Una mema y perfecta tarde de blues
Muddy Waters y otros que le seguirán en esta tarde nublada
queriendo ser triste y lo que es en realidad
es como una pelota en el tejado.
Él dijo todo seguido laculpaestuyajodernorespondasasusemiliospunto.
Suena otro bluesman, Mississippi Fred McDowell.
Y la tarde persiste en su silencio.
La puta copa de orujo de yerbas me da ardores
pero Paul Butterfield y su banda de blues
toca un tema muy lento y me salva del fuego.
¿Qué hago escribiendo poemas a una desconocida
que dice que me conoce?. ¿Tan solo estoy?
O mejor, ¿tan poco creo en la soledad?
Vámonos con ese blues por estepas o parameras
por un desierto único por donde se trasladan los tristes caminantes,
rutas desarrapadas para desastrados ritos,
y se lo pregunto a Fleetwood Mac que me responde
con su mujer de magia negra y a uno le dan ganas de pisar el acelerador
y tirar la botella de aguardiente verde por la ventanilla.
Un buen hombre canta Janis Joplin
y remata la tía con un “no seas gilipollas ,Tomas".
La tarde no se ha inmutado y parece que quisiera llover en Marte.
“Mira como se me pone la piel cuando la recuerdo” Tango y blues.
¿Cuál es el orden que desordena mi alma de cachivache?
Comprobar el desastre de este perro mundo me desarma.
Una niebla persistente en la armonía de las cosas,
un poema dentro de otro poema, carajo con la bestia:
Te doy estos versos para que si mi nombre
alcanza felizmente las épocas lejanas,...
Charles Baudelaire.
Y le responde Rivero, como un Tomás
que se afana en las veredas de la felicidad:
Ese tétrico modelo sin alas
que tú hacinas
ese patético busto que modelas
este perfil nunca tuyo
el gesto siempre extraño
de los contrarios.
Y tú y yo atreviéndonos asomados a la ventana
tu rostro singular
visto por águilas de aguzada pupila.
El tema cinco del disco de John Mayall “A sense of place”
me rompe el corazón y arranco el cd, lo siento hoy me paso al jazz.
Rechiflao en mi tristeza te evoco y veo que has sido
en mi pobre vida paria sólo una buena mujer. Gardel y Lepera.
Joder con la velocidad de las huellas, la diáspora del digito.
A todos nos persigue la CIA.
Pero en ese traspiés del que hablara el cholo Vallejo,
paso primero por un obligado jazz blues fusión
de Boston a New York, Paseo el vendaval, Cádiz.
La Habana es Cádiz con más negritos.
Cádiz es La Habana con más salero
Cádiz es La Habana con más salero
Y ahora hablando en serio, 12 de julio del 69,
pongo el disco “The Turning Point”
de John Mayall y hago tabla rasa de mi párvulo.
Me doy una ducha para quitarme de encima el fin de semana
y me afeito la máscara para asumir mi pasado.
Steve Thompson: viva California.
6 comentarios:
Que bueno,que bueno,la poesía y la música y además yo también tengo recuerdos de ese mes de Julio del 69 y son inolvidables,tan inolvidables creo como los tuyos,me ha llegado al cuore.Un beso y una flor de algarrobo,que debe de tener flor,digo yo.
Sí creo que es roja. La flor del algarrobo.
Vengo a despedirme, antes de irme a dormir, antes de que venga la CIA.
Me gusta Janis Joplin, "buen hombre".
No te perdono lo de Lovecraft, era un actor, su realidad no redimió nada, porque no enfrentó nada. Igual que escribió, se podía haber suicidado, ser diplomático o funcionario como Kafka o un simple parásito como Kierkegaard, cualquier cosa. Fue un animal subterráneo que nunca cultivó la sociedad, y a la que sistemáticamente despreció. Asomarse a un hormiguero en ebullición puede ser más monstruoso que cualquiera de sus narraciones.
Si hubieras mencionado "El corazón delator" de Poe, quizás me habría quedado.
Te dejo un blog que quizás te pueda interesar en esos días tristes de blues:
http://antoniogarciatrevijano.com/
Un beso, y gracias por el trayecto.
Das por echo que disfruté con su lectura, y no mucho. Como no disfruté de tu larga y compulsiva astenia.
Este Antonio García Trevijano, no es un nacionalista andaluz? Bueno ahora echo una mirada.
Que duermas como un angelito con estornudos primaverales.
No me des las gracias por el trayecto. Mejor exclamas: pedazo poema!
Beso.
Lo que yo decía el tío de la Plataforma Democrática, luego Platajunta. Un pequeño burgués que nos quería engañar en aquellos años de transición. Otro a favor de pactar.
Beso.
Jajaja las astenias no son deseables ni apetecibles.No aguantas nada...jaja.
Al final mi blogger se arregló solo sin navegador.
¿El "pedazo poema" lo quieres con acento andaluz?
Besos.
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