En medio de esta luz nadie pasea
los solitarios ponen crespones negros
dudan de tener otro pecho enamorado
al alcance del dolor del miedo o la ternura
y se trasladan a tocar con la lengua
las alas de polvo de las mariposas
muertas en su vuelo nupcial de primavera
En medio de esta luz que es ciega y ligera
cárdena la sombra vengativa
pone al azulado hombre común
a jugar con la noche
a exigirle que busque
entre sus prójimos desechos
una lúdica amante con besos de oxígeno
caliente y vengativa
que le salven del horror y del silencio.
11 comentarios:
Hay mucho desecho por ahí,sin embargo lo tuyo está bien hecho. Besos con oxígeno.
me ha gustado mucho Sr. Cascarrabias, pero pon comas que si no me ahogo!!!
pero si que lo compro que conste
Si te ha gustado mucho sin comas y te ahogas, llora. Llora.
Te lo vendo.
Loli me he saltado tu comentario y he sido descortés, al no agradecerte tus palabras de encandilada.
Perdóname.
Un beso.
Si llego a saber esto los besos te los doy sin oxigeno. Te perdono.
http://www.youtube.com/watch?v=auCGPTaHhFU
eah! lo prometido es deuda. Otro día te la canto.
he leído por ahí que te bajas a "nuestra tierra y nuestro mar" date un paseo por mí. De esos de orilla y sal.
beso cachirulo.
Me daré más de un paseo por nuestro mar. He invitado a Neorrabioso, pero es un proletario.
Gracias por la canción. Yo soy de los malos. Tú tienes el miedo.
¿Sabes cantar?
Beso cachirulo.
Una porción de escalofrío sí surte este buen e iluminado poema.
Por un momento, Tomás, leí 'lúcida' amante. En serio. Yo, puesta a amar, sería lúdica y lúcida, por ese orden.
No sé yo del exceso de luz...
Es difícil amar. Amar es una cosa y este poema otra. Los poetas somos todos unos mentirosos, recuérdalo.
Y amar desde la lucidez y desde lo lúdico precisa una gran carrera como ser humano. En alguna universidad del alma.
Siempre lo dices, que los poetas son mentirosos, me cuesta tanto creerlo... si tuviera yo ese don, serían todo, menos mentira mis versos.
Quizá sea este el poema más bello del mundo?
Un beso...
Alas, es que los poetas son mentirosos porque su "verdad" es otra. Una verdad muy desprestigiada. ¿Desde cuando los poetas han sido admirados por la sociedad? Y ya no te digo nada sobre el discurso de su verdad. ¿Cómo puede tener razón un loco?
Besos.
Siempre me alegra un montón verte por estos poemas "dislocados".
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