Ruiseñor

Bajo a la calle bronce como si alarde fuese

mezclarse entre la savia de un día amargo.

Pienso que si viviera un viernes

no tendría esta nostalgia

tan propia de lo eterno.

Ya sabes: había un mandarín ciego

allá en la China de 1113

que ingería ojos de ruiseñor

todas las mañanas.

Ver y volar es algo propio

del canto triste de las aves.