LÁSCIBO (los tres cubos y una solución)

Invento la realidad que existe y esta existe de otro modo
como la luna existe si la mira un loco.

Todo estaba escrito: amor era el misterio.

Pétalo caído que inspira a los poetas
tan sólo un murmullo tenue
sobre la leve grava del sendero.

SOLUCIÓN

Los paseantes tienen un perfume de junio en las miradas
se evaporan las gotas de agua
y dejan manchas blanquecinas
sobre las hojas o las flores que el rocío no supo tramitar.
¿Hasta dónde llega el límite del sur
su blanda procesión de alas blancas?

HUIDA

Se murieron los pájaros y yo también me fui

a consolar gaviotas a una playa extraña

antigua y triste.

Busqué un perfil de sota que sin atavío encontré

flaco jadeante y sediento junto a la boca negra

de un pozo profundamente cavernoso y seco.

Las cosas los enseres las renuncias son secretas

pues tengo un azul de derrotas que mata al pasajero

que me lleva se conmueve me transita por las venas.

Tú tienes defectos que en mi pecho acojo

a medida del viento se hizo tu cabellera.

Todo fuego sembrado es a menudo porte

ese o este traje que aplicas a tu piel de lagarto.

Tú viniste con denuedo y neófita espléndida

te entregaste a mis manos de escultor de naufragios

y toqué porque tocarte era encontrar los restos del navío.

Huellas tropicales que no encuentran al hombre

languidecieron anoche sobre un raudal de hojas.

Tú quién eres se preguntan los abecedarios que pueblan

las repisas o las baldas angostas de escasa superficie.

Dicen de ti cuentan que nunca nombras

y que siempre vuelves dolorida de la huida.

PÁJAROS

El hombre ánimo

Yo era un hombre pálido y feliz

que vivía en el ruedo e inventé un idioma

y cabalgué de nuevo en cuadrúpedos

que consentían mi semblante de jinete.

Qué haces me dijeron qué dices qué sobras

o qué trajes pones en tu nombre

qué ácido que líquido agregas a tus letras

o a tu carne

al trote de esos hermosos cascos sólidos

en patas de potranco recio

equino que levanta su cabeza su energía

mientras frotas su abdomen con caricias del

                                       \tobillo.

Yo era un hombre ánimo

que cavó arenas o aplastó algún rosal silvestre

hierbas y malezas

abriéndome paso por sombrías cañadas

algún valle

y era casi un jinete pálido

con pie de gaviota asentando huella de granito

luego fósil

otra piedra un poco de ceniza

quién sabe

yo era un hombre laxo

pendiente de un hilo casi siempre

con un poco de sangre en la punta de la lengua

para desoír la sal de los párpados o el ojo

yo era un hombre péndulo

al final un hombre cándido

que vivió sobre dinamitas

estruendos o explosionando humedades

lluvias lluvias en rápidas torrenteras

arrastrado fui por rabiones y en la mar dejé

mi perfil

ese gen peculiar de ballenato

o delfín escualo tiburón mamotreto

de fauces descomunales

lánguido pececillo indefenso.







al kooper and mike bloomfield - the lost consert

CERRADURA

Hacia ti he caminado,

todos mis pasos eran fronteras

y construí poemas conmovedores

que jamás conmovieron.

Más nievan siete pétalos rojos

sobre la cerradura de la alcahueta.

Órdinas

1

Un trazo. Siguiendo sus instrucciones

siempre he encontrado la mancha

que dejan las palabras

al ser despojadas de sus labios.

31/3/99

2

Bastarda noche, la noche propicia,

esa en la que se toman decisiones

que atañen al hombre,

a sus asuntos,

resueltos siempre en la noche

al amparo de las sombras.

Embozados lunáticos

de mirada torva

que hicieron del soslayo

profesión.

16/11/2000

3

Como si en un baile de máscaras danzara la noche,

su rostro cubierto de nostalgia.

1/3/01

 4

Yo encontré un verso en un vaso de agua

y fue al beber cuando sucedieron
todas estas cosas.

15/11/01

5

Un lápiz. La punta del iceberg:

permanece sumergida en los libros

la parte que no se lee.

29/5/02

6

Blanco. La gran avenida.

Bajaban por ella.

Lo menos que debe hacer una palabra

es sembrar el pánico.

El pánico.
Blanco.

29/5/02

7

Un rumor en la hojarasca.

Entre las hojas muertas

unos extraños restos:

Ertas. Ertas. Ertas.

Reptando. Reptando.

16/8/03

Hoy preferimos al roto

Hoy preferimos al roto. Un tipo que hace poemas con mala leche. Dirigidos a la inmensa mayoría, para que la inmensa minoría se dé por aludida. Cosa que no suele hacer la inmensa minoría, ya que de hacerlo dejaría de inmediato de serlo. ¿Y qué serían las inmensas minorías concienciadas? Vanguardia. Serían Vanguardia. ¿Y para que sirven las vanguardias? Para organizar a las inmensas mayorías.

Se cierra el circulo. En este caso casi parodia.

Los filólogos

Por “deseo popular” entresaco el siguiente fragmento de la última entrada que dejé ayer en mi blog “La ciudad de arena”:

“Lo único que no he tenido que estudiar, que aprender, es la ignorancia. Ella me rodea con naturalidad, es mi más fiel compañía. En mi caso, en este caso, la literatura tiene un problema: se enfrenta a un ignorante. Y nunca le tuve miedo. Ella lo sabe. Y va dejando disimuladamente un reguero de letras. Yo cojo algunas. Pero existen pájaros. De tal forma, cuando no puedo completar una palabra, coloco un pájaro. Él sabrá la letra que se comió. Así la palabra que invento nace con posibilidades de volar en una lengua extraña”.

LA POESÍA

Pudo ser un instante de Nerudas y Vallejos

una acrobacia de lecturas improbables

pero los Pablos y los Césares se imponen

así que haciendo uso del volumen

libres de polvo los poemas

se disolvieron en los ojos y en la lengua

impusieron su condición de infranqueables

y o te haces de los nuestros

o no eres nadie.

 

Lianas

Claustro

Aquí en esta cicatriz

justo antes de que tú llegaras

había un orden establecido

donde el placer daba paso al dolor

con la prudencia inexacta

que la memoria usa

para tener el ultimo recuerdo

de su libertad

cuando era una herida

recluida en mí.

Soy un tiro por la espalda

ese desasosiego de la trastienda.

La tristeza que produce el cadáver del otro

...era una camisa blanca

como las otras,

...con un disparo negro

como los otros,

...había un cadáver

como los nuestros

bañado en sangre

como la suya.

PARA DARTE ENVIDIA (FOTOS TOMÁS RIVERO) UN DIEZ. JODER YA ESTÁ AQUÍ LA PRIMAVERA (EL LIRÓN DE JAVIER KRAHE)

APROVECHO LA OCASIÓN PARA AÑADIR QUE EL 99%
 DE LAS FOTOS DE ESTE BLOG SON DE  TOMÁS RIVERO.

 Y QUE SON GRATIS. PUEDES COGERLAS.

SOBRE LOS ADOQUINES LA SOMBRA DEL POETA

VARGAS BLUES BAND / CALAMARO/ AMAPOLA NEGRA

MOLDE

Dime ¡Oh tú, cántaro que del barro vienes

si en la greda tengo mancha esperando,

una humedad de hueco que me envuelva;

agua, ¿tendré agua que me sumerja?

sed y sombra, frescor

relajamiento,

¿estaré confortable?

Yo que ahora vivo en el desierto,

¿seré dentro de mi molde una palmera?

Indolencia

No es el descaro de leer poemas

ni el atrevimiento de escribir versos

son los oídos vergonzosos

que me eluden

los extraños ojos

que me evitan.

Baudelaire

……………………………………..Pero atónito,

¿qué buscan –me pregunto- los ciegos en el cielo?

Charles Baudelaire nació en París, el día 7 de abril de 1821. Aquél día, fue un día despejado. Sin nubes. No había aguaceros que despejasen la futura muerte de Vallejo, ciento diez y siete años después, el 15 de abril de 1938. Así que el cholo se murió en París y no se corrió. A Baudelaire le dio lo mismo. Algunos poetas, por muy poetas, no se adivinan en el tiempo, los unos a los otros.

Hoy, 7 de abril de 2011, 190 años después, Baudelaire de no haber muerto, tendría un fuerte dolor de cabeza. Y le faltaría toda la dentadura. Tendría un blog que se llamaría Caroline, como su madre. Y nadie le querría publicar un poema. Es más ni leerlos. Uno es víctima propicia de su tiempo. Entre el romanticismo y la cirrosis andas siempre muñeca. Perdón.

De blogero triste, un día se pegaría un tiro. Y “Las flores del mal” (el título lo dice: para qué quieres unas flores, que después de pelear con su adeene, hemos conseguido que no huelan) que tantos quebraderos de cabeza le dio, borradas del disco duro.

Y Théophile Gautier, romántico empedernido recitó estos versos de su amigo: “Tú sabes, lector, del sutil monstruo, / tú, hipócrita lector –mi igual-, ¡hermano mío!

Evidentemente todos sabemos a qué monstruo se estaba refiriendo Baudelaire: La Red. Que como esas redecillas goyescas que recogen el pelo, nos tiene recogidos también a nosotros. De casa a la “performance”, que es como quedarse en casa, pero haciendo el momio en público.

Y yo, 190 años después, me sigo preguntando a qué venía ese paréntesis dentro del verso:-mi igual-. ¿Iguales de qué? Demagogia. Nunca lo hemos sido ni lo seremos. Ya nos hemos encargado entre todos de impedirlo.

Viva Charles Baudelaire. También él es espectáculo. Una forma distinta de mirarse en el espejo. Una forma meliflua de abrir el frigorífico. Y cenar lentejas guisadas.

Mas le queda un campo sin explorar al poeta de París, el del proletariado de 2011, que ahora está en crisis como nunca, y posiblemente se quede flaco, melancólico y lacio: cerca por fin del romanticismo y sus aledaños, por falta de papeo. No hay mal que por bien no venga.

P.D.

Tengo una edición de “Las flores del mal” del año 1966, (Editorial Mateu) traducción de Ana María Moix (la panzada de traducir que se pegó esta mujer) y un “come come”: ¿cuántas monedas de oro me darían hoy por ella, teniendo en cuenta la hermosura de sus páginas amarillas y la grasa dactilar, color marfil, que fui dejando en ellas?

Pregunta de imbécil.

francotiradores

Desde este dilatado deseo

que dura tanto y se propaga

busco la oquedad sagrada y oscura

de tu cuerpo aniquilado.

Desde estas peligrosas áreas

sojuzgadas e invadidas

hasta tu soledad

intima y descalza

en breve me dirás

que todo sobra

se rebosa y acaba

en este ministerio

de tropel y grutas

al otro lado confuso y turbio

de nuestra apostada ternura

de francotiradores blandos.

Lilas

Alguien dijo hoy que se murió un poeta.
Alguien dijo hoy que murieron dos poetas.
Que en algún país extranjero
siempre muere algún poeta.
Alguien dijo hoy que necesitaba lilas.
Alguien dijo que buscaba un color
y un perfume a lilas para hoy. Para mañana
tal vez . Cuando venga algún otro poeta
a recordar que hoy alguien necesitaba
lilas. Cuando venga a traer  un poema
y unas lilas para hoy. Ahora. 

Sospecha número nueve

Dices tierra y te llenas de aire desnudo solemne
casi ciego

en un hermoso laberinto de calles plazas y avenidas

nombrado por unos pocos metrópoli

donde se descubren a ciertas alturas

sonidos de agua música y luz
túneles de silencio y fuego.

Quién sabe medir las distancias con paciencia

soportar los diarios

comprender las noticias o las naciones

quién será descubierto cada hora

en su profundo miedo extranjero

colaborador terrorista sujeto dudoso o poeta

descarnado a cada instante para desear ser

esa aeronave que cruza veloz

poder volar lejos

aunque sea como arrugado papel en las aceras

llevadero por el viento a lugares inseguros

pulpa de celulosa empapada en tinta

garabateadas palabras borradas difuminadas

mojadas por la lluvia

palabras traídas por agua de cloaca

hasta estas playas pobladas de turísticas bellezas

residuos clónicos de nuestra ajada hermosura.

Quién sabe decir justo este día acabo y me renuevo

quién dice ya la palabra que a la lengua da el nombre

de aquel que fue escoltado hasta la puerta del fracaso

despedido y repudiado

quién sabe de tu carne pulsada

el nombre del lugar que te da placer

quién lo conoce también al acariciar el dolor tan bien

los sonidos tu voz tu ruido delator del goce

deleite difamador mientras se derrama el café

y un hombre lerdo venido paisano o forastero

puede ser mi traidor más cierto.

Y desde todas partes me anuncian llegadas de seres

triunfantes exitosos y felices.