Pobre jíbaros sin destino

Caminantes burdos y ordinarios aguardan agazapados

la llegada de la oportunidad,

o la oscura sombra que pueda despertarles

de la siesta del sol,

para lanzarse a los caminos,
a las sinuosas veredas marginales

y lucir desgarrados sus mejores galas desgarradas.

Y desde el traje de vestir recuerdos,

recordar las palabras que la niñez grabó en sus memorias

de cuando aquellas ruedas de carro

dejaban la huella de la llanta en el polvo,

de cuando aquellos viejos molinos obsoletos

giraban harinas en las aspas
de un trigo húmedo moliendo su alma
con viento favorable.

O la rueda de agua de la noria
rodaba cangilones dentados que mejoraban

la función itinerante de la polea
en su periplo de soledad,

girando una y otra vez porque giraban

por rumbos inciertos intentando averiguar

si molían para moler equivocados destinos,

el origen alimenticio que iba haciendo
que fluyera aceite y vino,

el aullido que llevaba al pastor,
al trashumante,

hasta lejanas cordilleras
a invadir los valles
con sus manadas distintas
de sabrosa carne a cuatro patas.

Pobres jíbaros sin destino,

bajarán luego al valle para pastar rebaños,

sudando bajo nubes de tormenta
un desvarío de peregrinos en llanto y procesión,

por que trasladarse es morir bajo la lluvia

que se pregunta qué sed tendrá hoy el viernes crucial
que al lunes quite su agua, 

o abril o este año de baldíos itinerarios,

el hombre humilde y manso

allá en las futuras multitudes

fundido con el tránsito de caballos y bueyes

y cestas de mimbre colmadas de verduras,

repletas de la vieja ropa sucia
que no tapa el miedo de ser

un poco prole o tal vez proletario.

El agua del arroyo en su silencioso fluir mudo.
La sencillez de vivir diáfano.