. Lisboa. Blues verde.

Un peligro público. El universo se derrumba.

Del Barça. LCR. El lado oscuro del corazón.

Autodidacta. Modigliani, 36 años.

Su amante Jeanne se suicida. Pavesse tambien.

Ah!, se me olvidaba, Revolucionario Profesional.

Contra el stalinismo. Poeta. Un par de cojones.

La revolución de los claveles.

Unas médulas. Un deseo cumpliéndose

en la noche de los tiempos. Mi tiempo

estorbándome en los hombros

o entre los muslos navegantes de ella

ofreciéndome su cálida humedad

de hembra que se entrega. Su boca

perdiéndose entre mis dedos.
La turba de su pecho.

La pradera de Kafka. Un siux. Dos lobos.

La esencia no se aprende. Se observa.
Extremeño. Capricornio. Militante. Incluso.

Gaviotas hambrientas pueblan los vertederos

de las ciudades industrializadas. Crecen margaritas en las aceras.

Poeta. Amante. Príapo. Autodidacta. Llevo flores en los ojos.

Internet. Los grandes egos. Los mostrencos. Las carencias.

Los débiles. Los sin hacer. Del Barça. LCR.

Vallejo. Mis queridísimas mujeres. Ellas.

Jerónimo Van Aken, alias "El Bosco". Amante.

Cínico. Referencia política. Un norte.

Últimamente luzco de lobo con piel de cisne.

Pan, tomate, aceite y comino.

Volverán las oscuras golondrinas. La pradera de Kafka.

Tuve una amante tan hermosa que me casé con ella.

Ex PTE o ex maoísta. Las botellas contienen la verdad

estén medio llenas o medio vacías. Abril. Mayo. Julio.

Extremeño. Del Barça. Enero.

Poeta. La II República era burguesa. Observador.

Las médulas. Sin carné de conducir. Dispuesto. LCR.

Ex CC.OO. Desorganizados comprendemos

mejor la intemperie. Disciplinado. Meticuloso.

Y algunas cosas más que hoy no pienso decirlas,

la CIA me pisa los talones. Avanzamos rápido hacia el abismo.

Envíame un cabello. El color de tus ojos. La huella de tus dedos.

Poeta. Besucón. Vladimir Mayakovski, 37 años. Se quitó la vida:

la barca del amor se estrelló contra la vida cotidiana.

Necesito un caballo. Incluso a veces un jinete que lo monte.

Vassily Kandinsky. Vassily Kandinsky.

La Mirada de Ulises. Revolucionario Profesional.

Amante. La vida. Mayo del 68. 1917.

La vida. Se madura. Amante. Se envejece. Se tiene un orgasmo.

Se muere uno. Se queda tenso. Y piensa.

Y piensa. Los árboles del alma. La luz.

Los supuestos troskos erámos un sapo lleno de esvásticas. Cartel propagandístico de las juventudes del PCE (Juventudes Socialistas Unificadas) en la campaña llevada a cabo contra el POUM (Partido Obrero de Unificación Marxista). 77 años después siguen sin pedir disculpas. Y sin memoria histórica.

El blues de las doce se hace cubano

El blues de las doce se hace cubano. Manda “güevos”.
Manda revolución. Manda un saludo. Viva Fidel que está
malito y no le gusta el blues, seguro. Aunque el blues
sea africano y nunca yankee. Yankee go home. Ojalá los
músicos gobernaran la isla. O el blues. O este jodido planeta.

Aquiles

Soy tu talón de Aquiles
pero también soy tu piedra talismán,
tu mineral ágata, turmalina del iris
el mercurio de tu nuca,
la moneda de cobre que paga
tus joyas,
el mineral acaso que nace entre el potasio
y la soda,
el grumo más pedúnculo de tu sangre
apretado entre el pulgar y el índice,
una pizca de luz en tu centro gris,
la hierba de tantas tardes caminadas
sin huellas
sin pasado,
esa abundancia de nieblas
que bebo de tus ojos,
la metafísica del árbol que llevas dentro,
una gota de clorofila en el desierto.

Tu talco azul (29160)

Me gusta pelar las naranjas con las manos

y después olerme los dedos. Tu talco azul.

Temor

Yo sé decir cosas que no sé.

Por ejemplo:

“Al borde de la niebla

existe algún misterio,

en su pábilo interior

la obligación de verlo.”

El insólito enemigo

He mirado en muchos corazones

y hurgado en todos mis anexos,

he perdido en todas mis esperas

y otras vísceras menos nobles me han alimentado.

Su energía me daba fuerzas

para explorar largas autopistas hacia el sur.

He encontrado playas y el mar

en recónditas calas

ocultas al final de un romo acantilado.

He hallado una sensual soledad

en mi carne morena

y mi beso bronceándose

al sol de un manso tiempo.

Toda mi vida la he solucionado

con el otro, el que va conmigo

hacia ninguna y todas partes,

el contumaz mago

el plácido inquilino,

la silueta lánguida.

El insólito enemigo

que me ofrece treguas

si dice que me vence.

Yo, un poeta que a veces dice

y se desdice, disconforme

con ganas de abrazarse

a un ruido que siempre me precede

y ya se hizo costumbre.

Si dulce es el tormento

Si dulce es el tormento que tu boca me absuelva

del dolor de la vida
que tu mano me nombre con una caricia
que tu lengua en la mía sea una voz
confesándome besos
o he pecado en tu ausencia
con los nombres de otros.

Si dulce es el tormento que tu mirada de hierba
crezca entre mis dedos
una tarde dos noches
que me visitó la urgencia
los poetas los libros
las rutas olvidadas
los ruidos que dejamos
la mirada encendida.

Si dulce es el tormento que tu vientre me absuelva.

La piel oosfera

La noche áspera

el tratado córtico

los pétalos en suma

añadiéndose en masa

a un perfume de números

el árbol en sus médanos

la pus genial

de los que afeitan sus glándulas

acortando la vida de los días

el río más largo

los siniestros pasillos

que he recorrido como lugar seguro

ésta y otra calamidad viniéndome

y la frente alejándose

de mis asuntos

como pensando

una distancia

el placer de ser un ángel.

Acción devastadora

A Lucía Robles

La acción devastadora de la clase dominante (capitalista) llevará necesariamente a la autodefensa de la clase dominada (obreros) en una actitud meramente de supervivencia. La violencia dependerá únicamente de la fortaleza o debilidad de las dos clases enfrentadas. Si la fortaleza está de parte de los dominados la violencia será menor. Lo contrario es la actualidad.

Un precedente para que sirva

DANIEL VIGLIETTI: ESDRÚJULO

Se trata cósmicos de ser más fértiles,
de no ser tímidos, de ser más trópicos,
de ir a lo pálido, volverlo térmico,
sentirse prójimo de lo más lúdico,

con verdes lápices trazar el ámbito
de lo que mágico rompe los límites,
buscar lo hidráulico de lo volcánico,
librar la métrica, cambiar de sílabas.

Y con elásticas formas anárquicas
tocar lo afónico que suene homérico,
fundar metáforas, crear la hipótesis
de que lo asmático se vuelva oxígeno.

Situar la brújula al sur paupérrimo,
armar las síncopas contra los déspotas,
cambiar la tónica por una séptima,
tocar en triángulo sones esféricos.

Y a los dogmáticos tan poco orgásmicos,
casi ni eróticos de ser tan púdicos,
a esos acríticos de sesgo andrógino
decirles "gélidos, no sean retrógrados".

Y con armónicos cantar bien nítido
contra lo frígido luchando tórridos,
con armas múltiples llamando cálidos
fondos oceánicos de lo más lúbrico.

El ritmo cíclico del vals esdrújulo
es cual la sístole que va a la diástole,
todo cardíaco de andar eufórico,
nada presbítero, más bien sacrílego.

Amando nínfulas que sueña grávidas,
el vals acróbata cruza los vértices
llamando gráciles criaturas prístinas,
seres prolíficos de lo aún inédito.

Y a los arácnidos volverlos líricos
y a sus ejércitos juzgarlos rápido
mediante un árbitro de juicio ecuánime
que encierre en cárceles impunes pérfidos.

Y los políticos de gesto tránsfuga,
los impertérritos, los siempre cómplices
caerán patéticos en lo espasmódico
cuando lo enérgico les corte el tránsito.

Con lo poético del vals arrítmico,
que está en lo crítico de sus propósitos,
no pueden síncopes ni golpes fúnebres,
ni es por patíbulos que quede acéfalo.

Ni es por trifásicas que olvide históricas
luchas titánicas por lo inalámbrico,
por lo que ubérrimo se alza eufórico
y anuncia próximos cambios históricos.

Cuando el pobrísimo tome las cúpulas
y los famélicos tomen las Áfricas
y los indígenas tierra amazónica
y los mecánicos tomen las fábricas
y los utópicos salgan del prólogo
y los daltónicos pinten lo nítido
y los chuequísimos bailen de júbilo

ya lo terrícola será libérrimo
cual ritmo cíclico de un canto esdrújulo.

El gesto solemne de la vida

Ciertas experiencias

ruedan se levantan

una noche de repente sin previo aviso

se deslizan

secretamente comienzan a morar

en tus silencios

los hacen moverse

removerse

y un día recobran el habla

su murmullo al principio

se hace palabra

y sus gritos después

te lanzan al hombre a la mujer

comienzas ese día a ser

el humano que recorre el universo

el gesto solemne de la vida.

Premio de poesía Ciudad de Burgos

A través de los Addison de Witt leo esta noticia y doy publicidad. La verdad, no se me ocurre añadir nada. Lo dice todo el Diario de Burgos.

http://www.diariodeburgos.es/noticia/Z3D60CD2D-DDBE-1B23-E3F1629188182037/20121027/polemica/decision/jurado/cuestiona/limpieza/premio/ciudad/burgos

Pintada

Estaría de acuerdo con esta pintada si esta se hubiera echo hace 25 años. Entonces esta pintada mostraría un sentido critico de la política, una conciencia social, una necesidad de participar en la vida de hecho, y no votando cada cuatro años.

Hoy, esta pintada es fruto del oportunismo de una clase obrera, también llamados ciudadanos, que casi es lo mismo, que ante la retirada de las migajas capitalistas, protestan, como buenos hijos llorones de la democracia.

No es que estos ciudadanos, o clase obrera, que tanto me da cómo se  llame, -teniendo en cuenta esa difuminada línea de clase media confusa- de repente tomen conciencia y descubran que los políticos son unos hijos de puta (siempre lo fueron) no, lo que sucede es que ahora los políticos les dejan en la estacada arropándose con la manta de la crisis capitalista y los ciudadanos se ven fuera del engranaje que durante tanto tiempo estuvieron dispuestos a apoyar. Haber protestado antes, cojons! y ahora esa pintada no tendría razón de ser. Es una pintada "oportuna" para gente oportunista. Y sobre todo es una pintada interclasista. Es decir TODOS los políticos son hijos de puta. Hasta los míos, los de izquierda. Pues no. Aunque como decían mis viejos "a la vejez viruela". Bueno, nunca es tarde si la dicha es buena. Y no sé si tal vez, también yo, me deje arrastrar por el oportunismo. 

Sí son unos cabrones los políticos, efectivamente. Demasiado tiempo los dejamos solos. A su libre albedrío, a su supuesta generosidad que se les suponía para con nosotros. Ni que fueran héroes ellos y nosotros cobardes. Aunque creo que tal vez, sí. Ponte un blues. A partir de hoy tendremos los "azules". 

Willie Mabon (October 24, 1925 - April 19, 1985)

El blues de las doce. Willie Mabon. I'm Mad!
Ayer fue su cumpleaños. 87 tacos.
Algunos creen que murió con 60.
Hermosa la banda que le acompaña en este vídeo.
Compré un vinilo suyo en la famosa Serie "La casa del Blues"
en el año 1976. Hace tanto que aún lo conservo.
Este:

Barro

A cada instante que yo logro
mantener aseado este rostro
(lo limpié reiteradamente con jabón de sosa)
una niebla. Lo cubre un velo.

Y no puedo actualizar esta máscara incólume,
este disfraz anualmente renovable.
Nuevas generaciones de grasas viven en los poros
acumulando silencios o pánicos.
Espinillas vienen a dar al grano social
de la carne
la sangre macilenta del hombre oscuro
que se instala en mí.

Ya no sé si en la arruga reside algún parásito
pero sin duda envejezco
siguiendo el proceso inverso

de la piedra.

Citas desinteresadas

Después que en las arenas, sedosas pausas

                               intermedias,

                        entre lo irreal sumergido y el denso, irrechazable

                               aparecido,

                        se hizo el acuario métrico, y el ombligo terrenal

                        superó el vicioso horizonte que confundía al hombre

                               con la reproducción de los árboles.

                        -Lezama Lima-

Estigma

Accede el nido a la nieve
recoge en ella la llama
de irisadas plumas ardiendo.
Se mece la luz
en el ojo glacial del pájaro.
En los nidos hay una sombra
jamás olvidada
el estigma frío
del pájaro abandonado.

No tengo pasado

No tengo pasado.
Lo perdí embistiendo el presente.
Memorandote a veces.
Qué suerte tuve recordando
el olor de tu sexo
grabándose lento en mi lengua.
Eras un paladar denso
alargándose hasta mi pobre memoria
de poeta roto
que olvida los perfumes.

¿Para qué señalas el norte
abriéndote lenta,
como la morada flor de tu sexo?

Se tapó el recuerdo con la mano

Se tapó el recuerdo con la mano

para no tener memoria,

introdujo entre sus dedos

la frente pensativa,

la mirada que sienten en la espalda los amantes

cuando se alejan,

y deseoso de la nieve gris del labio que no habla

pero besa,

sumose a los paseos que dan los ancianos

tambaleantes,

perdiéndose en las sombras, en el pasado

amargo,

oportuno

y secreto,

y nadie volvió a molestarle

con silencios llenos de murmullos.

La voz que mejor te ignora

Uno anduvo de cabizbajo para convocar poemas

luego de rituales magos bajo noches brujas.

Uno de burgo a merindad recio a cada paso

levitó en vapores de húmedas maniguas.

Uno acortó los pasos por toberas tránsitas

ceñido a los carpos que troquelaban a golpes

del dígito, sus noctámbulos versos.

Uno seguía hipnotizado el curso de la poesía,

evocando que desde la soledad se construye

el textual páramo donde mora el sueño.

Y como si solo o uno no hubiera
giras la cabeza por si te llamara
la voz que mejor te ignora.

Los débiles

Existen los débiles y existen los fuertes.

Siempre me gustaron los débiles.

Me gustaron porque ellos lloraban

sin saber por qué.

Mientras que los fuertes sabían las causas

del llanto de los débiles,

los débiles lloraban.

Siempre preferí a los débiles.

Buenos días lluvia

A este amor que se llama ella

o Mª José, o Pepa.

Llueve sobre la ciudad. Llueve sobre la ciudad oscura.

Llueve sobre los ojos de los viandantes que olvidaron el paraguas

para limpiar su mirada de sombras.

Y en esa lluvia uno se pierde.

La mejor pérdida es esa en la que no se pretende

encontrar nada. Me enjabono de ausencias.

Me empapo de defectos

me visto de revueltas

y me nombro amante de profesión.

Solucionar carencias es una estupidez

son ellas las que nos igualan
al amor a los defectos de la vida

las rosas los gatos al ruido de la piel

secándose hidratada de besos

al trole acerado de la noche

o al perdedor por sistema ante el ganador por cojones.

Sigue lloviendo y las maderas se hinchan de paciente humedad.

Hay un crujir de carencias en ellas,

la carencia de aguas las hizo rígidas. Como yo.

Como yo que a estas horas tiro del jazz

y arranco una página de hermosos defectos.

En todas las lenguas hay un crujir de palabras.

El crepitar de la palabra

o la llama de la inocencia.

Buenos días lluvia.

Arcada (cúpula y náusea)

Tapeme de huestes asesinas,

cubrime de hordas imperiales

matome un paladar de golondrina

coleme por amplios ventanales

salí a una tundra de rojos ruiseñores

(al fondo amapolas y anaqueles)

y un orden silencioso y trágico

de amantes mirándose a los ojos.

Citas desinteresadas

....Piluca duerme una siesta matinal sobre la roca, dorándose de sol, mientras a su alrededor se congregan estrellas de mar, erizos de mar, caballitos de mar, medusas de mar que salen del agua (miento: las medusas y los caballitos son faunas estrictamente acuáticas) y trepan a su bañador, igual que ella trepó antes a la roca. A Piluca, el bañador se le repliega y entremete en la raja del culo, dejando al descubierto, sobre la pelvis, una franja de piel blanca. Ahí precisamente, en esa franja, se ha posado una estrella de mar, alargando sus tentáculos con esa pereza entumecida de los invertebrados. Piluca, creyendo que nadie la espía, se ha levantado el elástico del bañador para que la estrella de mar pueda visitar su coño. La estrella de mar levanta un tentáculo, con extrañeza o timidez o misoginia, y avanza hacia el pubis. Piluca la empuja, y una vez dentro, suelta el elástico. La estrella de mar se revuelve en su ratonera y embiste sobre el bañador; finalmente, cuando comprende que no hay escapatoria, se hunde en el coño de Piluca, tan parecido a una gruta submarina, y clava sus brazos como puñales en el clítoris, sus brazos de carne fofa que, a medida que entran en el coño, van suscitando orgasmos que mojan el bañador con un agua aún más salobre que la del mar. Piluca gime, palpitante de placer, y agarra a la estrella de mar del quinto tentáculo cuando ya los otros cuatro navegan por los océanos interiores de su coño, y se masturba tironeando de ese quinto tentáculo, y siente el desgarramiento dulce de los otros cuatro que bogan en el interior de su cuerpo, ramificándose como latidos. Piluca, ahora que se cree a salvo de miradas indiscretas, pierde esa impasibilidad de virgen sáfica, y se deja auscultar el coño, se deja acariciar los labios, y gime, y aúlla, y dice guarrerías y palabrotas. La estrella de mar, con tanto arrechucho y vaivén, sale de su coño hecha un guiñapo, mareada de jugos y trompas de Falopio. Piluca la arroja al mar, indiferente, como quien arroja un desperdicio, y se mete un dedo en el coño, y después se lo huele. Piluca frunce el morrito, como si sintiese asco de sí misma.

-Juan Manuel de Prada-

Citas desinteresadas

Demostración

las putas y los grandes poetas deberían

evitarse unos a otros:

sus profesiones son peligrosamente

similares:

desde el Imperio Romano hasta nuestra

Era Atómica

ha habido más o menos el mismo

número de putas y

poetas,

y las autoridades siempre han

intentado ilegalizar

a aquéllas

y hacer caso omiso de éstos,

lo que demuestra

lo peligrosa

que es

la poesía

en realidad.

-Charles Bukowski-

Quedan inmóviles pendientes

A Nines y Poti,

después de unas cervezas.

Quedan inmóviles pendientes

una larga lista

una caterva de rojos izquierdistas
que tan sólo eran la belleza de la izquierda

queda la mala leche de historias escritas

con sangre

como la morcilla de su pueblo

el de ese poeta al que nombraron Ángel.

Quedan inmóviles y pendencieros

guerreros de la noche sin tarjeta de visita
con su cuaderno abatido de felices tachaduras

de citas que nunca se cumplieron
en la delicada noche con su fiesta de baile

donde aunque nunca te saqué a bailar

tus ojos danzaban en mis labios
mientras yo huía de mí por estrechos
callejones apagándose de lluvia
que empapaba mi alma permeable.

Quedan las pérdidas:

todas las oportunidades vacuas de cada día

y largos borradores de urgentes versos precipitados:
su borrón de lágrimas templadas.
El desconsuelo de un aire irrespirable.

Queda la música de Aute

o la de Silvio o la de Pablo.

El patio de Triana

y un blues de Mayall.

Azules musarañas

asustadas bandadas de pájaros

en el invierno húmedo de los campos

alegres y tristes

los páramos que dijera Don León Felipe

de esta España hermosa

como una manada de corderos

como una partida de bandidos imbatibles

de maquis románticos o no

en los montes resistiendo la soledad de la muerte.

Amor amor

qué puede ser de mí y de ti.

Quedan inmóviles pendientes

rosas tatuadas en la piel de las ingles

una flor por cada amor fracasado

fina y dolida piel

tan necesaria y precisa para amar

para sufrir puñaladas azules y de oro

y desangrarse de un único amor.

Irrepetible ya. El abrazo incorrupto
de los solos.