Álvaro de Campos, Fernando Pessoa. Hoy hace 77 años, 5 meses y 14 días que murió. Y 124 años, 10 meses y 1 día que nació. Nacer. Morir. ¿No es lo mismo? No quiero nada. Ya dije que no quiero nada. No tenemos nada. Vamos bien. En el 2013 estamos bien. Más ligeros. Perfectos de equipaje. Solos. Y únicos. Sobre todo únicos. Y guapos. Nos aman las musarañas. Ellas nos miran. Incansablemente las busqué. Ahora veo topos. El viejo topo minando los cimientos o los prejuicios. Alberto Caeiro. Mas aún quedan pájaros. Lavandeiras. Caminos de barro. Bolboretas. Mariposas. El polvo acumulado en almohadas vacías. Aquella cabeza que nos acompañó hoy peina otros espejos. Pessoa. Lisboa. La lluvia. El mármol. Para convertirnos en tumba no hace falta una rosa. Ni una piedra que nombre al cuerpo. Para convertirnos en tumba tan sólo hace falta una biografía, un pasado. O cierta impostura. Algún recuerdo. Una historia de amor fracasado. Una historia de amor. Un cuerpo con su belleza y su gloria. Y un dedo antónimo. ¿Quién soy? ¿Yo, o todo lo que siento? ¿Todo lo que siento me pertenece? Yo. Ricardo Reis. Nos señalan los otros.
4 comentarios:
¡Que csualidad¡
El mismo día, en la misma ciudad y
a la misma hora que Alberto Caeiro,Bernardo Soares y Ricardo Reis.
Un saludo
Poti, un fuerte abrazo. Por ser tú y por ser tu primer comentario en este blog "egoista" de folios grapándose a lo largo de la vida, de mi vida, de la que tú formas parte.
Sí, Pessoa era unos cuantos y alguno escribía hasta mal.
Y parece que Bernardo Soares tiene un Libro del desasosiego desasosegante:
"Fue por culpa de un crepúsculo de vago otoño por lo que partí para ese viaje que nunca hice."
Salud y alegría, Poti.
Lo de la alegía me a gustado.
Defender la alegía, dice Benedetti.
Defender la alegría, organizar la rabia, digo yo.
Muuuua, Tomás
Y lo cantaba Serrat. Organizar la rabia... Y a mí me gusta tu frase.
Besazos, Poti.
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