Puestas frías

Añadir leyenda a esta foto es creer que una puesta de sol en el mes de diciembre puede tener la leyenda de una puesta de sol en el mes de junio y que desde esta perspectiva de las cosas y los edificios, nunca sería posible. Hecha la excepción que el sol impone, dejemos al poeta solo. Como siempre.

Cuando me puse triste

Preciso descansar de este hueso
que oprime mis virtudes
sabes
tú sabes
que fuiste la primera
en ofuscar mi carne
tensarla en un calibre
fácil
atarla a ti con un sarmiento
verde
que arrancaste de mis venas
cuando me puse triste.

Citas desinteresadas

Cuando al quemar los libros se procura quemar también

al poeta, queda claro que nadie, por asombro o escándalo,
pregunta cuál es el sueldo del verdugo.

-Vladimír Holán-

Nudo desnudo

Hábil desde la mano al cuerpo del otro que la toma vigilando la acertada piel con posibilidad de acercamiento algún roce algún extraño color la tersura ese tacto que puede imitar la suavidad que le insinuó un pliegue.

Deslizó los dedos bajo la camisa dejando tras de sí un reguero de sinsabores un contenido deseo de ser necesitada. Tocó su hombro suspiró en su oído el otro musitó lentitud sobre su rostro y lamió o quiso ser pureza y piedad casi suplicó cuando la mirada era un lógico abismo donde en el fondo del mismo se encontraba la mullida sangre tan espesa tan fluida y caliente recorriendo los lugares que estaban siendo habitados.

Tocó los nudillos besó la palma de su mano deslizó la mejilla por su garganta y dejó una saliva inmóvil sobre la curvatura donde el brazo y el cuerpo se hacen remo y barca. Palpó con sus dedos una piel como la suya porque la propia estaba siendo explorada y cuando ambos coincidieron en un claro de la selva epidérmica hicieron fuego de sus carnes humo de sus huesos y los pájaros que habitaban en sus besos cruzaron volando la dimensión de las temperaturas la redondez de las esferas el cilíndrico volumen donde se sacian los espacios.

HAGO QUE DESHAGO Y LIMO

Hago que deshago y limo

dispongo y digo

que las cuerdas se descuelgan

y los cuerpos desesperan

en la espera

se sujetan se atan

o desatan

anhelantes se abalanzan

danzan

y se miran

se vigilan o se horadan

penetran en la atmósfera

se alteran en la calma

y después del desazón

se desbaratan

y se alejan

y se dejan

y se aman

o se acaban.

Agujero

¿Al otro lado del agujero siempre hay otro agujero?

Los agujeros siempre tienen entrada

¿tienen salida los agujeros?

Esos agujeros tan solos y negros me dan miedo.

¿Tendrán una mano que te palpe

tocando al otro

que vive contigo dentro?

Debe

Fingido el trámite fingido el uso

se da a la vida el impulso del caos

se inician palabras débiles y caen esferas

se desploman cándidos artesonados

y lápices de colores y mareas internas

y dejan las cosas de llamarse

por su nombre.

Caen esbozos

nacen caras nuevas

reconociendo en sus arrugas

la identidad de otro rostro

identificando en su nomenclatura

el dígito álgido del semblante de otro.

Y las intenciones empiezan a coincidir

en un crucigrama de enigmas

que conformándose deciden proclamar

el misterio de su sed

la sed de su dolor.

Fingido el trámite nos queda el debe.

Arcada (cúpula y nausea)

Tapeme de huestes asesinas,

cubrime de hordas imperiales,

matome un paladar de golondrina,

coleme por amplios ventanales

salí a una tundra de rojos ruiseñores

(al fondo amapolas y anaqueles).

Y un orden silencioso y trágico

de amantes mirándose a los ojos.

Patricia Barber: Dansons La Gigue / Letra: Paul Verlaine.

Quedan inmóviles pendientes

-A Nines y Poti,

después de unas cervezas.

Quedan inmóviles pendientes

una larga lista

una caterva de rojos izquierdistas

queda la mala leche de historias escritas

con sangre

como la morcilla de su pueblo:

el de Ángel González.

Quedan inmóviles y pendencieros

guerreros de la noche

esta tarjeta de visita

este cuaderno

esta delicada noche con su fiesta de baile

donde nunca te saqué a bailar

pero tus ojos danzaban en mis labios

y me enamoré de ti como un normal.

Quedan las pérdidas:

todas las oportunidades vacuas de cada día

y largos borradores de urgentes versos

precipitados: su borrón de lágrimas

templadas.

Queda la música de Aute

O la de Silvio o la de Pablo.

El patio de Triana

Y un blues de Mayall.

Azules musarañas

teatros en el cielo

asustadas bandadas de pájaros

en el invierno húmedo de los campos

alegres y tristes

los páramos que dijera Don León Felipe

de esta España hermosa

como una manada de corderos

como una partida de bandidos imbatibles

de maquis románticos o no

en los montes resistiendo la soledad de la muerte.

Amor amor

qué puede ser de mí y de ti.

Quedan inmóviles pendientes

rosas tatuadas en la piel de las ingles

una flor por cada amor fracasado

fina y dolida piel

tan necesaria y precisa para amar

para sufrir puñaladas azules y de oro

y desangrarse de un único amor.

Irrepetible ya.

Renuncia

Ya has visto

ya estás viendo

caballos blancos

y locos

desde la otra orilla.

Monta en ellos

cabálgalos como si aquella noche de muslos 

fuera siempre.

Y en ese trote lánguido

frota tu abdomen

como una fruta madura

contra el vientre de la noche. 

Luz. Luz para el Sur.

Aquellas carreteras frías del mes de diciembre 
aquella lluvia que nunca logré cruzar
aquellos sueños rompiéndose lentos
como una gota de agua
resbalando en el cristal
aquellas palabras
tantas palabras tuyas y mías
agitándose hoy como una cometa
contra el azul
contra la luz.


Suena "Luz" de Santi Vega
viene una paloma a posarse en mi terraza
y sobre los tejados el sol también es azul
hoy las calles están desiertas y frías.
Hay un cuchillo como una sombra negra
sobre el jazmín tan blanco.
Un ruido de cristales rotos
y una lágrima
caen con un golpe limpio y transparente
como de agua atravesada
dentro de mi alma
y sobre las baldosas de la plaza desierta.
Un grito. El miedo. El final.

MUUUUAAC

Beso


Ate

un hilo a un beso

déjelo caminar como a un niño

dele fuerza con un leve empujoncito

si ve que cae al suelo levántelo

con sumo cuidado

tenga en cuenta lo que cuesta

dar un beso

tenga en cuenta lo que cuesta

recibir un beso

ande tenga sumo cuidado

no vaya y lo pierda.

Órdinas (26)

Una palabra.
Dos.
Y ya cerca del caos
reconocer que nada tiene significado:
una palabra.
Dos:
el caos.



22/04/08

Robert Allen Zimmerman: Bob Dylan, Nobel de literatura.

Bellos como delfines

Estaba triste como podía estar muerto

estaba malo o peor sereno

o manchado de sangre como una amapola

el corazón latía pedazo de paz interna

comía a diario

pero aún tenía hambre

limpiamente me deslizaba sobre las aguas

el amor los celos el odio la ira

pero limaba asperezas

y mi alma dormía sobre blando colchón

era yo

y no había motivos de sospecha

ofrecía confianza a los demás.

Qué simple es la intrincada red

que simple salir del laberinto.

Qué triste la indiferencia mortal

de los delfines

creyéndose hombres.

Migratorias

Van llegando como de torres nuevas aves blancas.

De otra emigración vienen.

Vuelven porque al dejarnos encontraron

la mejor forma de llegar

y en la ausencia se recupera el recuerdo

que es la forma de evocar.

Vuelven aves blancas de otra emigración vienen

dándose.

Cold cold ground

Traía el viento un olor a marrones y ocres
verdes colores muriendo
de una tierra apagándose,
abandonada por cuervos y piratas.
Venía un olor a otoño
que yo supe que era una lenta maduración
de campos abandonados
de una tierra solitaria.


Se fueron los árboles azules
de nuestra colina dorada
tapada por la bruma
y no saben regresar.
Suena dentro de mí un acordeón
que trae este viento de otoño.
Y llueve en otro país sobre otra gente
y la lluvia nos iguala.


Yo quería que me buscaras
con tu mirada húmeda.
La eternidad del viento
te trae y te aleja de mí.

Servilleta

Doble su punta sobre el mantel herético:

la servilleta amable de tela de algodón

deposite restos de comida limpie sus labios

tersos

degustadores de manjares

déjela sola en la mesa dígale adiós

un hasta luego lleno de secretos

y cuente mintiendo que estuvo de ágape.

Restaurante: "El Galeón"

Deseo de ser piel roja.

Para qué quieres saber tanto?
me pregunta un amigo
reprochándome que siga siendo un loco.
Pero yo sé que nos vigilan los indios.
Nos tienen rodeados.
Algunas mañanas descubro en las aceras
esas plumas de águila que usan los siux
para hacerse sus adornos de guerra.


Yo las sigo y veo batallas. Los arcos se tensan.
Cabelleras sanguinolentas cuelgan
de farolas y ramas. Las señales de tráfico
son dianas para sus lanzas. Un cuchillo
hecho de hueso de bisonte
se ha clavado en un cajero automático,
junto a la mano de un hombre que tecleaba
un número secreto. Hay flechas acertadas
en la torre de la iglesia y un roto carcaj cuelga
de la veleta del campanario.
Galopan entre los coches.
Invaden autopistas y carreteras,
el peaje que pagan es el de un viento
salvaje como ellos que quema sus ojos.


Sus rostros pintados para la guerra
se van alejando.
Volverán más tarde.
De norte a sur cientos de kilómetros de cielo
sin apenas pájaros. Dejan atrás un paisaje
de edificios levantados por un pueblo de bárbaros.


Y el viento ardiente y extraño arrastra
huellas de pantera, cascabeles de serpiente
pétalos de flores que vivían en el prado,
y en ese trasiego grito: ¡vivan los pieles rojas
que cabalgan a pelo y no llevan espuelas!