Versos de Rimbaud

Mientras Béla Fleck se enreda en acordes de rosal

me sirvo un orujo de hiervas,

miro a través de la ventana

y Woody Guthrie, más allá del cielo,

aún vibra con su guitarra Machine Kills Fascists.

Fumo tabaco negro y seco, siento un leve dolor de garganta,

meso mis cabellos, paladeo un trago corto

del destilado hollejo
y repaso una revista de fotos

donde esa actriz de reparto a la que nombran Silke

ha taladrado sus pezones sonrosados,

gordos y sabrosos, con anillos de metal

que dejan en la boca una burbuja fría

atemporal y quirúrgica.

Veo que por el cielo de hoy viene añil y otoño

un genial suicidio de nubes de plata que explosionan,

estrellándose contra el granate atardecer del horizonte,

rompiendo el perfil azul y gris de las montañas:

impresionista óleo que no puede arrebatarme nadie.

Arde la luz quemándose en las miradas

y todo es vivo y perecedero.

Un libro de poemas sobre la mesa

deja caer versos de Rimbaud:

“…tus infantiles senos demasiado humanos

y demasiado dulces;..."

Pasean solas las mujeres esta tarde,

charlan entre ellas bajo los árboles del parque

y los niños alborotan en la arena.