¡¡poum!! : Partido Obrero de Unificación Marxista

Cartel propagandístico de las juventudes del PCE, 

en la campaña  llevada a cabo contra el POUM

75 años después siguen sin pedir disculpas.

collar de hippy

Fuimos jóvenes en los años setenta, amando lastimosamente, con un poco de moho entre los dientes, oliendo perfumes que siempre traían incluido el olvido. Tan sólo la música, tan sólo ella mereció nuestros besos. Había lluvia y siempre éramos presos de un agua demasiado antigua, una persistente humedad. Qué frío hizo siempre en nuestras almas. Gozosos de no haber sido casi nada, nos fuimos dejando la piel en estos versos.

Hace algo más de diez años

La vida era así. Más o menos.

luna llena

MEMORIA

I

Desde lejanas tierras negras conquistadas por arpías sombras

llega una mano blanca para acariciar tus hinchados labios

de loba en celo

que con sus aullidos araña los cristales rotos de la luna.

Anaranjada cantas porque tu canto verde es un milagro

pronosticado a veces por estrellas fugaces de amarillenta luz

que desde el profundo silencio cruzaron el cielo.

Y desde la estrecha torre déspota que los árabes usaron

para escrutar la noche y sus misterios

te responde el melodioso canto de un pájaro que anida

entre sus viejas piedras ocres sin que tú lo sepas.

II

Escorzo te vuelves cuando tu cuerpo ardid

descansa sobre tableros rotos, fardos de alfalfa

paja de centeno gavillas apiladas en el dorado henil

al que regresas para oler de nuevo el vaho difuso

el olor secreto y sediento de frágiles pétalos marchitos,

como aquellos otros perdidos entre antiguas

paginas de libros indefensos y rotos

entre los que ahora buscas y rebuscas con denuedo

respuestas sabias que mitiguen tus recuerdos.

III

La memoria, su nostalgia infinita la llevas

de pradera en pradera, como fiel unicornio

y pastando se queda junto a ciervas jóvenes y muertas.

Águilas de cera volverán te lo juro

con torpeza de nudo ataran tu tristeza

desandarás los pasos oscuros e inocentes,

volverás a tu casa rota,

levantarás paredes de adobe rojo y cieno azul

y de otro color serás morada.

IV

Acumulo en la memoria aceitunas verdes

cebadas dormidas, manzanas perdidas

que huelen a remota niñez, a olvido.

¿Qué es el recuerdo sino una fruta, o un olor,

o una luz, o un instante,

o un sonido, o una liviana y limpia caricia?.

El atardecer, el amanecer; la noche, el día.

La traslucida nada de cristal y agua helada.

¿Por qué aquí es tan cálido el invierno

y por qué mi padre no pudo besarnos nunca

ni a mi madre ni a mí?.

jimi hendrix

Mark Rothko pintor dice que un cuadro vive

por compañerismo y se expande y aviva gracias

a la mirada del contemplador sensible.

Muere por la misma razón.

Jorge Wagensberg dice

que él no dice que un poema sea reducido

a un puñado de quarks,

pero sí lo dice del soporte material

de quien lo ha escrito o de quien

lo ha leído.

Que duda cabe que queremos saber

porque sabiendo siempre sabremos

que queremos saber. El saber nos sabe

y a través de nosotros se hace él

ese otro que sabe más que nosotros

y que nunca es de él nuestro nosotros

porque entonces dejaría de ser él

y él se necesita suyo para hacernos nuestros

nosotros que somos con él a pesar de él

siempre a pesar de el otro supremo

al que dicen y se empeñan en llamar dios.

nothingis forever

Republicano dolor

El ácido azul de las antenas

o los arcos triviales

primorosos

de los patios traseros.

El sueño como un arco de plata

tensado por dioses perdidos

bajo selvas sumidas

en los hielos eternos,

o cuando el hombre

sabe que a sus espaldas

se fragua una rendición sin piedad

ni condiciones.

Otro horror blanco y burgués

acogiéndose a la belleza fría

de pérgolas

y azuladas glicinias.

La persistencia de la obsesión

equiparable a ese inolvidable beso frío,

a la caída de la tarde

bajo el perfume que exhalan

los últimos cedros tristes.

Y nosotros presenciando la escena

con los párpados ciegos e inútiles,

bambalinas bellas

que nos protegían del miedo.

Atalaya

LEÑO

EINSTEIN

La diferencia entre pasado, presente y futuro
es sólo una ilusión persistente.
-Albert Einstein-

Siempre me llamó la atención

que el curioso científico

fuera como yo: con dos piernas.

Dos ojos. Una sonrisa. Algunas amantes.
Y curioso. Y científico. Y si él dijo E=mc²,

yo tengo ecuaciones

donde la relatividad del espejo

es matemáticamente proporcional

al alma transparente del cuerpo reflejado.

Y qué, si nuestra razón universal

ha servido para bien poco.

Y qué, si nuestro desvarío

hubiese servido para bien.

FELINO

Su cuerpo era delgado y lleno de lunares

lo recuerdo

su nombre lo he olvidado.

Sus besos y caricias

eran un patio perfumado de geranios.

Durante millones de años sobre su piel

trazaron caminos

manadas de tigres pumas y panteras.

Si me dejó ser feliz con ella

fue porque un día

cerrado y oscuro

de cálida lluvia torrencial

disfrazado de leopardo

clavé mis dientes en su cuello

y ella con un profundo rugido

dejó un zarpazo de extensas cicatrices

a lo largo de mis rosadas nalgas.

Después de aquello

los felinos se postran ante mí

y ninguna mujer me desea.

CARLOS EDMUNDO DE ORY

Querido Ory en el año bromelia (*)

también supe encontrarte

harto de estar siempre atento

a personajes siniestros

que pretendieron mofarse,

y aunque siempre fui sofoco

aterricé sin aire al calor del levante

en nuestra iluminada Cádiz.

Enantes y enahoras fantástico es el sueño

del que sueña encontrarse

con aquel que le ama a pesar del silencio.

Por si me llama alguien

que acuda otro a mi lado.

Esto es Julio y también Agosto

la soledad avanza imperdonando el gusto.

Antes no me detuve, jamás pensé en quedarme,

ahora regreso siempre

pero no guardo recuerdos o rencores.

Absurdos los misterios

remiten falsedades.

Me baño desnudo en la playa

y cuando baja el agua

asumo la mágica ignorancia

de sus profundidades.

(*) De Bromelia, nombre de un género de plantas dedicado a Bromel, botánico sueco del siglo XVIII. Una de estas variedades, popularmente conocida como “piña rosa”, florece cada dos años.

mary black

Ha llegado el invierno

jazz

Keitt Jarrett

blues

Ai Du

Pangea

Yo era un hombre pálido y feliz

que vivía en el ruedo e inventé un idioma

y cabalgué de nuevo en cuadrúpedos

que consentían mi semblante de jinete.

Qué haces me dijeron qué dices qué sobras

o qué trajes pones en tu nombre

qué ácido que líquido agregas a tus letras

o a tu carne

al trote de esos hermosos cascos sólidos

en patas de potranco recio

equino que levanta su cabeza su energía

mientras frotas su abdomen con caricias del tobillo.

Yo era un hombre ánimo

que cavó arenas segando algún rosal silvestre

hierbas y malezas

abriéndome paso por sombrías cañadas

algún valle

yo era casi un jinete pálido

con pie de gaviota asentando huella de granito

luego fósil

otra piedra un poco de ceniza

quien sabe

yo era un hombre laxo

pendiente de un hilo casi siempre

con un poco de sangre en la punta de la lengua

para desoír la sal de los párpados o el ojo

yo era un hombre péndulo

al final un hombre cándido

que vivió sobre dinamitas

estruendos o explosionando humedades.

Lluvias lluvias en rápidas torrenteras

arrastrado fui por rabiones y en la mar dejé

mi perfil

ese gen peculiar de ballenato

o delfín escualo tiburón mamotreto

de fauces descomunales

lánguido pececillo indefenso.

FLOR

Hay flores como lirios, también hibiscos, alhelíes y frondas verdes que marcan el límite de las cosas. Prímulas, celindas, o la flor del cinamomo, azucenas, cinerarias, la rosa, el dulce recuerdo del pelargonio, siemprevivas, geranios: el listado infinito que lleva a la inmortalidad, porque el túmulo siempre lo hicieron florido por tradición o por la simbiosis del polen con el cadáver.

Autorretrato (a falta de algún dato)

¿Quién iba a defenderte de los légamos solares,
quién iba a soportarte
si defenderte era implicarse en barros,
tizas negras;
era internarse en zonas pantanosas,
soportar tu peso oscuro y terrenal
para sacarte de tierras movedizas?

Acaso la defensa mejor era ocultarte,
esperar que el enemigo se olvidara
de tu cara, de tu espanto de arcilla
troquelada en pasmo.

Acaso defenderte era eclipsar tu figura,
poner un póster tuyo en la pared,
hacer pegatinas con tu rostro,
una buena campaña de publicidad,
publicar todas tus obras,
tu inocente palabra de poeta helado.
Helado.                                                  

Exceso

Besar tu cicatriz
creer en tu cruz,
amar tus ocultas jefaturas
de hembra que se entrega.
Tú no. La otra que sueña
es la que peca.

La otra mirada, de "Mapple".

Añadir miradas

Diciembre

Cuatro Pinzas

Mares del sur

Río Salado

Esta noche pasé frío

Algún día cuando yo no esté

y no pueda perdonarte,

peca con todos

pues sin mí
pecado y perdón no existen.

Peca con todos y perdona tú

mi ausencia de tránsitos y alardes.

Tal vez mi ausencia de viejo perdedor.

Los perdedores siempre hemos sido

buenas personas, eso sí,

con la condición de seguir siendo

unos perdedores.

Algún día cuando yo no esté

me gustaría quererte

como si fueras de tantos

que no fueras de nadie:

una virginidad tensa

en ese peligro

que debe alejarnos para estar cerca,

como las mareas,

como las mareas.

Tres

No pasa nada
debo o debemos saber
que no pasa nada
sólo he venido a esta tierra
por que fui como todos concebido
en un momento de felicidad de mis padres
que al igual que los vuestros
fornicaron por instinto una noche una tarde
un día espontáneo del mes de abril
en el que ambos se sintieron queridos y bellos.

No pasa nada
así nos comunicamos y reproducimos
los seres humanos.

Más tarde llega la muerte y hace desaparecer
todas las huellas
borra los errores
el tremendo éxito que tuvimos
y en quinientos años –un soplo para la galaxia-
no queda nadie de todo aquello
de aquella noche aquella tarde
en que ambos se sintieron queridos y bellos
y efímeros pasamos a ser
la belleza absurda de la nada.

Fama y dinero

Uno

Mas sacudido por temblorosos tangas
que muchachas desnudas habían abandonado
en las sucias aceras de la ciudad
me dediqué a seguir su rastro
por cafeterías y parques salas de baile y tugurios
con la ilusoria intención de preguntarles
la causa crucial de dicha pérdida
si un accidente fatal del aparejo
o un garrafal dislate del amante.
Pero sobre todo a qué las obligaba
en el futuro dicho olvido
¿tal vez a luchar contra la autoridad?.

Sacudido por livianos tangas
me puse a escribir contra el gobierno
como hace medio siglo hizo
aquel cura poeta y Cardenal (Ernesto)
allá por Nicaragua.


Dos

Pero para luchar contra el gobierno
este ser hizo pesas
se puso fuerte
y en adelante le llamaremos Goliat.

Por diversos motivos
que a la sazón le fueron dados como objetivos
fáciles
creyó que podría ser poeta.

Y se puso a ello con la ilusión de un viejo vate
de aquellos que en un romántico tiempo pasado
llevaban armas o revólveres en la cintura
en el sobaco, junto al bolsillo del bolígrafo,
llamado por algunos bolsillo intelectual
por la cantidad de tinta que soportan
estas faltriqueras sobradas de balas.

Sus primeros versos escritos en una noche vulgar
donde no colaboraron las musas,
ni había estrellas ni melancolía
ni cielo encapotado que prometía lluvia,
decían así:
“amanamano cristal o estragos
de murano tal vez, qué fácil resulta esto
de escribir, a pesar de los pesares,
a pesar de aquellos imbéciles sacerdotes
que relacionaban honradez con ignorancia,
predicaban,
tal vez pensando con el cerebro de reptil
que aún todos portamos cerca de la nuca,
que en la sabiduría todo es malicia”.

Y cuando quiso poner punto y final a todo este
panorama lírico mordaz
triunfó, publicó, se afamó, fue feliz, le dio un infarto.
Cacho cabrón dijeron los amigos
cacho mamón exclamó la editorial.

Y unos energúmenos frailecillos con alas de ángel negro
le llevaron en volandas hasta unas huertas cercanas
donde depositaron su cuerpo para que se alimentaran de él
las higuera los cerezos y un solitario nogal.



Demóstenes orador de la Grecia clásica

no se ahogó con los guijarros que usaba

para superar su tartamudez

ni corriendo por la playa frente al mar embravecido.

Elocuente se envenenó

bebiendo la tinta con la que escribía

que era la metafísica de las palabras

el origen de los nombres

la causa de las cosas.



Pelota de goma

 

Bala de goma (pelota la llaman para quitarle gravedad al tiro) recogida por este que sufre la vida  como si fuera un vidón. Con uve de vida. Que no un suvidón. Y esta ya no sé si va con uve.

Con uve de victoria o con uve de vendetta, esta bala de goma, que mató a alguno-a en la transición que nunca supo contar la Prego, ni el PCE, seamos claro; fue recogida, repito, por este poeta a domicilio, delante o al lado de la prisión de Carabanchel, hoy ruina poética, campo de amapolas, memoria histórica, si es que la memoria sabe de qué está hablando.
Fuimos hasta esa cárcel, en una pantomima a la que acudimos algunos para que soltaran a Don Santiago Carrillo, detenido con peluca para poder soltarlo con peluquín. Todo era peluquín, amiga Prego, en la transición. Así transitamos hoy.
Desde entonces tiene Don el Sr. Santiago. Maldita sea la vida si la vida es la vida. O el vidón.
Ahora la pelota, adorna una estantería de yeso, sobre pedestal de pvc capturado en la playa, y proveniente de una red de pescador que arrojó sus sueños a la mar.

Qué bonito es el tiempo que no existe, y perdona al que sí. Al que está. Ese tiempo pendiente de que te descuides, para marcar las horas, los días, los meses. Tiempo. Pregúntenle ustedes la hora a los gorriones. O a mí.

Agujero negro

Agujero negro, bautizado como "miles davis", en la Galaxia Rosa, a varios minutos años luz. En esta ocasión disfrazado de carnavalito naranja para atraer a curiosas galaxias cercanas y zampárselas de 50 "bocaos". Sin dientes. Por mera succión. Y hasta aquí puedo contar. Poco se sabe de estas carnívoras-caníbales que redundan sólo cuando chupan-muerden. El Universo está hasta el gorro (el de ganchillo con estrellas) de este tipo de agujero que se ríe de la física y de la poesía. Fue vista, en un despiste desde el observatorio del sultan Jai Singh (Jaipur, Delhi). Para poder ver las fotos del observatorio, acudir a esta dirección: http://bibliotecaignoria.blogspot.com/2008/07/julio-cortzar-prosa-del-observatorio.html. Para poder ver a Cortázar, enviar señales de humo con los cronopios, esos seres verdes y húmedos, ingenuos y desordenados. A lo mejor, en un despite, aparece.