Órdinas (10)

A la torpe lentitud de la tortuga

se le añadió la rápida carrera del conejo,

y de aquel encuentro enamorado

nació una gran roca en los rastrojos

que el hombre intenta arrojar al fuego

una y otra vez.

12/02/04

Dedicatoria

Hoy no es el día de los enamorados. No es el día, espero, de nadie, debería por tanto ser el día de los anodinos. Y es verano y agosto. Llegará el otoño, el viento que enfría las hojas y con él la muerte de las últimas rosas. Nosotros los poetas tenemos poemas como balas el rifle, como hojas el árbol, como estrellas la noche, como gotas de agua la lluvia. Uno de esos poemas como una bala, como una hoja, como una estrella, como una gota de agua, quiero dedicarlo a todas ellas, a las flores muertas, a los perros callejeros en celo, a los empinados e iracundos músculos que se levantan cada día (el músculo duerme, dice el tango que cantara Gardel) para matar, amar, y morir, desear, ser, siendo como somos ese perfecto cero universal que bajó del cielo sobre nuestras cabezas, porque el mundo y la vida acaba y empieza cada segundo. Quiero dedicárselo al mar. Al que acaba de perder el trabajo. Al que lo acaba de encontrar, porque se lo ha quitado al anterior, al menos eso piensa el primero. A “Vinatea”, escritor, bibliotecario. A la paloma muerta que esta mañana encontré en la acera. A un par de poetas, no hay más. A un mirlo negro. A los encoñados, porque ellos conocerán el tacto de la húmeda seda. A Pilar trabajadora de “Induico”, por aquella noche que se desnudó para mí, tan fresca, tan hermosa, que aún me duele el corazón. A las mujeres. A los que no han aprendido a leer. A los que escriben. A los que escriben mal. Al amor, porque ya nadie muere de él. A los toros que mueren en las plazas buscando un punto de luz, para salir huyendo. A Beatriz Tinoco porque nos queremos mucho. A “Tres Efes” que hace 28 años que no está aquí, pero está allí. A Missael por lo mismo. A los suicidas, claro. A mi niñez. A la amenaza permanente y lo caro que nos sale su ignorancia. A los diferentes. A las divorciadas. Para todas mis amantes vivas y muertas. Para el balcón de la luna dónde aprendí a amar. A Félix García porque me llevó al Norte. A Juan Quintana porque me llevó a otros puntos cardinales. A Hugo, porque está en el paraíso, de dónde no debieran salir los niños. A Diego que le sigue a todas partes. Al caballo que montaba Kafka galopando praderas en llamas. A Alejandro Martín-Consuegra porque siempre me felicita por Navidad. A mi madre, que tiene un golpe de juventud en la memoria. A J. Blas R. Bustos porque sigue en una brecha cotidiana que se abrió en propia carne, y jamás le entienden. Para aquella alemana que me enseñó a besar bajo una farola de la calle Juan Bravo. A la Ángela de antes y después. A Mª del Mar porque aún está huyendo de mí. Al tanto por ciento de asistentes menos, que no fue a la Feria del Libro 2011. A la camarada de la célula de Prosperidad (verano de 1979) ataviada de verano y muslos, vestido vaporoso y yerba, por tantas promesas hechas desde el triángulo blanco de su felpa. A todos los que olvido para defender mi memoria. A las mujeres concejales del Ayuntamiento de Móstoles que aún no han sacado un comunicado en contra de sus compañeros concejales. A los maliciosos. A los grandes conspiradores de pequeñitos salones de té que aún se creen de izquierda. A las estanterías vacías. A Mercedes porque su vagina ahora es puro incienso. A los del 15M que giran y giran en todas las plazas de este país, y esperan que Godot les dé los buenos días. A las calles que entendieron mis pasos. A las paredes que no entendieron mis pintadas. A los amaneceres silencios y blancos de Conil. A todos ellos esta prosa antojadiza que nace de un pasado anodino:

             Hábil desde la mano al cuerpo del otro que la toma, vigilando la piel con posibilidad de acercamiento, algún roce, algún extraño color, la tersura, ese tacto que puede imitar la suavidad. Deslizó los dedos bajo la camisa dejando tras de sí un reguero de sinsabores, un contenido deseo de ser necesitado. Tocó su hombro, suspiró en su oído, el otro musitó lentitud sobre su rostro, y lamió o quiso ser pureza y piedad, casi suplicó cuando la mirada era un lógico abismo, donde en el fondo del mismo se encontraba la mullida sangre, tan espesa, tan caliente, recorriendo los lugares que estaban siendo habitados. Tocó los nudillos, besó la palma de su mano, deslizó la mejilla por su garganta, y dejó una saliva inmóvil sobre la curvatura donde el brazo y el cuerpo se hacen remo y barca. Palpó con sus dedos una piel como la suya, porque la propia estaba siendo explorada y cuando ambos coincidieron en un claro de la selva epidérmica, hicieron fuego de sus carnes, humo de sus huesos y los pájaros que habitaban en ellos, cruzaron volando la dimensión de las temperaturas, la redondez de las esferas, el cilíndrico volumen donde se funde la trasparencia del cristal con la nada y los espacios.

Órdinas (9)

Para Alas y su silencio de acero.

Las rutas invisibles que trazan las aves

en su continuo viajar

la dibujan con sus picos

y las borran con sus alas.

Y en su memoria transparente

inventan cada amanecer

una ruta idéntica

a la de sus ancestros.

No saben lo que saben.

Por eso nunca yerran el viaje.




10/06/08

Órdinas (8)

Bastarda noche

la noche propicia,

esa en la que se toman

trágicas decisiones

que atañen al hombre,

sus asuntos,

resueltos siempre de noche,

al amparo de las sombras,

embozados lunáticos

de mirada torva

que hicieron del soslayo profesión.

16.11.2000

Órdinas (7)

Una frase escrita en la pared.

Un charco de agua sobre la acera.

Una huella en la superficie del cristal.

Un zapato perdido durante la huida.

Cuatro motivos suficientes

para salir tras la noche

y perderse en ella,

o para creer que el autor o los autores

de este guión fueron originales.




21/12/04




 Marlango: Madness

Bob Brozman & Djeli Mousa Diawara: Almany

En general los músicos tienen siempre
una lengua en común que nadie es capaz
de compartir mejor que ellos. El resto del

mundo nunca se pone de acuerdo.

Un músico de África y otro de Hawai tocan
así de bien.

Taste

Me ha sorprendido de este vídeo un par de cosas: que la imagen sea aceptable (1970) y el pelo tan bonito que tenía Rory. Un poco más corto que el mio, por cierto.

Ah! se lo dedico a mi amigo Iñaki que me estará escuchando. Y a todas-os los que no conocieron al irlandés.

Órdinas (6)

En el envés de la hoja,

en el revés,

fue en el revés

donde yo aprendí

que me lo jugaba todo

a una sola carta.

19/10/99

Km. 0: Puesto de información.

De momento tomado por las fuerza del desorden..

...el orden que volverá.

Stefanie

Cuando ya nada nos queda personalmente exaltante

Órdinas (5)

Vienen entre olas,

traídas por el mar

desde países lejanos,

botellas de cristal

conteniendo

los ojos arrancados

de aquellos

que no quisieron ver

la muerte en alta mar,

el agua de la noche,

los fondos marinos,

el hogar de la sirenas.

15/01/03

Órdinas (4)

Si yo tuviera una piedra,

nada,

una sóla piedra,

tallaría una lanza

para alcanzar con ella al sol,

que la lanza me trajera

el corazón del sol

en su punta aguzada y limpia.

Si yo tuviera el corazón del sol,

nada, una piedra sola.

Una lanza.


25/08/03

Vino y poesía

El otro día me tomé esta humilde botellita de vino blanco con un pescado y como se llenó de poesía mi corazón, escribí este poema:


Me hice un corte de uña
metafórico en la lengua
lo que dio como resultado
un blando algodón
empapado en salitre
que maceré denso
entre los dientes y el paladar.
(Último resultado de las elecciones
celebradas entre blogueros
que no bodegueros)

Mala Rodriguez se pasea por la noche de la mala reputación (Brassens)

Burros en la playa

Fui a tomar garum con Claudio,esa pasta magnífica hecha con tripas y cabezas de atún podrido, macerado y condimentado, a Bolonia (Baelo Claudia) y saludé a estos magníficos burros que tomaban el sol. Soplaba poniente y el paseo fue magnífico. Todo era magno, redundante en las piedras.

Órdinas (3)

Otra noche más y tu cuerpo hallado en la maleza

responderá a las larvas en su iniciático viaje,

que tú también deseas ser insecto,

y las crisálidas te juran que contaron contigo.

La promesa de volar hacia la luna llena

revitaliza tu sangre

con sombras de lejanos cometas.

16/06/99

Órdinas (2)

Yo encontré un verso

en un vaso de agua,

y fue al beber

cuando sucedieron

todas estas cosas.

No acusen a mi sed.


15/11/01

Intimidad

"Órdinas"

Este poeta tiene inclinación por los libros en blanco. Esos cuadernos que venden en todas las papelerías, para que uno escriba en sus páginas blancas. Debo de tener desperdigados en los estantes de escayola ocho o nueve de estos libretos. A partir de hoy voy a publicar poemas de uno de ellos. El que lleva por nombre “Órdinas”. El 13 de Abril hice un adelanto aquí, que pasó desapercibido, ese “éxito” de la levedad me ha animado a seguir con la publicación del cuaderno “Órdinas”; palabra que regalo a los miembros de la academia, para que la “civilicen”. La palabra como casi todas las palabras es bastarda, no tiene pedigrí etimológico (¿lo bastardo es etimológico?). La palabra "Órdinas" nace de aquello que es ordinario y que a la vez le sirve a uno de orientación o punto cardinal. Y desde lo cardinal poner rumbo a lo ordinario como número ordinal. Mas tal vez aquí el orden no exista.

“Órdinas” comienza en junio de 1998.

Abunda la inocencia de palomas mensajeras,

entretenidas y cautas,

volando cuando el sol atisba

en sus espaldas.

Vuelan hacia horizontes verticales

pero torpes se enredan en los hilos

que Ícaro fue dejando

a modo de salvación

en caso de emergencia.

Envueltos en llamas

caen sus mensajes

abrasando la tierra.