La única forma perfecta del amor
es la
soledad
(cuando ante la pútrida rosa de la infancia arrasada
no reconoce
límites el odio).
-José Ángel Valente-
Sobre el tapete de hilo dulce hecho de azúcar
y flores amasadas con jazmín y leche
se fue depositando una sombra
que llegó caída de una penumbra ácida
y fue cubriendo la mesa de polvo amargo.
Y el tiempo no sabiendo contar las horas
los meses o los años
se fue aburriendo en el zócalo azul
de la fría sala
en la tristeza gris de aquel abandono
muriendo de pena con la llegada de la noche.
Una voz oscura reina ahora
en la hermética soledad
de los armarios.
2 comentarios:
Precioso de dulcetristeza...
Otro beso, poeta.
Creo que lo defines muy bien, Soco, hay una dulce y pesada tristeza, en estos versos.
Besos dulces, amiga poeta.
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