El blues de hoy se presenta a esta hora de las doce y seis minutos que son las doce de estar trabajando en día laborable. Producir todos para producir crisis. Trabajar todos para trabajar menos. Como el blues. Como los esclavos. Cosas del blues. Robin Trower. Bridge Of Sighs. Puente de los suspiros.
lunes, 18 de junio de 2012
sábado, 16 de junio de 2012
Nieve
Para Elena Belmonte
De esta casa salieron palomas encendidas, sus alas eran de agua y en su pico húmedo llevaban un grano de sal para sembrar el mundo de sustancias originales.
Y hoy salen de tus dedos paisajes trazados con líneas negras sobre campos verdes y azules. De tus dedos manan líquidas transparencias, sangre de amapola blanca y sueño, ágata y rubí. Y es que tú vas débil y yo me siento rechazado. Un escritor siempre es el hombre que más letras añade a la nieve. Sus miedos ocultos en el fuego.viernes, 15 de junio de 2012
Versos de Rimbaud
Mientras Béla Fleck se enreda en acordes de rosal
me sirvo un orujo de hiervas,
miro a través de la ventana
y Woody Guthrie, más allá del cielo,
aún vibra con su guitarra Machine Kills Fascists.
Fumo tabaco negro y seco, siento un leve dolor de garganta,
meso mis cabellos, paladeo un trago corto
del destilado hollejo
y repaso una revista de fotos
y repaso una revista de fotos
donde esa actriz de reparto a la que nombran Silke
ha taladrado sus pezones sonrosados,
gordos y sabrosos, con anillos de metal
que dejan en la boca una burbuja fría
atemporal y quirúrgica.
Veo que por el cielo de hoy viene añil y otoño
un genial suicidio de nubes de plata que explosionan,
estrellándose contra el granate atardecer del horizonte,
rompiendo el perfil azul y gris de las montañas:
impresionista óleo que no puede arrebatarme nadie.
Arde la luz quemándose en las miradas
y todo es vivo y perecedero.
Un libro de poemas sobre la mesa
deja caer versos de Rimbaud:
“…tus infantiles senos demasiado humanos
y demasiado dulces;..."
Pasean solas las mujeres esta tarde,
charlan entre ellas bajo los árboles del parque
y los niños alborotan en la arena.
jueves, 14 de junio de 2012
Azul como el agua de un mar antiguo
Tú. Ella. O sea, Pepa.
……………………………….
Tú pones nombres a las cosas
Y dejas citas de tu carne
para que yo pueda leer en la tela azul
cuando paseas cerca del agua.
que yo perseguiré
Todos los lugares se quiebran de felicidad
y mis pasos recobran la memoria
de antiguas pisadas
para seguir teniendo nombre
en su origen de eternas biografías.
Hoy llovió atentamente sobre nosotros,
Y te abracé.
miércoles, 13 de junio de 2012
Propagados en las cosas
"La racionalidad insomniaca
engendra monstruos y no el sueño de la razón"
anuncia Ferrater Mora
pero el hombre se muere y con él concluyen
los universos
murió Paul Klee y Piet Mondrian
murió el arte concreto de Max Bill
alumno de los anteriores
creador del método lógico donde cada paso
del proceso creativo corresponde a operaciones
lógicas. Murió Ferrater Mora.
Y un premio Nobel de Química(1977) Ylia Prigogine
concluye que filosofía y ciencia andan reñidas
y que el hombre europeo vive una esquizofrenia
metodológica entre lo técnico y lo humanístico.
La soledad gana como fiel compañera de viaje
a este hombre a la vez que el pánico le acompaña
si el hombre concluye que soledad es el fin
si descubre que detrás de él esta omnipresente él
propagado en las cosas
en todas las cosas.
Aceleramos el paso ella y yo
aturdidos de besos. Aturdidos
de amor y de carvallos.
De urgente irracionalidad.
lunes, 11 de junio de 2012
Citas desinteresadas
Por ello Lessing, el más honesto de los hombres teóricos,
se atrevió a declarar que a él le importaba más la búsqueda
de la verdad que esta misma: con lo que ha quedado al
descubierto el secreto fundamental de la verdad, para
estupor, más aún, para fastidio de los científicos.
-Friedrich Nietzsche-
Demá
A Juan Quintana
Gira
gira en la noche
el hombre moderno se pasea
se desluce en los neones
y la lluvia
gira gira
busca incansablemente
sus babas apócrifas
en charcos lóbregos
y alcantarillas lánguidas
y gira gira
con la nubes el cielo
el humo del tiempo
y un poco de jazz.
el humo del tiempo
y un poco de jazz.
Pulsa el asfalto el hombre
incansable
pensando en sus odios
en sus coétanos
en sus césar pavese
van gogh maiacovski
pensando en susamores
que perdió que encontró
y dejó pasar girando girando
en la bilis el deseo la nausea
grito terrible en el que tendido
se muere se ama y se duerme.
El hombre grandilocuente
se eterniza en instantes trascendentales
y odia las muecas los gestos amargos
las sonrisas de neón
y el viento el cielo la luz
transcendiendo las sombras
me traen el olor de los cementerios
y sus suicidas.
No pongáis en mi calavera
No pongáis en mi calavera
cintas de colores
no pongáis narcisos en los oscuros
pasillos de mi ataúd.
Dejad que el día transcurra.
Dejad que el día transcurra.
viernes, 8 de junio de 2012
... sólo el aire
Después de circundar con la punta de la lengua
el órgano sexual de él
ella dislocó el presagio del prepucio
penetrando en el alma de su carne
e hizo mutis sobre el vello de braille
de aquel ardiente embelesado.
El pubis del hombre,
convulso,
se conmovió fanático,
sellando su boca con semen descubierto
en la blanda huella mineral del bálano:
cabeza abultada, glande túrgido y táctil
manos, dedos, labios, lengua,
soldadura digital
sobre la carne uncida de su cuerpo.
Y tras el cristal transparente de la tarde
sólo el aire. El aire solo
en el plexo solar de los amantes,
donde el prado se extiende,
donde el musgo alardea
de rotos manantiales.
jueves, 7 de junio de 2012
Lonnie Johnson: demasiado tarde para llorar
Su primer instrumento fue el violín. Pero tocaba la guitarra con
sutileza y sus "riff" serían imitados por gente como Charles Christian,
Django Reinhardt, T-Bone Walker y B.B.King.
sutileza y sus "riff" serían imitados por gente como Charles Christian,
Django Reinhardt, T-Bone Walker y B.B.King.
En 1951 una novia le roba su colección de discos y sus guitarras
y algo de pasta. Esto le provoca una "depre" que le lleva a retirarse
durante diez años.
y algo de pasta. Esto le provoca una "depre" que le lleva a retirarse
durante diez años.
“Yo canto blues de ciudad”, había dicho. Nació en 1899 en New Orleans,
y murió en 1970 en Toronto, Ontario, Canada.
y murió en 1970 en Toronto, Ontario, Canada.
miércoles, 6 de junio de 2012
No me pongas deberes
Ahora que amanezco con dos dedos de frente,
un aroma de hambre,
o un futuro de hombre,
ahora que me siembro de árboles por dentro,
con la piedad debida, no me pongas deberes.
Ahora que me pienso distante
como un siempre,
y me abrumo de nombres,
de calles y recuerdos
que voy dejando atrás, no me pongas deberes.
Ahora que anochece y no quieres que te acune,
ahora que me asombro
de tu carne clemente
y miras mi reclamo como poco importante,
no me pongas deberes.
Tapiman
ERA LO MEJOR DE ESTE PAÍS EN AQUELLOS AÑOS.
TAPIMAN ERA LA FUSIÓN DE TAPI Y EL GRUPO MÁQUINA.
VENDRÍAN MÁS: MÁQUINA, TAPIMAN, TOPO, OM...
TAPIMAN ERA LA FUSIÓN DE TAPI Y EL GRUPO MÁQUINA.
VENDRÍAN MÁS: MÁQUINA, TAPIMAN, TOPO, OM...
lunes, 4 de junio de 2012
sábado, 2 de junio de 2012
Un agua difícil
Agua. Un agua difícil y mucho más hermosa
cae desde un cielo que no aparenta lluvia.
Tú no has vuelto del trabajo y solo tengo tu blusa
abandonada donde tú sueles quedarte ensimismada
olvidadiza solemne algunas veces o perdida otras.
Y creo que te quiero. Hay sonidos que son como un atardecer
y que sin ellos no podría saber si tendré derecho a tu belleza
a tu caminar con movimientos lentos por la casa.
He sufrido como nadie por ti por tu amor. Siempre vendré
a verte a esta casa solitaria que esconden tus besos
a este lugar ahora tan lleno de tu ausencia
y aún sabiendo que no estás yo volveré una y otra vez.
Suena una melodía en mi cabeza o tal vez en la soledad
apagada y única de las habitaciones desnudas
y vuelvo tristísimo a estar sin ti y a quererte
más perdido
como nunca lo estuve en toda mi vida.
como nunca lo estuve en toda mi vida.
¿Qué es compartir si te fuiste si nos fuimos?
Alejados la pobre y huérfana añoranza baja por mi espalda
y fríamente me reconvierte en otra sombra que va alejándose
sin prisa de las salas vacías que polvo inmenso habitan
las estancias de la casa de la pobre y limitada casa
su humedad como tú me abraza me traspasa y olvida.
Citas desinteresadas
…………………
Para rozar mis labios, lenta, cautelosa,
distraídamente, para pasar mis dedos alrededor,
como si quisiera ayudar a la formación de una
palabra desconocida o como si quisiera enviar
un beso postergado.
-Yannis Ritsos-
viernes, 1 de junio de 2012
Puesto a ser biografía
Puesto de perfil soy bello.
Puesto en entredicho, una duda.
Puesto a macerar, una promesa.
Puesto a ser poeta, no lo entiendo.
Puesto al sereno, una larga noche de palabras nonas.
Puesto contra la pared, un fusilado.
Puesto de frente, dando la cara, un sospechoso,
un fichado, un busca y captura. Un vete tú a saber.
Puesto a ser un caso perdido, un hallazgo.
Puesto a producir, un inacabado.
Puesto a ser biografía, un texto corregido.
Puesto a ser un tú, aquellos que vieron lo contrario.
Puesto a ser un hombre, una mujer.
Mas a todo esto,
no sé de quién hablamos.
Mas a todo esto,
no sé de quién hablamos.
El grosor de las masas
Llego levantándome
copa de coñac garganta y fuego
recojo el vidrio
la botella se vierte
viuda de césar de juan de mí
sigue desaguando por afluentes
canales o bocanas
el rito
la búsqueda que hace trizas
al hombre solitario
guiado por licores
la alquimia del hueso
el curso de las letras
el grosor de las masas
el volumen de la literatura
donde sangran los nudillos
las yemas de los dedos
el vuelo de las aves
las aves mismas
pájaros de azucarado canto
que hacen gemir la fría llave
girando en su vitalina cerradura
misterios ocultos en el hermético pestillo
en el vientre céntimo en el nido oculto.
Toda la poesía la hizo una mujer
subida a una piedra
un día que creyó, sin duda,
estar seriamente descontenta.
miércoles, 30 de mayo de 2012
Tus ingles y las mías quebradas y dulces
Tus ingles y las mías quebradas y dulces
se asaltan, pertenecen las unas a las otras,
se ocupan, languidecen
despojándonos de ellas
dándonos
con la urgencia del ladrón
la necesidad de otra belleza:
el tacto oportunista de las rosas,
la roca cubierta de besos,
el perfume infantil de las lágrimas
o los ojos inundados de fuentes.
El acuario azul de astros y jardines.
O los hombres acaso cobardes
sembrados en el mármol.
La antojada cosecha que amortiguas
en tus pechos. La genial siembra que
desde los muslos prolonga tu vida.
Nuestras quebradas ingles dudando
en el crepitado vaivén de la carne.
Se enroscan mis dedos a tus dedos,
trepadas y ansiadas sierpes.
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