Punto de fuga

Cuando fui pasto de las llamas no fui otra cosa,

ni reloj ni cuchara ni tiempo ni hambre,

fuego atizado por el viento.

Fui punto de fuga,

ese secreto que los pintores dejan en los cuadros

para escapar en caso de miedo,

esa necesidad que tienen los cobardes

a la hora de reconocer

que en cierta soledad,

a eso de las doce en adelante

se le aparecen voces

es decir versos con cadenas

que vadean vade retro las alcobas

embozados poemas de la noche

que van escribiendo con pinceles sordos

por paredes y techos el su miedo.

Cuando fui pasto de las llamas

veloz corrí por el bosque,

fui punto de fuga en la enramada,

no dejé atrás jirones

ni de mi tiempo ni de mi hambre.

Huí por aquella deserción o derrota

también llamada puerta,

otrora arcada

que me ofrecía el futuro,

jamás parecido al horizonte.

Tan solo grité en el último instante:

la boca la boca ignorante que yo beso,

las palabras que pronuncias

para que no sea un ciego de tus labios,

para que no esté sordo. Y te nombro.

Doy un nombre a las pronunciadas palabras.

Dichas así, con un asterisco que toma nota

de irrepetibles nombres
que me acompañan en la huida.