ahora que hay un aire abandonado
voy recogiendo basuras blancas
que trae este viento de invierno.
Se mueve el día y se mueve la noche
se balancea el ciprés y el agua
y se balancean mis dedos sobre el hilo
blanco de las retamas muertas.
Invento un paisaje para coincidir con otros
ahora que voy lento muy lento
solo no soy nada me hundo en aquel
que lleva una flores entre los brazos.
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