Blues en su punto

No es un buen blues. Es un blues entrañable. Canned Heat al servicio del señor marrón,
Clarence Gatemouth Brown.
Son las doce. Mañana será un día más. Borramos fechas del calendario con sangre.

¿Azul?

Mensaje en una botella de corcho

Yo soy un invisible. Tú eres una invisible. Veinte millones de obreros de este país son invisibles, creo que lo sabes, o te haces la tonta, o como si fueras hombre, incluso el tonto, para seguir con una venda en los ojos que no le hace ningún favor a la poesía, o al país. O a los tuyos, ciudadanos con traje de faena. Parias desclasados. Y amas a la Pizarnik, tal vez a poetas de otras tierras, a Edmundo De Ory, a fulano de tal, a perico de los palotes. Pues si es verdad tu amor por ella, por él, por tantos, ama lo que ellos amaron. Busca qué le dolía a la Pizarnik. La risa gaditana y mordaz De Ory. Murieron en nombre de los invisibles que poblamos la Tierra. Un planeta que se llama Tierra, ¿no te llama la atención? Tierra. Agua. Barro. Formas. Minerales. Un huevo de serpiente. El vuelo de un albatros. Autopistas hacia el mar. Autopistas como acantilados imposibles. Altos horizontes. Una calle repleta de vida. Un hombre tras el cristal de su ventana. Pessoa escribió "Tabaquería". Nos vamos dando forma. Tú a mí, yo a ti. El vestido, la camisa. Los huesos pensativos. Un rato de maquillaje en la penumbra. Tus pies y las huellas. Ni tú ni yo tenemos la misma forma desde que compartimos. Desiguales. Parecidos. Hoy soy otro por decir palabras viejas. O por no creer en ellas. Palabras para ti. Para este otoño vestido de hojas muertas. Estas palabras que son agua y barro. Formas. Para siempre, para nada. Pasa el tiempo y sigo sin saber qué ven tus ojos dormidos, fijos a mi espalda. Tus manos en la noche. En mi pecho. Las ciudades, los ríos. No sé qué hacer con tu prisa, esa urgencia. Con los búcaros de plomo y sus flores de siempre. Con el marfil, la plata. Los armarios. Aquel objeto diminuto con paloma incorporada. Con los textos, con algún poeta. Con el comité central. Con los girasoles, que no dejan de joder con la pelota, girando en torno a un sol sin portería. Y quiero vivir ignorando las formas que le dan nombre de insolencia a tu sonrisa. Siempre te quiero. A pesar de ti. De mí. A pesar de los dos. A pesar de que es imposible amar, nosotros nos mordemos y se caen las hojas de un árbol próximo. Mariposas de un ginkgo biloba. Paseo, camino, me cruzo. Hago calendarios. Entierro tesoros. Trazo. Pienso. Todo se recicla. Somos eternos. Cenizas por tanto. El soplo frío de un dios enfermo. Tus rodillas. Hay un pez en tu vientre. Tengo besos pegados en las pestañas. Vendrá la muerte de Pavese y tendrá tus ojos. Vuelan los míos, como un absurdo defecto. Albatros. Si encuentras estas notas, destrúyelas. Haz simiente o abono de estas palabras. De este deseo, un recuerdo. Un pergamino de cristal a la deriva del alma encerrada de los bosques. Del mar. Del mar siempre. Fin del mensaje.

Fleetwood Mac: Black Magic Woman

Mujer de magia negra. Peter Green. 1973. Fleetwood Mac.
Después vendría Carlos Santana con su excelente versión.
Pero esta es mi preferida. La original.
El blues de las doce del medio día que tan sólo marca la
mitad de una noche azul.

Citas desinteresadas

Me puse el pan
en la oreja
y oí pájaros.
El viento
del trigo.
-Miguel A. Curiel-

Suicidio

Llueve. Cae agua de revólveres y Vallejos peruanos
hartos de ser hombres de Nerudas, ahora que el tiempo
aquí en el norte, es de un otoño infernal,
plástico, malva, amarillo y ocre.
Ahora que mi querido poeta
Gabriel Ferreter cumplió 50 años de suicidio,
justo cuando tenía 50 años de edad madura
y permanente (27 de abril de 1972)
y era, según él, la hora, la edad perfecta para morir
de un poeta, antes de empezar a oler a orines,
o antes de empezar a tener problemas
con los hombres de tu tiempo,
con las cosas de tu tiempo, con las sobras
de tu tiempo, o el hambre insaciable
establecida como norma o exigencia,
y al que ya no corresponde el diente afilado
de tu lobo,
o el colmillo clitoriano de ella no afecta azul
al bálano creciente que tú usas
en ese viejo revólver vallejiano que escupe
tintas de lluvia con borrones de tristeza. 
Y cae agua de revólveres mojados,
de tejas vanas grises viejas
con goteras de siglos, con espasmos de siglos,
aquellas nobles torres De Chirico
metafísicas, impávidas de plazas soñolientas
al paso lento de un hombre
que busca su propio laberinto de ausentes.
Ausencias del tiempo de Gabriel
del tiempo del poeta,
del tiempo de Ferrater en aquel viejo bulevar,
sujetando en su mano de acertada puntería,
el güisqui dorado de eternos otoños,
mientras unos hielos transparentes,
iluminados de vida y primavera le dictaban
parte de su poema "Floral":

En la primavera del cincuenta y dos, las muchachas
llevaban blusas blancas y rebecas
verdes, y por las calles oíamos el susurro
precipitado de flores y hojas en que se esconden
los negros cueros del almendro. Cumplí
treinta años, que también me parecen prematuros.
Pero ningún viento los ajusticia.

Oficio

Arriba y abajo siguiendo mis pasos

o pisando mis huellas

calcé definitivamente

el pie que me acompaña

e hice mi obra con altiva paciencia

rastreando cual apache

los cascos heráldicos de Kafka

por ejemplo

u otros por ejemplos

como De Rokha y muchos más

alguno más llegó hasta mi cuerpo

que respiró la libertad con agallas de anfibio,

o con bífida lengua.

Y soporté hermético y soberbio

al poema caído en medio de mi frente,

que doblegado, abatido, impávido,

gravitó dulce y amargo,

fue reptando como una serpentina animal,

como una hiedra eterna y duradera;

por todas mis tripas y mis hernias

fue dejando zarpazos de una gravedad

próxima al herido de guerra y su dolor hospitalario.

El poema felino, con enérgico vigor, me ha sometido

durante años. Obligado a pergeñar las heridas a los versos

o la letra a la palabra, he ido atando con hilos de sangre

el amor o la vida, el odio o la muerte,

añadiendo cabo al cabo, zurciendo y repasando

o corrigiendo sus afilados bordes,

así hasta vencerle un poco,

el poco de los genios o de los elfos o de los magos,

la brizna

del que somete a esclavo el remiendo literal,

a plancha el patrón tipográfico,

a magistral borrador elegías y loas.

Huelga General / Recortes / El futuro

Estas dos pancarta me gustaron ayer. La primera por las "malas intenciones"

que escondía con respecto a los recortes. La segunda, por eso que llaman

expectativas de futuro. Fue ayer en la mani de Lugo.

Por cierto, una Huelga General graciosa. Es mi valoración política.
Hasta la próxima.

Tu boca me sabe a tierra de hormiguero

…una tierra trabajada, cavada y socavada,

removida y leudada con esmero.

………………………………………………………

Tierra de topo, le dije una vez más,

hacer el amor contigo es tierra de topo.

-Pepa Barrios-

Aquí brotan alas,

de pronto se abren pétalos,

allí nevadas soluciones,

en medio de la noche

la voz de un hombre que llama

y nada le responde,

la lechuza acunándose en su llanto

de gemido viscoso deslizándose

en la blanca luz de la luna.

Reposar en tu vientre

tiene el sabor de flores amarillas

cortadas bajo la fría escarcha del invierno.

Tomo tu cintura y en mis manos

el nido de tu vientre cobra vida

se llena de orígenes y simientes,

tu surco va arándome la carne,

y tu boca me sabe a tierra de hormiguero.

Llevo siglos soñando con otros paisajes,

sigo las rutas de naves distintas

algunas varadas en arenas rojas.

Aunque viva perdido

en el laberinto escondo el sustento,

los víveres precisos para seguir buscando

en tus caminos invisibles.

Huelga General (2)

La Huelga General, no es lo que era. Antes, cuando los obreros eran pobres, una Huelga General daba gusto: derribaba un régimen. Hoy una Huelga General no derriba nada. El sistema se hunde con nosotros dentro. Hoy una huelga general derriba aquellas falsas ilusiones. Las ilusiones que nos hicieron tener. Ilusos. Tan sólo eran pases de magia: nada por aquí, nada por allí, y nos birlaban la cartera. La vergüenza. Nos comían la moral. Nos dejaban sin dignidad. Ilusión es ese estado hinóptico donde un trabajador imita al conejo de la chistera, volteada una y otra vez, por las hábiles manos de un mago burgués.

Hoy una Huelga General es un pacto de amistad y buena concordia. Es una huelga educada. Es esa ponderación que se les pide a los obreros, que deben tener, imitadores exactos de los defectos bellos de la burguesía. La escolástica, joder. La escolástica. ¿Que no les enseñamos en nuestras escuelas modales suficientes?

Incluso pareciera que el sistema, o los empresarios (¿no es lo mismo?) necesiten una huelga para identificarse con sus explotados. Tú me haces una huelga y yo te descuento el día. Se acoplan. Se unen, se desean. Y vuelta a empezar. Hay  amores que no matan. Y explotados y explotadores se extrañan. Se quieren. Mañana todos a la huelga. A ese onanismo de trabajadores tristes. Solitarios. Incapaces de follarse a Dios.

Una Huelga General, tal como está el patio de las emociones melifluas de los trabajadores, tendría éxito de la manera siguiente: todos los jueves que Vallejo cifró como precisos para miércoles estáticos e incómodos, (¡Oh alma! ¡Oh pensamiento! ¡Oh Marx! ¡Oh Feüerbach!) huelga general. Voy a repetirlo, por si me enredé de rosas trepadoras: TODOS LOS JUEVES, HUELGA GENERAL.

¿Por qué un jueves? Porque es nuestro. Porque forma parte de nuestro tiempo de esclavos y de trabajo. Y de dudas metafísicas. Porque está en medio de la semana y no levanta sospecha: "estás en el medio, como los jueves". Y porque necesitamos un jueves primordial. Lo dice Vallejo.

Como un dibujo antiguo

Qué pena que no me nombres

ahora que empiezo a desaparecer

de los diccionarios

y ya no soy una palabra

sino un milagro que merodea el agua

de los charcos

el agua de lluvia

gota a gota borrándose

de los labios sedientos.

Ahora que va cayendo lenta

la lluvia como un dibujo antiguo

y la oigo levantarse

entre nubes apagándose con la lentitud

de la belleza que tienen todas las criaturas

que van a morir.

Ahora había que lavarse delante del espejo

comprobar que la carne guarda algún despojo

de sueño irrealizable.

Ahora que la lluvia comienza

acabando por desaparecer.

Cabinas telefónicas

En las cabinas telefónicas

hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de

     labios.

Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias

     que con el escote ensangrentado se refugian

     allí para morir.

-Pere Gimferrer-

En las tiendas de mi barrio se esconden

mujeres asustadas.

Con un temblor triste

huyen de maridos celosos y violentos.

Compran leche, lejía, escobas,

pan y algunas libros

que luego leen a escondidas

aprendiendo a huir, a soñar que sueñan,

a no cejar en los intentos,

y por fin,

aprendiendo a volar, escapan

dejando un rastro de amores amargos,

superada por fin la baba del miedo.

Subiendo por centros gravitatorios

en islas remotas se refugian,

crean grupos fuertemente armados,

conociéndose o tocándose,

amando la huella virgen,

el punto cero de su carne.

En las calles de mi barrio

ya no quedan cabinas telefónicas

pero sí un eco de mujeres

llamándose en la noche.

Breve y extensa autobiografía para un ego distendido y otras meditado

Cuente. Diga. Defínase. Hable. Nombre.

Sí, cuento. Hablo. Pero soy otras muchas cosas.

Incluso más. Por ejemplo revolucionario profesional.

En la cuerda floja. O al borde del camino.

Autodidacta: la esencia de todo lo que sé.

Poeta. Ex líder político. Auto Stop.

No digas no puedo más. Político.

Revolucionario Profesional.

Incansable. Poeta. Observador. Cínico. Incluso.

Trotskysta. Autodidacta. Mis labores.

El mar. Soñador sin sueño. Revolucionario Profesional.

Amante. Con principios. Duro de roer.

Trotskysta. LCR. Materialista dialéctico.

Asuntos varios.

Vendrán tiempos peores y nos harán más sabios.

Autodidacta. Un punto de referencia.

Abajo las malas lenguas. Mayo del 68.

No pongas tus sucias manos sobre Mozart

dijo M. Vicent. Che Guevara.

Ex sindicalista. Sin carné de conducir. Yo vivo del aire.

Tocón. El árbol talado. El que toca.

Músico. Plaza del Rossio. Lisboa. Blues verde.

Un peligro público. El universo se derrumba.

Del Barça. LCR. El lado oscuro del corazón.

Autodidacta. Modigliani, 36 años.

Su amante Jeanne se suicida. Pavesse tambien.

Ah!, se me olvidaba, Revolucionario Profesional.

Contra el stalinismo. Poeta. Un par de cojones.

La revolución de los claveles.

Unas médulas. Un deseo cumpliéndose

en la noche de los tiempos. Mi tiempo

estorbándome en los hombros

o entre los muslos navegantes de ella

ofreciéndome su cálida humedad

de hembra que se entrega. Su boca

perdiéndose entre mis dedos.
La turba de su pecho.

La pradera de Kafka. Un siux. Dos lobos.

La esencia no se aprende. Se observa.
Extremeño. Capricornio. Militante. Incluso.

Gaviotas hambrientas pueblan los vertederos

de las ciudades industrializadas. Crecen margaritas en las aceras.

Poeta. Amante. Príapo. Autodidacta. Llevo flores en los ojos.

Internet. Los grandes egos. Los mostrencos. Las carencias.

Los débiles. Los sin hacer. Del Barça. LCR.

Vallejo. Mis queridísimas mujeres. Ellas.

Jerónimo Van Aken, alias "El Bosco". Amante.

Cínico. Referencia política. Un norte.

Últimamente luzco de lobo con piel de cisne.

Pan, tomate, aceite y comino.

Volverán las oscuras golondrinas. La pradera de Kafka.

Tuve una amante tan hermosa que me casé con ella.

Ex PTE o ex maoísta. Las botellas contienen la verdad

estén medio llenas o medio vacías. Abril. Mayo. Julio.

Extremeño. Del Barça. Enero.

Poeta. La II República era burguesa. Observador.

Las médulas. Sin carné de conducir. Dispuesto. LCR.

Ex CC.OO. Desorganizados comprendemos

mejor la intemperie. Disciplinado. Meticuloso.

Y algunas cosas más que hoy no pienso decirlas,

la CIA me pisa los talones. Avanzamos rápido hacia el abismo.

Envíame un cabello. El color de tus ojos. La huella de tus dedos.

Poeta. Besucón. Vladimir Mayakovski, 37 años. Se quitó la vida:

la barca del amor se estrelló contra la vida cotidiana.

Necesito un caballo. Incluso a veces un jinete que lo monte.

Vassily Kandinsky. Vassily Kandinsky.

La Mirada de Ulises. Revolucionario Profesional.

Amante. La vida. Mayo del 68. 1917.

La vida. Se madura. Amante. Se envejece. Se tiene un orgasmo.

Se muere uno. Se queda tenso. Y piensa.

Y piensa. Los árboles del alma. La luz.

Los supuestos troskos erámos un sapo lleno de esvásticas. Cartel propagandístico de las juventudes del PCE (Juventudes Socialistas Unificadas) en la campaña llevada a cabo contra el POUM (Partido Obrero de Unificación Marxista). 77 años después siguen sin pedir disculpas. Y sin memoria histórica.

El blues de las doce se hace cubano

El blues de las doce se hace cubano. Manda “güevos”.
Manda revolución. Manda un saludo. Viva Fidel que está
malito y no le gusta el blues, seguro. Aunque el blues
sea africano y nunca yankee. Yankee go home. Ojalá los
músicos gobernaran la isla. O el blues. O este jodido planeta.

Aquiles

Soy tu talón de Aquiles
pero también soy tu piedra talismán,
tu mineral ágata, turmalina del iris
el mercurio de tu nuca,
la moneda de cobre que paga
tus joyas,
el mineral acaso que nace entre el potasio
y la soda,
el grumo más pedúnculo de tu sangre
apretado entre el pulgar y el índice,
una pizca de luz en tu centro gris,
la hierba de tantas tardes caminadas
sin huellas
sin pasado,
esa abundancia de nieblas
que bebo de tus ojos,
la metafísica del árbol que llevas dentro,
una gota de clorofila en el desierto.

Tu talco azul (29160)

Me gusta pelar las naranjas con las manos

y después olerme los dedos. Tu talco azul.

Temor

Yo sé decir cosas que no sé.

Por ejemplo:

“Al borde de la niebla

existe algún misterio,

en su pábilo interior

la obligación de verlo.”

El insólito enemigo

He mirado en muchos corazones

y hurgado en todos mis anexos,

he perdido en todas mis esperas

y otras vísceras menos nobles me han alimentado.

Su energía me daba fuerzas

para explorar largas autopistas hacia el sur.

He encontrado playas y el mar

en recónditas calas

ocultas al final de un romo acantilado.

He hallado una sensual soledad

en mi carne morena

y mi beso bronceándose

al sol de un manso tiempo.

Toda mi vida la he solucionado

con el otro, el que va conmigo

hacia ninguna y todas partes,

el contumaz mago

el plácido inquilino,

la silueta lánguida.

El insólito enemigo

que me ofrece treguas

si dice que me vence.

Yo, un poeta que a veces dice

y se desdice, disconforme

con ganas de abrazarse

a un ruido que siempre me precede

y ya se hizo costumbre.

Si dulce es el tormento

Si dulce es el tormento que tu boca me absuelva

del dolor de la vida
que tu mano me nombre con una caricia
que tu lengua en la mía sea una voz
confesándome besos
o he pecado en tu ausencia
con los nombres de otros.

Si dulce es el tormento que tu mirada de hierba
crezca entre mis dedos
una tarde dos noches
que me visitó la urgencia
los poetas los libros
las rutas olvidadas
los ruidos que dejamos
la mirada encendida.

Si dulce es el tormento que tu vientre me absuelva.

La piel oosfera

La noche áspera

el tratado córtico

los pétalos en suma

añadiéndose en masa

a un perfume de números

el árbol en sus médanos

la pus genial

de los que afeitan sus glándulas

acortando la vida de los días

el río más largo

los siniestros pasillos

que he recorrido como lugar seguro

ésta y otra calamidad viniéndome

y la frente alejándose

de mis asuntos

como pensando

una distancia

el placer de ser un ángel.