Tal vez no acabe nunca de hacer este poema.
-J.M. Caballero Bonald-
lunes, 14 de noviembre de 2011
Va a ser que el blues de las doce, hoy viene vestido de golondrina. Será porque es otoño y aquí en el sur ya no quedan. Se fueron más al sur aún, detrás de algún blues. Será que tengo los blues. Y la lluvia llegó hoy a este mar al que tanto debo.
La ciudad de arena es sólo barro cuando tú no la habitas. Decidiste ser ruiseñor y te llevaste la blanca arenisca de los sueños en tus alas. Me consuela saber de tu cíclico regreso en primavera.
4 comentarios:
Somos blues, golondrinas blancas y lluvia de otoño dormido...
La ciudad de arena es sólo barro cuando tú no la habitas.
Decidiste ser ruiseñor y te llevaste la blanca arenisca de los sueños en tus alas.
Me consuela saber de tu cíclico regreso en primavera.
Babelle
Laiseca, somos blues y además, cada día más, somos otoño.
Un beso.
Babelle, tengo abandonada la ciudad de arena, es cierto.
Un día de estos regreso.
Un beso.
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