Blues de luciernagas

Un milagro. Siempre esperé un milagro

de las luciérnagas:

que no fueran las luces lejanas

de una ciudad.

Nidos de arena y viento

Palabras encontradas en un altar, dentro de un cáliz de oro abandonado

Nunca supe quienes eran los otros.
Aquellos que miraban sin ver.
Aquellos a los que pretendí escuchar
y eran distancia...otra pérdida.
Los últimos salvajes se disponen a morir
corren alocados sobre praderas de crisantemos.
El crepúsculo prepara su aceite templada
y mortecina: su luz de cenizas.
Todo se recicla: un verso un nombre un recuerdo.
Me gusta follar con ella.
Comulgo con su carne.
La cuaresma arde en mi boca.

Esto no es un blues, pero crea dudas

Amos Hoffman Live At Haezor - Jazzmix en Tel Aviv 2013

El otro

Hoy

pensando en el otro

que sin duda llevo dentro

he mirado en los huesos

de mis antepasados.

Me he enfrentado a ellos

con la cólera de un arapahoe

o la indignación de un menos.

Y he sufrido un minuto

una hora

he sufrido la gota de una cal

que iba quemando lenta

el calcio de mis antepasados

la médula espinal de mis sueños

aquella vieja creencia

llena de cultos y cuentos.

Hoy

he pensado en el otro sin duda.

Sin dudas.

Todas las interrogantes

fueron respondidas

desde mi reuma interno

y  no por eso fui más feliz

que aquel indio arapahoe.

O aquel otro anterior mío

que bebía vino

domaba el cuero

y hablaba con las piedras.

O también aquél que era tuerto,

feliz

vagabundo o errabundo

y comedor de ajos.

También.

Fue en el este de las grandes extensiones

diáfanas

Colorado Wyoming

o la baja Extremadura.

Secuencia del poema

Antes y después del poema.
Antes y después del poema. 
Antes
y después.
Antes del poema
lo que había era un posible después.
Y que sólo después del poema fue alargándose,
extendiéndose como la pregunta más difícil
que tendría que hacerse
el poema si después de él 
el antes no significó absolutamente nada.

Lo que dejó el poema,
lento,
macerándose como un después
de nosotros,
siempre fue ese antes.

Antes y después de nosotros,
de nosotros siempre,
su libertad de tiempo.

The Astounding Eyes of Rita

Me gustan las fotos. Anouar. Fantástica música
del tunecino, maestro del oud (laúd arabe).

Poetas

Nosotros los poetas siempre pensamos
que nuestros versos son los mejores
para que otro poeta no ocupe nuestro lugar,
cosa que nos repugna dado lo mal que escribe.
Y si el otro ocupa nuestro lugar
dado lo mal que escribe,
¿qué clase de lugar ocupábamos nosotros
que tan fácilmente fue ocupado?

Citas desinteresadas

La vergüenza es un sentimiento revolucionario.

-Karl Marx-

Opema maope poame meapo pameo...

Opema maope poame meapo pameo
pemao meope mapeo epoma amepo
emapo aoemp omepa...
y algunos más.

Total ¿para qué?
Miraros las manos.

Seres humanos: cetáceos

A mi compañera, hermosa como un bosque de otoño, de robles o castaños, de musgos inferiores, de helechos y humedad ligera, como ella, como ella. Que se llama hermosa porque ambos lo queremos. Queremos un mundo más lindo, incluso que parezca un mundo. Hermoso y soberbio, como yo lobo que habla con los hombres. O las fieras.

A veces, de vez en cuando. De año en año. Cuando se tercia. De manera espontanea. Una mirada torcida. Un paso cambiado por aceras de plomo. Por desiertos de átomos. Un frío de espaldas sudadas, sometidas a una rutina de asumir calamidades, a una rutina de asumir el fin; a veces, de vez en cuando, hoy sin ir más lejos, llega un animal majestuoso y se planta en el ruedo de la vida. Se presenta ante nuestra barbarie.

Transcribo a tropezones la noticia:

El 28 de marzo de 2012, un cachalote de 4.500 kilos y unos 10 metros de largo fue hallado muerto en una playa de Castell de Ferro (Granada). La sorpresa llegó al abrir uno de los estómagos del animal. Lo que había allí era un vertedero de plástico. Los investigadores contaron 59 trozos procedentes principalmente de los invernaderos cercanos que pesaban en total 17,927 kilos. Al final, esos plásticos le habían reventado uno de los estómagos y causado la muerte.

El estómago había explotado y el contenido gástrico estaba por la cavidad abdominal. Tenía en el interior 26 piezas que sumaban 8,1 kilos y 29,9 metros cuadrados del plástico transparente típico de los invernaderos; cuatro restos de bolsas negras para cultivos (que pesaban 0,44 kilos); nueve metros de las cuerdas usadas para fijar invernaderos, y dos mangueras que medían 4,5 metros. Hasta dos macetas y un spray, entre otras porquerías.

El cachalote está catalogado como vulnerable en España y en el Mediterráneo. Se estima que hay menos de 1.000 ejemplares.

Ojo: si hablo de animales o de faunas, no quiere decir que olvide a los trabajadores, esos que también se merecen el término de seres humanos. Así que aunque escriba sobre un cetáceo, no olvido por ejemplo que hace dos días un hombre de cincuenta años se arrojó desde un cuarto piso para demostrar que si alguien tiene cojones para volar es él. Él que voló ante un desahucio. Tal vez porque sintió vergüenza de vivir entre animales mucho más feos que un romántico cetáceo. ¿Pero no forman ambos, parte de la misma trama?

Venga, a seguir sufriendo. Todo es capacidad. Colmo. O comuelgo. La gota que agota no cae nunca dentro de nuestras almas. Me voy a pasear. Solo, como siempre.

Ha muerto Alvin Lee

Uno se muere sin querer y descuidado. Alvin Lee tocaba
con el grupo Teen Years After hace muchos años. Una
de las cinco mejores guitarras solistas. Aquel disco
llamado "Ssssh", fantástico. 

Alvin Lee, siempre lo quise. 

Esto es pasión o blues?

Son las doce: Passion / Pasión. JJ Cale.
Con dedicatoria, claro.

La luz debida

La luz hierve debajo de mis párpados

-Antonio Gamoneda-

Intentando encontrar la luz debida

he visto cuerpos ensangrentados en la nieve

flores secas astros apagados

aspas y alfileres.

Intentando que la luz fuera distinta

párpados caídos como nieblas

necesitaban la humedad para no morir

y se cerraban oscuros

sobre si mismo se plegaban.

Como una flor se abrían al día siguiente

para ver el derrumbe de las sombras

la exactitud encendida de los hombres
su final de horas y cenizas.

Calles de Londres

A Antonio Fernández Benavente

"En el café que está toda la noche abierto

a eso de las once y cuarto
el mismo hombre de siempre está sentado solo,
contemplando al mundo
sobre el borde de su taza de té…
cada té le dura una hora
y luego se va deambulando solo hacia su casa".

Algo así decía la letra de esta canción de Ralph Mctell, "Calles de Londres".

Esta canción me sirvió hace cuarenta años para ser quien soy. Me sirvieron más cosas. Me sirvió la soledad para contemplar las distintas formas que van adoptando las cosas de la vida. Me sirvió la belleza de cada instante exacto, perfeccionándome la vida. Pero esta canción me hizo más hombre, más mujer, persona, poeta, niño.
En aquellos tiempos un libro, una canción, una película, un buen amigo, marcaban tu vida para siempre. Y digo en aquellos tiempos, porque en estos, no parece que a nadie le marque ya nada. Yo mismo me he vuelto dogmático, gracias a la “ayuda” de los que viven sin marcas, sin heridas, sin pasado, sin cicatrices: sin belleza.

Sigo escuchando esta canción y su recuerdo produce en mí gratitud: agradecimiento al pasado. Esta buena nostalgia me ayuda a ver el paisaje, me ayuda a ver a un joven bañándose en las aguas del río Guadiana, casi sin contaminación, a su paso por Badajoz. Me ayuda a ver a un muchacho saliendo de las aguas, mojado de naturaleza, desnudo y hermoso, en un verano preciso, dónde conocí la ciudad y me bañé en aquellas aguas.

Pero sobre todo recuerdo el ocio y la melancolía que me producían los altos eucaliptos que bordeaban las anchas orillas del río, y los ratos que pasé tumbado a la sombra calurosa y perfumada de aquellos mentolados árboles.   Sus ramas, a ratos escaladas por versos del poeta Manuel Pacheco.

La canción sonaba en un cassette portátil, que me prestó un amigo, y que iba conmigo a todas partes. Junto a una guitara que no sabía tocar, pero que sonaba de maravilla en aquellos atardeceres del Guadiana.

No sé de qué me enamoré. Pero desde entonces vivo agradeciendo a las calles, de un Londres imaginado, que me enseñaran la vida. 

Palabras y ayes

Dijeron en la noche menudencias de patio,

se oyeron clamores y ayes en la distancia que separa

los sueños de la sangre,

y los cuerpos se ajustaron a la esclava escarpia,

junto al viejo muro azul y gris, casi demolido.

Deshumanizadas gargantas sepias y negras gritaron

palabras obscuras que decían:

que nadie sepa el secreto que encierra

el misterioso enclave,

el trazo que desgarra el orbe,

que nadie sepa el oculto número

de la violácea herida que supura palabras blancas,

culebras y semillas,

placebos y estramoniun.

Al hacerse el silencio se escucharon de nuevo

menudencias de patio,

vecinos reían asomados a balcones y ventanas

y era muy tarde en las pisadas del inútil transeúnte.

Cielo de invierno,

en la noche los corazones laten

como un borrón blanco en el barro.

Se comenta que nadie puso interés

en ser cierto.

LECTURA EN LUGO

Viernes, 1 de marzo de 2013, 19h.

Librería Trama

Avda. A Coruña, 21. Lugo

Lectura de los poetas:

Raúl Campoy Guillén

Julia Conejo
Anxo Pastor

Tomás Rivero
Rafael Saravia

Miguel Ángel Curiel

Esther Folgueral

Ángel Guinda

Longevo puber

Yo puse en pie un imperio

de manera imperativa
me hinqué en la tierra
busqué en su interior
un corazón ardiendo.

Eso no fue suficiente

para que el alma de los otros

dejara de incendiarse.

Busqué una carne joven

que equilibrara el peso
de mi cuerpo gastado.

Una carne joven

que me distanciara de la muerte.

Una piedra eficaz

un sólo golpe

un atisbo
ese raudal de tiempo
cubierto de lápidas.

Después nosotros dos,

desveladas sombras
con sus temores,
los recelos dulces
de una mirada triste.

Nosotros dos aún,
a pesar de todo ese tiempo,

acercándonos a la eternidad.

La piel es perfecta y perecedera
y tú y yo sabemos
que vendrán jóvenes azules

con barba y músculos.

Afilados colmillos de leopardos

druidas mudos y vates con careta.

Y todo será tan exacto

como un número impuro
encendiendo la noche de fuegos fatuos.

Otro blues

Ya son las doce y yo estoy verde. Tengo un blues en la mirada que no me cabe en los ojos. Me voy a dormir. Mi hada madrina se ha vestido de pijama. La clase obrera se estremece. 

Hermano de orfandad escrotal: un blues, ahora que no tenemos papa: Christo Redemptor