Tu boca me sabe a tierra de hormiguero

…una tierra trabajada, cavada y socavada,

removida y leudada con esmero.

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Tierra de topo, le dije una vez más,

hacer el amor contigo es tierra de topo.

-Pepa Barrios-

Aquí brotan alas,

de pronto se abren pétalos,

allí nevadas soluciones,

en medio de la noche

la voz de un hombre que llama

y nada le responde,

la lechuza acunándose en su llanto

de gemido viscoso deslizándose

en la blanca luz de la luna.

Reposar en tu vientre

tiene el sabor de flores amarillas

cortadas bajo la fría escarcha del invierno.

Tomo tu cintura y en mis manos

el nido de tu vientre cobra vida

se llena de orígenes y simientes,

tu surco va arándome la carne,

y tu boca me sabe a tierra de hormiguero.

Llevo siglos soñando con otros paisajes,

sigo las rutas de naves distintas

algunas varadas en arenas rojas.

Aunque viva perdido

en el laberinto escondo el sustento,

los víveres precisos para seguir buscando

en tus caminos invisibles.

Huelga General (2)

La Huelga General, no es lo que era. Antes, cuando los obreros eran pobres, una Huelga General daba gusto: derribaba un régimen. Hoy una Huelga General no derriba nada. El sistema se hunde con nosotros dentro. Hoy una huelga general derriba aquellas falsas ilusiones. Las ilusiones que nos hicieron tener. Ilusos. Tan sólo eran pases de magia: nada por aquí, nada por allí, y nos birlaban la cartera. La vergüenza. Nos comían la moral. Nos dejaban sin dignidad. Ilusión es ese estado hinóptico donde un trabajador imita al conejo de la chistera, volteada una y otra vez, por las hábiles manos de un mago burgués.

Hoy una Huelga General es un pacto de amistad y buena concordia. Es una huelga educada. Es esa ponderación que se les pide a los obreros, que deben tener, imitadores exactos de los defectos bellos de la burguesía. La escolástica, joder. La escolástica. ¿Que no les enseñamos en nuestras escuelas modales suficientes?

Incluso pareciera que el sistema, o los empresarios (¿no es lo mismo?) necesiten una huelga para identificarse con sus explotados. Tú me haces una huelga y yo te descuento el día. Se acoplan. Se unen, se desean. Y vuelta a empezar. Hay  amores que no matan. Y explotados y explotadores se extrañan. Se quieren. Mañana todos a la huelga. A ese onanismo de trabajadores tristes. Solitarios. Incapaces de follarse a Dios.

Una Huelga General, tal como está el patio de las emociones melifluas de los trabajadores, tendría éxito de la manera siguiente: todos los jueves que Vallejo cifró como precisos para miércoles estáticos e incómodos, (¡Oh alma! ¡Oh pensamiento! ¡Oh Marx! ¡Oh Feüerbach!) huelga general. Voy a repetirlo, por si me enredé de rosas trepadoras: TODOS LOS JUEVES, HUELGA GENERAL.

¿Por qué un jueves? Porque es nuestro. Porque forma parte de nuestro tiempo de esclavos y de trabajo. Y de dudas metafísicas. Porque está en medio de la semana y no levanta sospecha: "estás en el medio, como los jueves". Y porque necesitamos un jueves primordial. Lo dice Vallejo.

Como un dibujo antiguo

Qué pena que no me nombres

ahora que empiezo a desaparecer

de los diccionarios

y ya no soy una palabra

sino un milagro que merodea el agua

de los charcos

el agua de lluvia

gota a gota borrándose

de los labios sedientos.

Ahora que va cayendo lenta

la lluvia como un dibujo antiguo

y la oigo levantarse

entre nubes apagándose con la lentitud

de la belleza que tienen todas las criaturas

que van a morir.

Ahora había que lavarse delante del espejo

comprobar que la carne guarda algún despojo

de sueño irrealizable.

Ahora que la lluvia comienza

acabando por desaparecer.

Cabinas telefónicas

En las cabinas telefónicas

hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de

     labios.

Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias

     que con el escote ensangrentado se refugian

     allí para morir.

-Pere Gimferrer-

En las tiendas de mi barrio se esconden

mujeres asustadas.

Con un temblor triste

huyen de maridos celosos y violentos.

Compran leche, lejía, escobas,

pan y algunas libros

que luego leen a escondidas

aprendiendo a huir, a soñar que sueñan,

a no cejar en los intentos,

y por fin,

aprendiendo a volar, escapan

dejando un rastro de amores amargos,

superada por fin la baba del miedo.

Subiendo por centros gravitatorios

en islas remotas se refugian,

crean grupos fuertemente armados,

conociéndose o tocándose,

amando la huella virgen,

el punto cero de su carne.

En las calles de mi barrio

ya no quedan cabinas telefónicas

pero sí un eco de mujeres

llamándose en la noche.

Breve y extensa autobiografía para un ego distendido y otras meditado

Cuente. Diga. Defínase. Hable. Nombre.

Sí, cuento. Hablo. Pero soy otras muchas cosas.

Incluso más. Por ejemplo revolucionario profesional.

En la cuerda floja. O al borde del camino.

Autodidacta: la esencia de todo lo que sé.

Poeta. Ex líder político. Auto Stop.

No digas no puedo más. Político.

Revolucionario Profesional.

Incansable. Poeta. Observador. Cínico. Incluso.

Trotskysta. Autodidacta. Mis labores.

El mar. Soñador sin sueño. Revolucionario Profesional.

Amante. Con principios. Duro de roer.

Trotskysta. LCR. Materialista dialéctico.

Asuntos varios.

Vendrán tiempos peores y nos harán más sabios.

Autodidacta. Un punto de referencia.

Abajo las malas lenguas. Mayo del 68.

No pongas tus sucias manos sobre Mozart

dijo M. Vicent. Che Guevara.

Ex sindicalista. Sin carné de conducir. Yo vivo del aire.

Tocón. El árbol talado. El que toca.

Músico. Plaza del Rossio. Lisboa. Blues verde.

Un peligro público. El universo se derrumba.

Del Barça. LCR. El lado oscuro del corazón.

Autodidacta. Modigliani, 36 años.

Su amante Jeanne se suicida. Pavesse tambien.

Ah!, se me olvidaba, Revolucionario Profesional.

Contra el stalinismo. Poeta. Un par de cojones.

La revolución de los claveles.

Unas médulas. Un deseo cumpliéndose

en la noche de los tiempos. Mi tiempo

estorbándome en los hombros

o entre los muslos navegantes de ella

ofreciéndome su cálida humedad

de hembra que se entrega. Su boca

perdiéndose entre mis dedos.
La turba de su pecho.

La pradera de Kafka. Un siux. Dos lobos.

La esencia no se aprende. Se observa.
Extremeño. Capricornio. Militante. Incluso.

Gaviotas hambrientas pueblan los vertederos

de las ciudades industrializadas. Crecen margaritas en las aceras.

Poeta. Amante. Príapo. Autodidacta. Llevo flores en los ojos.

Internet. Los grandes egos. Los mostrencos. Las carencias.

Los débiles. Los sin hacer. Del Barça. LCR.

Vallejo. Mis queridísimas mujeres. Ellas.

Jerónimo Van Aken, alias "El Bosco". Amante.

Cínico. Referencia política. Un norte.

Últimamente luzco de lobo con piel de cisne.

Pan, tomate, aceite y comino.

Volverán las oscuras golondrinas. La pradera de Kafka.

Tuve una amante tan hermosa que me casé con ella.

Ex PTE o ex maoísta. Las botellas contienen la verdad

estén medio llenas o medio vacías. Abril. Mayo. Julio.

Extremeño. Del Barça. Enero.

Poeta. La II República era burguesa. Observador.

Las médulas. Sin carné de conducir. Dispuesto. LCR.

Ex CC.OO. Desorganizados comprendemos

mejor la intemperie. Disciplinado. Meticuloso.

Y algunas cosas más que hoy no pienso decirlas,

la CIA me pisa los talones. Avanzamos rápido hacia el abismo.

Envíame un cabello. El color de tus ojos. La huella de tus dedos.

Poeta. Besucón. Vladimir Mayakovski, 37 años. Se quitó la vida:

la barca del amor se estrelló contra la vida cotidiana.

Necesito un caballo. Incluso a veces un jinete que lo monte.

Vassily Kandinsky. Vassily Kandinsky.

La Mirada de Ulises. Revolucionario Profesional.

Amante. La vida. Mayo del 68. 1917.

La vida. Se madura. Amante. Se envejece. Se tiene un orgasmo.

Se muere uno. Se queda tenso. Y piensa.

Y piensa. Los árboles del alma. La luz.

Los supuestos troskos erámos un sapo lleno de esvásticas. Cartel propagandístico de las juventudes del PCE (Juventudes Socialistas Unificadas) en la campaña llevada a cabo contra el POUM (Partido Obrero de Unificación Marxista). 77 años después siguen sin pedir disculpas. Y sin memoria histórica.

El blues de las doce se hace cubano

El blues de las doce se hace cubano. Manda “güevos”.
Manda revolución. Manda un saludo. Viva Fidel que está
malito y no le gusta el blues, seguro. Aunque el blues
sea africano y nunca yankee. Yankee go home. Ojalá los
músicos gobernaran la isla. O el blues. O este jodido planeta.

Aquiles

Soy tu talón de Aquiles
pero también soy tu piedra talismán,
tu mineral ágata, turmalina del iris
el mercurio de tu nuca,
la moneda de cobre que paga
tus joyas,
el mineral acaso que nace entre el potasio
y la soda,
el grumo más pedúnculo de tu sangre
apretado entre el pulgar y el índice,
una pizca de luz en tu centro gris,
la hierba de tantas tardes caminadas
sin huellas
sin pasado,
esa abundancia de nieblas
que bebo de tus ojos,
la metafísica del árbol que llevas dentro,
una gota de clorofila en el desierto.

Tu talco azul (29160)

Me gusta pelar las naranjas con las manos

y después olerme los dedos. Tu talco azul.

Temor

Yo sé decir cosas que no sé.

Por ejemplo:

“Al borde de la niebla

existe algún misterio,

en su pábilo interior

la obligación de verlo.”

El insólito enemigo

He mirado en muchos corazones

y hurgado en todos mis anexos,

he perdido en todas mis esperas

y otras vísceras menos nobles me han alimentado.

Su energía me daba fuerzas

para explorar largas autopistas hacia el sur.

He encontrado playas y el mar

en recónditas calas

ocultas al final de un romo acantilado.

He hallado una sensual soledad

en mi carne morena

y mi beso bronceándose

al sol de un manso tiempo.

Toda mi vida la he solucionado

con el otro, el que va conmigo

hacia ninguna y todas partes,

el contumaz mago

el plácido inquilino,

la silueta lánguida.

El insólito enemigo

que me ofrece treguas

si dice que me vence.

Yo, un poeta que a veces dice

y se desdice, disconforme

con ganas de abrazarse

a un ruido que siempre me precede

y ya se hizo costumbre.

Si dulce es el tormento

Si dulce es el tormento que tu boca me absuelva

del dolor de la vida
que tu mano me nombre con una caricia
que tu lengua en la mía sea una voz
confesándome besos
o he pecado en tu ausencia
con los nombres de otros.

Si dulce es el tormento que tu mirada de hierba
crezca entre mis dedos
una tarde dos noches
que me visitó la urgencia
los poetas los libros
las rutas olvidadas
los ruidos que dejamos
la mirada encendida.

Si dulce es el tormento que tu vientre me absuelva.

La piel oosfera

La noche áspera

el tratado córtico

los pétalos en suma

añadiéndose en masa

a un perfume de números

el árbol en sus médanos

la pus genial

de los que afeitan sus glándulas

acortando la vida de los días

el río más largo

los siniestros pasillos

que he recorrido como lugar seguro

ésta y otra calamidad viniéndome

y la frente alejándose

de mis asuntos

como pensando

una distancia

el placer de ser un ángel.

Acción devastadora

A Lucía Robles

La acción devastadora de la clase dominante (capitalista) llevará necesariamente a la autodefensa de la clase dominada (obreros) en una actitud meramente de supervivencia. La violencia dependerá únicamente de la fortaleza o debilidad de las dos clases enfrentadas. Si la fortaleza está de parte de los dominados la violencia será menor. Lo contrario es la actualidad.

Un precedente para que sirva

DANIEL VIGLIETTI: ESDRÚJULO

Se trata cósmicos de ser más fértiles,
de no ser tímidos, de ser más trópicos,
de ir a lo pálido, volverlo térmico,
sentirse prójimo de lo más lúdico,

con verdes lápices trazar el ámbito
de lo que mágico rompe los límites,
buscar lo hidráulico de lo volcánico,
librar la métrica, cambiar de sílabas.

Y con elásticas formas anárquicas
tocar lo afónico que suene homérico,
fundar metáforas, crear la hipótesis
de que lo asmático se vuelva oxígeno.

Situar la brújula al sur paupérrimo,
armar las síncopas contra los déspotas,
cambiar la tónica por una séptima,
tocar en triángulo sones esféricos.

Y a los dogmáticos tan poco orgásmicos,
casi ni eróticos de ser tan púdicos,
a esos acríticos de sesgo andrógino
decirles "gélidos, no sean retrógrados".

Y con armónicos cantar bien nítido
contra lo frígido luchando tórridos,
con armas múltiples llamando cálidos
fondos oceánicos de lo más lúbrico.

El ritmo cíclico del vals esdrújulo
es cual la sístole que va a la diástole,
todo cardíaco de andar eufórico,
nada presbítero, más bien sacrílego.

Amando nínfulas que sueña grávidas,
el vals acróbata cruza los vértices
llamando gráciles criaturas prístinas,
seres prolíficos de lo aún inédito.

Y a los arácnidos volverlos líricos
y a sus ejércitos juzgarlos rápido
mediante un árbitro de juicio ecuánime
que encierre en cárceles impunes pérfidos.

Y los políticos de gesto tránsfuga,
los impertérritos, los siempre cómplices
caerán patéticos en lo espasmódico
cuando lo enérgico les corte el tránsito.

Con lo poético del vals arrítmico,
que está en lo crítico de sus propósitos,
no pueden síncopes ni golpes fúnebres,
ni es por patíbulos que quede acéfalo.

Ni es por trifásicas que olvide históricas
luchas titánicas por lo inalámbrico,
por lo que ubérrimo se alza eufórico
y anuncia próximos cambios históricos.

Cuando el pobrísimo tome las cúpulas
y los famélicos tomen las Áfricas
y los indígenas tierra amazónica
y los mecánicos tomen las fábricas
y los utópicos salgan del prólogo
y los daltónicos pinten lo nítido
y los chuequísimos bailen de júbilo

ya lo terrícola será libérrimo
cual ritmo cíclico de un canto esdrújulo.

El gesto solemne de la vida

Ciertas experiencias

ruedan se levantan

una noche de repente sin previo aviso

se deslizan

secretamente comienzan a morar

en tus silencios

los hacen moverse

removerse

y un día recobran el habla

su murmullo al principio

se hace palabra

y sus gritos después

te lanzan al hombre a la mujer

comienzas ese día a ser

el humano que recorre el universo

el gesto solemne de la vida.

Premio de poesía Ciudad de Burgos

A través de los Addison de Witt leo esta noticia y doy publicidad. La verdad, no se me ocurre añadir nada. Lo dice todo el Diario de Burgos.

http://www.diariodeburgos.es/noticia/Z3D60CD2D-DDBE-1B23-E3F1629188182037/20121027/polemica/decision/jurado/cuestiona/limpieza/premio/ciudad/burgos

Pintada

Estaría de acuerdo con esta pintada si esta se hubiera echo hace 25 años. Entonces esta pintada mostraría un sentido critico de la política, una conciencia social, una necesidad de participar en la vida de hecho, y no votando cada cuatro años.

Hoy, esta pintada es fruto del oportunismo de una clase obrera, también llamados ciudadanos, que casi es lo mismo, que ante la retirada de las migajas capitalistas, protestan, como buenos hijos llorones de la democracia.

No es que estos ciudadanos, o clase obrera, que tanto me da cómo se  llame, -teniendo en cuenta esa difuminada línea de clase media confusa- de repente tomen conciencia y descubran que los políticos son unos hijos de puta (siempre lo fueron) no, lo que sucede es que ahora los políticos les dejan en la estacada arropándose con la manta de la crisis capitalista y los ciudadanos se ven fuera del engranaje que durante tanto tiempo estuvieron dispuestos a apoyar. Haber protestado antes, cojons! y ahora esa pintada no tendría razón de ser. Es una pintada "oportuna" para gente oportunista. Y sobre todo es una pintada interclasista. Es decir TODOS los políticos son hijos de puta. Hasta los míos, los de izquierda. Pues no. Aunque como decían mis viejos "a la vejez viruela". Bueno, nunca es tarde si la dicha es buena. Y no sé si tal vez, también yo, me deje arrastrar por el oportunismo. 

Sí son unos cabrones los políticos, efectivamente. Demasiado tiempo los dejamos solos. A su libre albedrío, a su supuesta generosidad que se les suponía para con nosotros. Ni que fueran héroes ellos y nosotros cobardes. Aunque creo que tal vez, sí. Ponte un blues. A partir de hoy tendremos los "azules". 

Willie Mabon (October 24, 1925 - April 19, 1985)

El blues de las doce. Willie Mabon. I'm Mad!
Ayer fue su cumpleaños. 87 tacos.
Algunos creen que murió con 60.
Hermosa la banda que le acompaña en este vídeo.
Compré un vinilo suyo en la famosa Serie "La casa del Blues"
en el año 1976. Hace tanto que aún lo conservo.
Este:

Barro

A cada instante que yo logro
mantener aseado este rostro
(lo limpié reiteradamente con jabón de sosa)
una niebla. Lo cubre un velo.

Y no puedo actualizar esta máscara incólume,
este disfraz anualmente renovable.
Nuevas generaciones de grasas viven en los poros
acumulando silencios o pánicos.
Espinillas vienen a dar al grano social
de la carne
la sangre macilenta del hombre oscuro
que se instala en mí.

Ya no sé si en la arruga reside algún parásito
pero sin duda envejezco
siguiendo el proceso inverso

de la piedra.

Citas desinteresadas

Después que en las arenas, sedosas pausas

                               intermedias,

                        entre lo irreal sumergido y el denso, irrechazable

                               aparecido,

                        se hizo el acuario métrico, y el ombligo terrenal

                        superó el vicioso horizonte que confundía al hombre

                               con la reproducción de los árboles.

                        -Lezama Lima-

Estigma

Accede el nido a la nieve
recoge en ella la llama
de irisadas plumas ardiendo.
Se mece la luz
en el ojo glacial del pájaro.
En los nidos hay una sombra
jamás olvidada
el estigma frío
del pájaro abandonado.

No tengo pasado

No tengo pasado.
Lo perdí embistiendo el presente.
Memorandote a veces.
Qué suerte tuve recordando
el olor de tu sexo
grabándose lento en mi lengua.
Eras un paladar denso
alargándose hasta mi pobre memoria
de poeta roto
que olvida los perfumes.

¿Para qué señalas el norte
abriéndote lenta,
como la morada flor de tu sexo?