Patio

Nuestra casa olía a orégano, cera derretida

y pólvora.

-Vladimir Holan-

Mi casa olía a orégano y membrillos

a carburo y migas, a ajos,

a queso portugués;

mi casa olía a jabón de sosa,

a colada y a cántaro de barro,

a agua fresca, a poleo, a gazpacho.

Mi casa olía a teja vana, a frío,

a sabañones, a tos ferina;

mi casa olía a invierno,

pero sobre todo olía a verano;

a pelargonio y a higuera, a corcho.

A bolero, a “...están clavadas tres cruces”.

Mi casa olía a sopa de tomate,

a aceitunas machacadas.

Olía a cierta soledad de cortinas

echadas. A celindas.

Un día mi padre cortó el lilo

que perfumaba el patio.

Regresa el roto para dar soluciones.

hombre mío

……………………………………………

hombre mío en rechazo y observación, vecino

en cuyo cuello enorme sube y baja,

al natural, sin hilo, mi esperanza…

-César Vallejo-

Que estrecho soy de aquí ahora que me agacho

que corto soy de allá ahora que me estiro

pero cuanto amo al hombre ahora que lo pienso

aún a pesar de la distancia

que me produce su ausencia

se dijo el predicador del desierto

mientras daba de comer a los tigres.

Se ha vuelto anémico el semen fértil

forzado a modelar una forma

un perfil entre los espinos grises

y triste el grito que en el páramo clama

un soberbio ejemplar pletórico

de ácida eyaculación profusa

que arrastrándose hasta la fosa

ansia preñar a la receptiva fiera

postrada y sometida

cautivada por el pecho brillante

de cobre virgen sudando aceros

e inclinada y dócil ante la fálica roca.

Árbol

Un árbol que no tenga esa piedra próxima a la muerte
donde el aire se confunde con la llama

su fuego de hojas nos invade

Un árbol como un agua muda:

su rumor de hojas no será de papeles

Dirás que el agua dirás que el ultimo poema sirvió

para aliviarte de mí de ti

Yo siempre casi eterno y tú me miras

y no dejo de preguntarme si alguna vez

estuvo la salvación en la página diez

si la falta de recuerdos no fue

un gesto altivo de la memoria tal vez en exceso generosa

y el bosque y el árbol la rutina que no deja

que vea en tus ojos el vuelo de las aves.

Mujeres del Hierro: José Antonio Ramos

Cuando venga la noche

Cuando venga la noche de animales fatigados en lo oscuro,

en derredor nuestro nacerá una espiga mortal de latitudes,

una orilla genial de vinos y vapores neutros

el amargo regusto azul de los sarmientos.

Cuando venga la noche, que venga pronto,

podremos descorrer las cortinas, levantar las persianas,

que nos invada su luz y que el sol se contamine

de arteras sombras que viajan a lo oculto,

hacia el ojo negro que no ve jamás el brillante fulgor.

La llama que arde en los corazones

va dejando un rastro de sangre

que olfatean seres mestizos

con el paladar de un alce y los ojos de un ciervo.

Esta noche los amantes acarician el lodo

y los besos tienen el sabor difícil

de gladiolos ardiendo.

          The Fire - Patricia Barber

Adúltero

No me gusta coño vigilado ni estanque sin peces

-Guillermo de Aquitania-

Con un testículo también soy capaz de amarte,

me sobran cojones para fundir el mercurio

de tus ovarios de estambre

quemar en la zarza todos mis espermas,

y morir avrazados sonriendo al patíbulo.

¡Ah! y tu marido que formó parte de la trama

que lo parta un justiciero rayo ecuménico

o que se lo folle el sable fálico del pez espada.

L'excessive - carla bruni

 

bromelia

Una luz evanescente de imprecisos devaneos

una luz perezosa moviéndose entre el viento

y las piedras,

así eres tú fundiéndote en las horas

que proyectan las sombras,

a veces sin medida parecieras grotesca

doblegada y rendida

amparada en ellas.

Perfiles o redondeces

simples ropajes

fútiles y vanos

de abultado cuerpo viviendo en la mancha.

Se adormece el escorzo

y desde la oscuridad azul

una lágrima blanca cae sobre el tergal.

Y es ahora cuando te pregunto:

¿por qué se iguala la noche

a ese crucial instante en el que tú te haces niebla

o es que simplemente ha bajado

la intensidad marfil de tu mirada?

Después

Melody Gardot : Les Etoiles

Eres hermosa y secreta y en ti nacen después.

No antes

ni ahoras

ni siempres.

Después.

Un después para siempre,

para antes, para ahora,

para qué.

Eras tú

un sí de mis después.

En esa postura

en ese escorzo

abriéndote en ese ten.

Ese después dispuesto.

Un después de eternos siempres.

Un casi amé de ti

antes de que una luz de después

una luz de sal. Un después de la luz

que supuso tu último ven.

El de los dos,

como si los dos estuviéramos

allí, en ese después,

dónde el final era próximo

a un final donde finales había

para después de ti,

para después de mí,

mi final para otros después de ti.

El tuyo vendría después

como un final mío.

Eres hermosa y distinta como un transparente

después.

Como ese orgulloso final

que nunca acaba.

Dónde tú me besabas para después,

para que dentro de un siglo, tal vez,

para que siempre tu después

me atase a ti,

para que tu boca me supiera aún a luego

a ese eterno vendré como de un regreso,

en un después amaneciendo en mí,

para que vinieras siempre, vas llegando.

Sé que si vienes, estarás en mí.

Y fue después de muchos besos

que con un dedo

roto y dactilar regresé a tocar

con su fractura final, el final de ti,

el final de después.

Nunca hubo una mirada tan profunda e intensa

como la mía. Aunque fue desde la zarzas.

O dentro o después de ellas.

Y la sangre era un después

para morir

pues aprendí de ti

tu luego eterno. Enredándose

como una vena de espinas.

Ese deseo antiguo

Qué triste ser una franela húmeda
tapando hoy las grietas de un beso
mañana diciendo que nunca

nunca

se me hizo tarde en tu boca

yo era un solitario y me bastaba

con esperar ese beso dibujándose en el aire

me bastaba con ese deseo antiguo

que a los otros sobra viejo.

Yo era un amante minusválido

a esa hora nona de el atardecer

cuando una música traída por el viento

separa las cortinas

dejando entrar un sueño en las alcobas

y flota en el ambiente de la casa

una nostalgia impropia de valientes

poetas.

Y esta tarde ni llueve ni se oye

dentro de los muebles

el terremoto semanal

de corazones tristes.

Y cuando oigo tu voz

(tu tos hoy)

eres tan entrañable y a ratos tierna

que debieras llorar

por no poder amarme.

El Che

¿Acaso no nos mostraron ya
una foto del cadáver?
Ya sé que este cadáver era
de los nuestros
y que este hombre
estaba contra el método
de poner bombas
de usar el terror indiscriminadamente
como lo usaba el otro.
Pero para ellos los dos
salvando el tiempo
y las distancias políticas
los dos cadáveres son iguales.
Con esta foto
nos enseñaron sus métodos.
 Los de siempre. Los de hoy.

Perfil

La pared y mi perfil

se descomponen en la cal.

Mis versos me traicionan

y he soñado un poema

que al abrirlo

bisagra a bisagra

no había adentro

nada primordial o sustantivo

tan sólo un grito espeso deslizándose

hacia fisuras o grietas

hechas

en la ingle partida de la piedra.

No había sillas

ni una mesa

ni nadie que quisiera

sentarse un rato a hablar con él.

O conmigo o con nosotros o con usted.

Siento vergüenza

de poemas como éste

que no deja a nadie dentro.

A nada con quien darse

un magreo o sólo un beso.

La pared y mi perfil
se descomponen conmigo dentro.

La feria del libro

Soy el hombre que lucha, adora, muerde

y salva el más acá. Niega la muerte.

-Gabriel Celaya-

Que se vean los defectos que se vean los defectos

dijo el perfeccionista que había dicho el mediocre

incapaz de suicidarse cortarse el cuello o los huevos

sacarse la sangre de las venas quitarse la vida

o de en medio no me jodas dijo el perfeccionista

estos tipos son todos una panda de cobardes

con lo fácil que es hacer las cosas bien no me jodas.

Tú coge el libro pero a mí déjame la navaja

exclamó el mediocre. Cago sus muertos.

Tiempo

Sobre el tapete de hilo hecho de azúcar

se fue depositando una sombra

que surgió de la penumbra

y se cubrió la mesa de un polvo amargo

y el tiempo no sabiendo contar las horas

los meses o los años

se fue aburriendo en el zócalo azul

de la fría sala

muriendo de pena

a la llegada de la noche.

Una voz oscura reina

con el poder de la obsesión

más pura

en la soledad hermética

de las cosas.

1º de Mayo

Ando con mi literatura

al borde de mis nervios

y sudo un acantilado

de sueldos y salarios.

Amor VI

Para conjurar misterios,
cosas de lo oculto y de lo incierto,

breves presagios que moran en la lengua,

me miras con rígido y lánguido amargor.

Anida en nosotros, propagada, la certeza

de que mentimos al tocarnos,

de que nuestro temblor nace de una duda eterna.

De que tú y yo sólo somos dos.

Y de que así una y otra vez nos volveremos a amar

rodeados de ausencia.

Pero si aún no regresas del trópico amargo,

allí donde se unen carpetovetónicas laderas

y coinciden enormes labios de jugosa savia amarga.

Si aún no regresas con tu feroz dentadura

de pantera y arsénico,

seguiré ensartado por largas hirientes

y venenosas esperanzas,

seré un hilo de luz, un alma encendida

en cada piedra, en cada árbol;

seguiré comprendiendo a la roca

y a sus líquenes dulces y extraños.

Orgiástico, en una danza convulsa y hechicera

perpetuo, martirizado y vudú,

creyendo en tu regreso temblaré toda la noche

en un baile que sólo entienden las monas y las culebras,

bajo la danza oscura del jazz y el humo transparente

de mil bocas tediosas.

Amor V

Hoy baja la soledad

con un ruido de ambos,

contempla nuestros cuerpos

con mirada de espanto,

se mezcla entre el olvido

y abraza en la distancia

aquel recuerdo breve.