LOS OTROS DESAPARECIDOS

Escribí poemas entecos

que ardían como teas
y siempre marrullero e impúdico
magreé las palabras.
Siempre he creído que ejerciendo de poeta
sobre mí se extendía
la más implacable persecución
porque sabía que a nosotros los ignorantes
(accede uno a la palabra y la maltrata)
se nos niega el pan
desde hace demasiados siglos;
y ha tiempo que dejamos de beber:
la sequía,
la sequía, gritaron los parias.
Y es que los míos (los míos, los nuestros, los suyos)
siempre poblamos con nuestra carne
las hermosas cunetas
que resaltan nuestro pasado
en una hondonada perfectamente
cómoda
de huesos hermanados.
El poeta sigue flaco,
escribiendo versos paranoicos
con ritmo a compasado.
Tic-tac, tic-tac, dicen los diarios.

PELOTA (Playa de Castilnovo, 1994)

De nuestra encendida juventud

sólo queda un sólido dolor,

una impaciente soledad

instalada en aquellas partes del cuerpo

donde la medicina no tiene acceso.

Recuerdos. La tarde.

Este paseo con el mar tan cerca,

el viento cálido encendiéndo el rostro
a un sol de pálidas mejillas.

La nostalgia también se cura

bañándote en ella
o también comentando sus causas

con algún compañero
emocionado de viajes
y deliciosos cruces de caminos
que nos regala la vida.

VUELO

Se agradece la ayuda de Zitarrosa

Lo que viene a demostrar que el ala de la mariposa
se pinta se traza se diluye se hace se esboza
se descompone iridiscente o plagio de aquél otro ala
(si lo ves o la ves a esa voraz del polen)
se alza se planta se bate en dos sobre su dos
se agiganta
o no
se pierde diminuta
lo que viene a demostrar que el ala de la mariposa
proviene del óleo
y ella es una santa de los colores arrastrada por la belleza
que en su vorágine muere materia mineral desnuda
engarzada en monumental pan ético.

NATURALEZA MUERTA

¿Qué has puesto tú en esta historia que yo no deba?

Playa de Castilnovo

Una barca olvidada en la arena, como un sueño abandonado en el mar.

AUTOBIOGRAFIA

A ti, que me lees y me escuchas

como si cierta fuera esta palabrería.

Este desvarío de asuntos varios.

Defínase.


No. No soy Topógrafo. Soy su ayudante.
Pero soy otras muchas cosas.
Por ejemplo Revolucionario Profesional.
Autodidacta.
¿Sabes que la esencia de todo lo que sé
no me la enseñó nadie?
Autodidacta. Poeta. Ex líder político.
Político. Revolucionario Profesional.
Incansable. Amante.
Poeta. Observador. Cínico.
Trotskysta. Autodidacta. Mis labores.
El mar. Soñador. Revolucionario Profesional.
Amante. Con principios. Duro de roer.
Trotskysta. LCR. Materialista dialéctico.
Asuntos varios.
Vendrán tiempos peores y nos harán más sabios.
Autodidacta. Un punto de referencia.
Abajo las malas lenguas. Mayo del 68.
No pongas tus sucias manos sobre Mozart.
Ex sindicalista. Sin carné de conducir. Yo vivo del aire.
Tocón. Pero no el árbol talado. El que toca.
Un peligro público. El universo se derrumba.
Del Barça.
Autodidacta. Modigliani, 36 años.
Su amante Jeanne se suicida.
Ah!, se me olvidaba, Revolucionario Profesional.
Contra el stalinismo. Poeta. Un par de cojones.
La pradera de Kafka. Un siux.
Gaviotas hambrientas pueblan los vertederos
de las ciudades industrializadas. Crecen margaritas en las aceras.
Poeta. Amante. Príapo. Autodidacta.
Vallejo. Mis queridísimas mujeres.
Jerónimo Van Aken, alias "El Bosco". Amante.
Político. Cínico. Referencia política.
Pan, tomate, aceite y comino. Autodidacta.
Volverán las oscuras golondrinas. La pradera de Kafka.
Tuve una amante tan hermosa que me casé con ella.
Ex PTE o ex maoísta. Las botellas contienen la verdad.
Estén medio llenas o medio vacías. Abril.
Mayo del 68. Extremeño. Del Barça.
Poeta. La II República era burguesa. Observador.
Las médulas. Sin carné de conducir. Dispuesto. LCR.
Ex CC.OO.
Y algunas cosas más que hoy no pienso decirlas,
la CIA me pisa los talones. Avanzamos rápido hacia el abismo.
Envíame un cabello. El color de tus ojos. La huella de tus dedos.
Poeta. Besucón. Vladimir Mayakovski, 37 años. Se quitó la vida:
La barca del amor se estrelló contra la vida cotidiana.
Vassily Kandinsky. Vassily Kandinsky.
La Mirada de Ulises. Revolucionario Profesional.
Amante. La esencia no se aprende. Se observa.
LCR.

Hay un lenguaje roto,
un orden de las sílabas del mundo.
Descífralo.
-José Ángel Valente-

Hay un lenguaje roto
una historia escrita por extrañas sombras
figuras solitarias
otras cosas que nos son desconocidas.
Hay un orden en el desorden de la única
sílaba
que cubre el mundo
emisión de voces dicen los sinónimos
conjunto de letras
que hacen eco en el orbe
recordando que tu condición de humano
(ser poniente líquidamente gaseoso un día)
es resolutivamente catastrófica.

Vete a la luz. Marcha. Huye.
Ir como una mano sobre la geografía.
Acariciar un cántaro como un agua
soportar la sed que ocultan los barros.
Rozar el silencio de la alfarería.

Hay un orden en desorden de las cosas.
Tómalo.
Mézclate inteligente materia
que duerme en los diarios.

Plano

Yo el diferente como jamás hubo otro
el desigual y el deseado
casi único
yo el pobre hombre de ruedas melancólicas
que giran en el alma torbellino que no tengo
evocador de pinceles y de óleos
que pintan en el lienzo de mi corazón
tu ausencia: el perfil de los locos
o los ecos de esa palabra triste.

Yo el ansiado de ojos verdes y azules
de piel de cristal
de cielo y temple
pintura de Kokoschka
marea alta entre tu recogido pelo
un bote a la deriva
un mensaje en la botella
que rueda sin remite
por la mar de nadie.

Yo
dibujo el agua escribo sobre ella
siento esta brisa de la mar
y extraño aquella equis de la escuela
cuando juntaba la s y la c
y creo que fui feliz jugando al amor contigo.
Diversas sombras cruzan mi memoria
aún adolescente
vuelvo a dibujar con el humo
apago en un trazo largo
de pincel encendido
el cigarro
y sorbo del café
el final.

PATIO POEMA

Los locos. Ángeles caídos.
Un día su vuelo fue fuego.
Mas no pudieron con el peso
de la nieve sobre sus alas.

Norma Jean

Recuerdo esta foto,
tenía yo esa edad tímida y difusa
velada y misteriosa
(como tus ojos de niebla)
que tenemos los hombres
que no somos nada.

Y desde entonces
ya no he vuelto a crecer,
permanezco en el tiempo
como un niño exacto y sincero,
perdido en tu mirada.

Intenciones

Tengo que cortarme el pelo,
comprarme unos pantalones vaqueros,
adelgazar diez quilos,
sufrir una transformación semejante a la del vampiro,
remar contra corriente para ascender alegres cuestas,
poner un huevo.
Tengo que domar mis instintos,
subir al cielo en ascensor,
robar un sueño para ese hombre que lleva corbata,
consolar a esa niña con tristeza de cristal,
pasarme un rato por casa de un amigo
que me invita a llorar.
Bajar a las canteras a rezar a una piedra.

MECANISMO DE UN PENE

Los defenestrados, los inservibles,
los incapaces de ser útiles en esta pocilga
nos sentimos vivos estando nulos;
como ausentes somos precisos
para renuentes artificios de imaginería.

LUNA LLENA

Como esdrújulas pones imanes en tus sienes
y desde allí orienta la luna su furor de metal
los insuficientes besos que nunca quieres darle.
Inactiva se activa la palabra en tu lengua
de ella parte un tren cargado de palabras
que laxa pronuncias contra el lodo ancestral.
Tu labio leporino abierto a la maldad
oquedad entre dientes cuando el lirio blanco
fue puesto sobre tu carne fogosa y gélida.
Cercana ya la tumba una carta escribiste
con espinas celestes y perfume de rosas
contra el húmero negro que invadió tu tintero.

La muerte tiene aroma de cieno y miel
sabor a un beso dulce que no te dio nadie.

Si te mira la luna debes abandonarte.

Un país sin huellas

Para Ana Rodríguez Lago

Ya no me queda nada.
Apenas aparcado
resumo la noche,
con los ojos cerrados
voy viendo el color negro
en el fondo lejano
de un punto de luz.
Tus ojos me hacen falta
para que dentro de mí
vean
la mirada torva
de sangres irascibles,
este andamio de huesos
que quieren dirigirse sin prisas
a la duda.
Ya no me queda nada.
Una burla extranjera
va vistiendo esta carne
de pétalos de rosa
viejas canciones viejas
y ropa de arrieros.
El jabón de nadie
lavándose conmigo
y ya es nuestra la carne
que tarda en decidirse
si detrás del poema
aun puede haber alguien.

Añádase una vela al sol

Añádase una vela al sol
-César Vallejo-

Susurra el sol como una llama eterna
danzando al atardecer
y entre luces y soledad
reconoce su destino universal
de apagado solitario quemándose en la noche.

MISTERIO

No ha de tomarse esto como se toma un tren en marcha, dijo ella. Ten calma. Bésame primero. Sigue cariño que ya te quiero. Despacio amor, que yo te dejo. Yo me dejo tocar siempre por ti, pero si quieres penetrar en mis secretos, eso sí, debes tomarme como se toma un tren en marcha.

Desembolso

Ella comenzó a desnudarse.
La braga te la quito yo, dijo él.
¿Y qué no me quitaste ya
si te doy la vida entera?
Y miró a los ojos del hombre
que allí de pié se mostraba
desamparado, inocente y solo,
despertando en ella, su apagada mirada,
una íntima e insondable tristeza.
Y generosa, volvió a darse a él
para que de nuevo le quitara.

EXENTOS

Los exentos de ti de mí o de otros
recalan en la memoria de los pájaros
y desde sus pequeños corazones
se agitan levantando un ala de niebla
en el rudimentario rostro de la ciudad
Soy un poeta ignorado que lo único
que quiero saber es que existo para saber
porque existir para saber me hace
inservible monótono impertinente

El día y la noche fueron reemplazados
por un silencio prolongado y líquido
el corazón del pájaro susurro
fue sustituyendo el ruido del viento
por un golpe sordo de alas desplegadas
alejándose de los hombres para siempre
Desde el circulo polar se elevó un cero.

LOS TRES CUBOS

LÁSCIBO (los tres cubos)


Invento la realidad que existe y esta existe de otro modo
como la luna existe si la mira un loco.


Todo estaba escrito: amor era el misterio.


Pétalo caído que inspira a los poetas
tan sólo un murmullo tenue
sobre la leve grava del sendero.