Miro mi sexo con ternura

Miro mi glande puro

-Jorge Eduardo Eielson-

Trepa

álzate

hacia adelante
sube

corretea como alce o gamo

cebra sedienta

bébeme

recorre los lirios de mi piel

déjate

chupar pámpano de ayer
los dedos

sécate

con mis cabellos de caballo

yérrame

derramado pendiente de oro

en tu oreja trinidad

sóplame

el aire de un sueño majestad
abre mis ojos

recórreme

encuentra el sexo

que sacie

la virginidad

blanca

de tus enmiendas.

Miro mi glande puro

su brillo de luna

la soledad del prepucio
sus estancias vacías.

La sed de tu lengua.

Dómine y Máscara

Con destreza inusitada

arrojó lejos de mí el doloroso cosmético,

el artístico carmín,

el perfil de lápiz

que en un largo y laborioso maquillaje

había dibujado ante el espejo,

y sobre la colcha de la cama entabló

un cuerpo a cuerpo de besos

con la otra.

Yo lo contemplaba todo
desde una lágrima enorme
de rodillas postradas,

desde la más triste desnudez

de unas frías y frágiles caderas
derramándose

a lo largo de la alfombra.

Y quise sujetarla, como se sujeta
la noche y sus embozados misterios.

Abrazarla, como se abrazan
las sombras que van a perderse
para siempre en la otra luz,

secuestrada en los ojos cerrados

de la vida.

El inservible estado de lo perfecto

Teniendo en cuenta ese ruido imperceptible
que hacemos todos al soñar
comparezco ante vosotros
como una ensoñación inimitable
de un ser que se persigue
hasta las remotas zonas escarpadas
del deseo.

A cierta altura
soy tan peligrosamente
inocente
que el latido de tu corazón
inventa la realidad del abismo
al que siempre caemos
fuertemente abrazados.

Citas desinteresadas: Maruja Mallo, Miguel Hernández

Soneto 28

La muerte, toda llena de agujeros 
y cuernos de su mismo desenlace, 
bajo una piel de toro pisa y pace 
un luminoso prado de toreros. 

Volcánicos bramidos, humos fieros 
de general amor por cuanto nace, 
a llamaradas echa mientras hace 
morir a tranquilos ganaderos. 

Ya puedes, amorosa fiera hambrienta, 
pastar mi corazón, trágica grama, 
si te gusta lo amargo de su asunto. 

Un amor hacia todo me atormenta 
como a ti, y hacia todo se derrama 
mi corazón vestido de difunto. 

Campo de Agramante

Este es mi campo de Agramante

mi parcela donde pasta un cerdo

una vaca dos ovejas negras

este mi campo de margaritas blancas

mi campo de lana fría

esta es mi vida abalducada

con cintas de balduque y esparto de cadáver

hule a sombra mi vida

a legajo con huellas ácidas.

No más allá de la tormenta

que sostiene el bosque

se desplaza lento como una nieve azul

un extraño silencio.

Después de la discordia

se levanta un templo con dioses

que bebieron sangre de un cerdo

una vaca dos ovejas negras

algunos hombres vienen a orar

después de orinar en sus muros.

Hoy el sol está dispuesto

sobre una línea blanca de nubes inventadas

a fortificarse más allá de mi alma

y esta profunda trinchera

en la que me resguardo

como un hombre diminuto

al que abrasó la noche.

Un blues: George Moustaki

El extranjero

Es con mi facha de extranjero,

judío errante y pastor griego

con mis cabellos al azar,

y con mis ojos medio abiertos

que hablan de mares y desiertos

y que te invitan a soñar.

Es con mis manos de farsante,

de embaucador y de feriante

que en los jardines va a robar

y con mi boca que ha bebido

y que ha besado y que ha mordido

sin apagar su sed jamás.

Es con mi facha de extranjero,

judío errante y pastor griego,

de vagabundo y de ladrón

y con mi piel que se ha quemado

bajo este sol y se ha entregado

a los mil juegos del amor.

Y con mi pecho que ha sentido

del corazón cada latido

y lo ha sabido hacer callar,

con mi alma enferma que no espera

ni un purgatorio que la quiera

para poderla así curar.

Es con mi facha de extranjero,

judío errante y pastor griego,

con mis cabellos al azar,

que vengo a ti, mi dulce amiga,

gran manantial en mi fatiga

tus veinte años a buscar.

Y yo seré, si lo deseas,

príncipe azul con tus ideas,

igual que tú puedo soñar

y detener cada momento,

parar el sol, parar el viento,

vivir aquí la eternidad.

Así contigo he de lograr

vivir aquí la eternidad,

igual que tú yo sé soñar.

Cuando yo era griego

Cuando yo era griego tenía una espalda
de cestos cargados de manzanas,
llevaba una espada de lirio templado
a la cintura del día que nunca era mio,
y una mirada de zorro
teñida de amaneceres;

cuando yo era griego
apenas quedaban hombres en la tierra,
tan solo columnas de alabastro,
cimientos de templos pasados a cuchillo,
y arenas y cenizas, rescoldos aventados,
y una llama permanente en los ojos
que todo lo miraban
con asombro, con ira, con ternura.

Tenia yo piernas de acero y rumor,
y brazos que sujetaban el cielo
cuando llegaban las tormentas
de dioses soberbios y excitados.

Cuando yo era griego
siempre había bosques petrificados
parados en el paisaje
como hombres que no supieron huir del pánico,
ríos,
sólo piedras,

y una honda

que buscaba la paciencia eterna
del nuevo día,
y con ella apedreaba al sol
por miedo,
a la luna por piedad,
y una vergüenza
que me nacía de la duda
de ser hombre.

Cuando yo era griego,
parecía un poeta que medía
las distancias
entre el suelo y mi pecho,
las rojas amapolas
y el poema,
que volaba junto a pájaros
diminutos y bellos,
huyendo permanentes
de jaulas encendidas
como el fuego de mil guerras;

aquellas ciudades que ardían

cuando yo era griego
pobre y solo
como un pez en el río
en el que nadie quería bañarse,
o beber de sus aguas.

Espantapájaros al alcance de todos

Citas desinteresadas: Federico García Lorca

Verte desnuda es recordar la tierra.
La tierra lisa, limpia de caballos.
La tierra sin un junco,... 

Dame lo que más te guste

A ella.

Cuerpos abandonados

Como tu ropa quitándose

el cuerpo que soporta

descansando de tu carne

sobre sillas o camas o sofás,

también la ciudad

al despojarse de ti

reúne millones de alcobas,

dónde a solas comprendes

que hay otras ropas

iguales a las tuyas

deslizándose en silencio

hasta armarios oscuros;

que hay otro cuerpos iguales

a tu silencio

huyendo hasta perchas

de abrazos inhumanos.

A solas no eres otra.

A solas permaneces.

Y hay un rito en los grifos

que gotean en la noche

tu desnudo primigenio.

Temple

Déjame un pezón de tu pecho para afinarlo,

que su temple tiemble liviano entre mis yemas,

¿no tendrás nunca un pezón que yo temple

contra el yunque de mi cuerpo,

en la fragua de tu sangre,

al fuego de un viejo deseo?

Un pezón que cicatrice entre mis labios,

que a mi mano coronado suba,

que mi lengua lo humanice eterno

dándole el perfil fotogénico de la uva

y que madure lento en mi boca

intacto de penumbras.

Regreso

1

Cuando venga la noche de animales fatigados en lo oscuro,
en derredor nuestro nacerá una espiga mortal de latitudes,
una trenza genial de vinos y colores marchitos.
Cuando venga la noche que venga pronto,
podremos descorrer las cortinas, levantar las persianas,
que nos invada su luz y que el sol se contamine
de nuestras sombras, viajeras hacía lo oculto,
hacía lo que el otro jamás ve.

Para conjurar misterios, cosas de lo hondo
lo íntimo o hermético,
breves presagios que moran en la lengua,
me miras con rígida y lánguida nostalgia.
Anida en nosotros, propagada, la certeza
de que mentimos al tocarnos,
de que nuestro temblor nace de una eterna duda.
Y de que así, cuando venga la noche
una y otra vez nos volveremos a amar.

2

Pero si aún no regresas del trópico amargo,
allí donde se unen escarpas y laderas
y coinciden enormes labios de jugosa savia amarga.
Si aún no regresas con tu feroz dentadura
de pantera y arsénico,
seguiré ensartado por largas y venenosas esperanzas,
seré un hilo de luz, un alma encendida
en cada piedra, en cada árbol;
seguiré comprendiendo a la roca
y a sus líquenes dulces y extraños.
Orgiástico, en una danza convulsa y hechicera
perpetuo, martirizado y vudú,
creyendo en tu regreso temblaré toda la noche.

Baile que sólo entienden las monas y las culebras.

Vendrán más años

    

Vendrán más años malos

y nos harán más ciegos.

-Rafael Sánchez Ferlosio-

Un hombre puede agotarse perder sus posibilidades

de seguir como pájaro o navío o mirada de caballo

y en horas vagas venirse a garfio a manco a ira,

bajo un cielo gris morir aprovechando las facilidades

que da la vida y ya nada será igual para nadie.

Pero vendrán más hombres y nos harán más tristes,

como de un miedo de sacos hombres sacamantecas

o detrás de la puerta un susto, nos hablarán

por ejemplo, de todas esas cosas tristes y oscuras

que suele dejar el día abandonadas en un rincón

por insensibles, por aburridas y perecederas.

Apagarse. Dejar de ser uno para ser otra cosa,

ser otra cosa que dará sentido a la forma.

Simples y fáciles las aguas como alas encendidas

recordarán al sol su verano de gloria y felicidad.

Vendrán más años nuevos y nos harán tan distintos

como fuimos siempre, como siempre hemos sido,

paisaje aterido y tan distante de nosotros

como nosotros de las montañas, su horizonte.

¿Qué pusieron detrás del hombre que nadie hubo

dispuesto a arrojarse a una sima de dudas?

Dudas

Aquél que quiera saber que pregunte,

investigue

o consuma rosas pálidas,

ladee su cabeza, incline su paciencia

ignore el argumento, sostenga su inicial.

Portando el rubio o el azul

que llevo tatuado como doloroso extravío

voy vagando,

acechando las huellas de otros fieles aliados.

Peregrino vigilante,

atisbo a otros porteadores lacerados como yo

buscando junto a ellos el nido de garabatos

donde eclosionan las cicatrices del corazón.

Un día en una plazuela yo era él,

yo era el de siempre en una plazuela,

dejándome investigar tú me hacías preguntas

y nunca dudé de ellas.

Aquél que quiera saber que pregunte

ladee su cabeza

ignore el argumento

anime a su dolor a hurgar en la tragedia.

Todo es cántaro.

Edad y margaritas

Ya no tengo la edad que aparentaba,

la de un ángel con espada de fuego,

ahora tengo una edad de pañuelo negro y sobrio

para actitud noble que amenace al alba.

Ya no tengo la edad que aparentaba,

ahora me ha nacido una edad nueva,

de lagarto verde esmeralda al sol de mediodía,

y al sol de media noche,

y un río soleado de premuras

entre los muslos blandos.

Ya no tengo la edad que aparentaba,
ahora tengo una apariencia de canas

que son mías. De piel fina y ligera

que heredé del viento.

Ahora aparento poeta y amanezco farsa.

Aparento nostalgia y devengo en fardo.

Un peso muerto tan liviano

que floto durante el trayecto que va

del beso al seso o del sexo a la palabra.

Emerjo, voy y vengo,
vuelo, el viento acaricia mi rostro,

sudo, sudo una enorme apariencia

de felicidad y canciones silbadas.

Agua

Ahora que tus pies los ama el agua
y todo discurre con tanta sencillez...
Ahora soy ausencia
transparente como el río.
Fluimos a través de la luz. 

Más allá de las silvas

Se va secando el alma de las cosas distintas

y una piedra en los ojos te impide ver

las llanuras sus pastos las aves los nidos

un insecto de cobre

o un reptil en mi vientre.

Veo tu frente alejarse por un horizonte blanco

más allá de las silvas

en las que enredas -cabellera de miedo-

las cosas sencillas que nunca comprenderás.

Se hace libre y distinto el paisaje

porque nunca contó contigo

nada le importó tu mirada extrañada

para organizar su verde humedad

donde el árbol crece o muere

sometido a las lluvias
que nunca te mojarán.

Quedan inmóviles pendientes

Quedan inmóviles pendientes
un largo índice de rojos izquierdistas
amando su codo izquierdo
su labio inferior
su frente amplia
sus orejas de música.
Queda la mala leche de historias escritas
con sangre
como la morcilla de un pueblo
que vio nacer al poeta Ángel González.

Quedan inmóviles y pendencieros
guerreros de la noche
esta tarjeta de visita
este cuaderno
esta delicada noche con su fiesta de baile
donde nunca te saqué a bailar
pero tus ojos danzaban en mis labios
y me enamoré de ti como un normal.

Quedan las pérdidas:
todas las oportunidades vacuas de cada día
y largos borradores de urgentes versos
precipitados: su borrón de lágrimas
templadas. El papel secante
amansando el dolor de un mal poema.
Queda la música de Aute
O la de Silvio o la de Pablo.
El patio de Triana y un blues de Mayall.

Azules musarañas
teatros en el cielo
asustadas bandadas de pájaros negros
en el invierno húmedo de los campos
alegres y tristes
los páramos que dijera Don León Felipe
de esta España hermosa y plana
como una manada de corderos
como una partida de bandidos imbatibles
de maquis románticos o no
en los montes resistiendo la soledad de la muerte.

Quedan inmóviles pendientes
rosas tatuadas en la piel de las ingles
una flor por cada amor fracasado.
Finísima piel dolida
tan necesaria y precisa para amar
para sufrir puñaladas azules y de oro
y desangrarse de un único amor.
Un amor irrepetible
acabado.
Todo es efímero
los lobos se amansan. Desaparecen las selvas
y aumentan los aplausos o las salvas.
Tus ojos y los míos se miran tristes.

Como se nombra una calle

cuando quise ser la caligrafía de las brasas,

-Amalia Iglesias-

CUANDO quise ser la caligrafía de las brasas

tu alma trajo tristeza hasta la noche,

que escribió poemas de alcohol en las paredes,

y se meció al viento de las cortinas

un brumo eco de lejanos besos rotos.

Tu boca era de orfandad y frío

y mi mano te nombró

como se nombra a una calle

cuando uno está perdido.