Autorretrato (a falta de algún dato)

¿Quién iba a defenderte de los légamos solares,
quién iba a soportarte
si defenderte era implicarse en barros,
tizas negras;
era internarse en zonas pantanosas,
soportar tu peso oscuro y terrenal
para sacarte de tierras movedizas?

Acaso la defensa mejor era ocultarte,
esperar que el enemigo se olvidara
de tu cara, de tu espanto de arcilla
troquelada en pasmo.

Acaso defenderte era eclipsar tu figura,
poner un póster tuyo en la pared,
hacer pegatinas con tu rostro,
una buena campaña de publicidad,
publicar todas tus obras,
tu inocente palabra de poeta helado.
Helado.                                                  

Exceso

Besar tu cicatriz
creer en tu cruz,
amar tus ocultas jefaturas
de hembra que se entrega.
Tú no. La otra que sueña
es la que peca.

La otra mirada, de "Mapple".

Añadir miradas

Diciembre

Cuatro Pinzas

Mares del sur

Río Salado

Esta noche pasé frío

Algún día cuando yo no esté

y no pueda perdonarte,

peca con todos

pues sin mí
pecado y perdón no existen.

Peca con todos y perdona tú

mi ausencia de tránsitos y alardes.

Tal vez mi ausencia de viejo perdedor.

Los perdedores siempre hemos sido

buenas personas, eso sí,

con la condición de seguir siendo

unos perdedores.

Algún día cuando yo no esté

me gustaría quererte

como si fueras de tantos

que no fueras de nadie:

una virginidad tensa

en ese peligro

que debe alejarnos para estar cerca,

como las mareas,

como las mareas.

Tres

No pasa nada
debo o debemos saber
que no pasa nada
sólo he venido a esta tierra
por que fui como todos concebido
en un momento de felicidad de mis padres
que al igual que los vuestros
fornicaron por instinto una noche una tarde
un día espontáneo del mes de abril
en el que ambos se sintieron queridos y bellos.

No pasa nada
así nos comunicamos y reproducimos
los seres humanos.

Más tarde llega la muerte y hace desaparecer
todas las huellas
borra los errores
el tremendo éxito que tuvimos
y en quinientos años –un soplo para la galaxia-
no queda nadie de todo aquello
de aquella noche aquella tarde
en que ambos se sintieron queridos y bellos
y efímeros pasamos a ser
la belleza absurda de la nada.

Fama y dinero

Uno

Mas sacudido por temblorosos tangas
que muchachas desnudas habían abandonado
en las sucias aceras de la ciudad
me dediqué a seguir su rastro
por cafeterías y parques salas de baile y tugurios
con la ilusoria intención de preguntarles
la causa crucial de dicha pérdida
si un accidente fatal del aparejo
o un garrafal dislate del amante.
Pero sobre todo a qué las obligaba
en el futuro dicho olvido
¿tal vez a luchar contra la autoridad?.

Sacudido por livianos tangas
me puse a escribir contra el gobierno
como hace medio siglo hizo
aquel cura poeta y Cardenal (Ernesto)
allá por Nicaragua.


Dos

Pero para luchar contra el gobierno
este ser hizo pesas
se puso fuerte
y en adelante le llamaremos Goliat.

Por diversos motivos
que a la sazón le fueron dados como objetivos
fáciles
creyó que podría ser poeta.

Y se puso a ello con la ilusión de un viejo vate
de aquellos que en un romántico tiempo pasado
llevaban armas o revólveres en la cintura
en el sobaco, junto al bolsillo del bolígrafo,
llamado por algunos bolsillo intelectual
por la cantidad de tinta que soportan
estas faltriqueras sobradas de balas.

Sus primeros versos escritos en una noche vulgar
donde no colaboraron las musas,
ni había estrellas ni melancolía
ni cielo encapotado que prometía lluvia,
decían así:
“amanamano cristal o estragos
de murano tal vez, qué fácil resulta esto
de escribir, a pesar de los pesares,
a pesar de aquellos imbéciles sacerdotes
que relacionaban honradez con ignorancia,
predicaban,
tal vez pensando con el cerebro de reptil
que aún todos portamos cerca de la nuca,
que en la sabiduría todo es malicia”.

Y cuando quiso poner punto y final a todo este
panorama lírico mordaz
triunfó, publicó, se afamó, fue feliz, le dio un infarto.
Cacho cabrón dijeron los amigos
cacho mamón exclamó la editorial.

Y unos energúmenos frailecillos con alas de ángel negro
le llevaron en volandas hasta unas huertas cercanas
donde depositaron su cuerpo para que se alimentaran de él
las higuera los cerezos y un solitario nogal.



Demóstenes orador de la Grecia clásica

no se ahogó con los guijarros que usaba

para superar su tartamudez

ni corriendo por la playa frente al mar embravecido.

Elocuente se envenenó

bebiendo la tinta con la que escribía

que era la metafísica de las palabras

el origen de los nombres

la causa de las cosas.



Pelota de goma

 

Bala de goma (pelota la llaman para quitarle gravedad al tiro) recogida por este que sufre la vida  como si fuera un vidón. Con uve de vida. Que no un suvidón. Y esta ya no sé si va con uve.

Con uve de victoria o con uve de vendetta, esta bala de goma, que mató a alguno-a en la transición que nunca supo contar la Prego, ni el PCE, seamos claro; fue recogida, repito, por este poeta a domicilio, delante o al lado de la prisión de Carabanchel, hoy ruina poética, campo de amapolas, memoria histórica, si es que la memoria sabe de qué está hablando.
Fuimos hasta esa cárcel, en una pantomima a la que acudimos algunos para que soltaran a Don Santiago Carrillo, detenido con peluca para poder soltarlo con peluquín. Todo era peluquín, amiga Prego, en la transición. Así transitamos hoy.
Desde entonces tiene Don el Sr. Santiago. Maldita sea la vida si la vida es la vida. O el vidón.
Ahora la pelota, adorna una estantería de yeso, sobre pedestal de pvc capturado en la playa, y proveniente de una red de pescador que arrojó sus sueños a la mar.

Qué bonito es el tiempo que no existe, y perdona al que sí. Al que está. Ese tiempo pendiente de que te descuides, para marcar las horas, los días, los meses. Tiempo. Pregúntenle ustedes la hora a los gorriones. O a mí.

Agujero negro

Agujero negro, bautizado como "miles davis", en la Galaxia Rosa, a varios minutos años luz. En esta ocasión disfrazado de carnavalito naranja para atraer a curiosas galaxias cercanas y zampárselas de 50 "bocaos". Sin dientes. Por mera succión. Y hasta aquí puedo contar. Poco se sabe de estas carnívoras-caníbales que redundan sólo cuando chupan-muerden. El Universo está hasta el gorro (el de ganchillo con estrellas) de este tipo de agujero que se ríe de la física y de la poesía. Fue vista, en un despiste desde el observatorio del sultan Jai Singh (Jaipur, Delhi). Para poder ver las fotos del observatorio, acudir a esta dirección: http://bibliotecaignoria.blogspot.com/2008/07/julio-cortzar-prosa-del-observatorio.html. Para poder ver a Cortázar, enviar señales de humo con los cronopios, esos seres verdes y húmedos, ingenuos y desordenados. A lo mejor, en un despite, aparece.

cinamomos

En medio de esta luz nadie pasea,

los solitarios ponen crespones negros

dudan de tener otro pecho enamorado

al alcance del dolor del miedo o la ternura

y se trasladan a tocar con la lengua

las alas de polvo de las mariposas

muertas en su vuelo nupcial de primavera.

En medio de esta luz que es ciega y ligera

cárdena la sombra vengativa

pone al azulado hombre común

a jugar con la noche

a exigirle que busque

entre sus prójimos desechos

una lúdica amante con besos de oxígeno

caliente y vengativa

que le salven del horror y del silencio.

Degustación

A esa hora en la que degustamos un café
en nuestra cafetería favorita
al calor de sus acogedoras mesas y sillas
y al suave bullicio del local
(ambiente que nos hizo coincidir
para poner término a nuestra relación
cogidos de las manos
y alguna duda en nuestros corazones
de anacoretas en flor)
a esa hora
mientras el reloj desatiende a los clientes
volando imparable hacia ninguna parte
manecillas de un tiempo improbable
en un rincón acogedor
coincidiendo con nosotros
un hombre saborea una cerveza
mira fijamente la blanca espuma
la acusa con su dedo índice
no oigo de qué
pero un entrecortado murmullo
sale de sus labios.

Huida hacia adelante (fuga interior con andante)



Había mirado por la ventana repetidas veces

esperando ver en su vértigo,

su vacío, su abismo,

toda la emoción que no había sentido

durante el día,

pero de repente

a punto de conseguirlo,

inexplicablemente

unos hombres

le cubrían la visión

con una sábana.



bromelia

piña rosa

Más occidental o más ocaso

Subo desde lejanas tierras
donde los ríos corren
casi estancos
hasta la piedra más occidental o más ocaso
y desde ella mi corazón echa alas
llega hasta tu falda
organiza pequeñitos zurcidos con hilo y con dolor
sube y te alcanza donde las hebras son de escarcha
y con seda de tu carne y dedos de mi alma
organiza diminutos entramados
enredadera o hiedra que te escala
penetra en tu elemental vigor
te eleva
te regresa
hasta la piedra más occidental o más ocaso
donde mi corazón yace dormido o quieto
agradecido sueño
entretenido aliento.

rosa y verde

Lunes

Hoy me pongo a escribir y es lunes

y parece que quisiera retirarme

reunirme o reencontrarme

tal vez aparecerme estar presente

u ocultarme

preso desaparecido en cárceles.

Hoy me pongo a escribir y no es lunes

y no se si hago bien en desdecirme

o mal en cobijarme

salir a un exterior de miedos marrones

dónde sólo soy barro soplado por un dios

ocioso y vengativo

amo de aquél paradisíaco Edén.

Mensaje en una botella de corcho

Yo soy un invisible. Tú eres una invisible. Catorce millones de obreros de este país son invisibles, creo que lo sabes, o te haces la tonta, o como si fueras hombre, incluso el tonto, para seguir con una venda en los ojitos que no le hace ningún favor a la poesía. Amas a la Pizarnik, tal vez a poetas de otras tierras, a Edmundo De Ory, a fulano de tal, a perico de los palotes. Pues si es verdad tu amor por ella, por él, por tantos, ama lo que ellos amaron. Busca qué le dolía a la Pizarnik. Murió en nombre de los invisibles que poblamos la Tierra. Un planeta que se llama Tierra, ¿no te llama la atención? Tierra. Agua. Barro. Formas. Nos vamos dando forma. Tú a mí, yo a ti. Ni tú ni yo tenemos la misma forma desde que compartimos. Desde que compartimos. Hoy soy otro por decir palabras nuevas. Para ti. Para el viento del sur. Para esta primavera disfrazada de otoño. Estas palabras que son agua y barro. Formas. Pasa el tiempo y sigo sin saber qué hacer contigo. Con el comité central. Con los girasoles, que no dejan de joder con la pelota: girando en torno a un sol sin portería. Y quiero vivir ignorando las formas que te dan nombre. Siempre te quiero. A pesar de ti. De mí. A pesar de los dos. A pesar de que es imposible amar. Fin del mensaje. Acaba la historia. Todo se recicla. Somos eternos. Cenizas por tanto. El soplo frío de un dios enfermo.

joe satriani

SATRI PARA LOS AMIGOS

Fina



Una enfermedad estúpida, a la que la ciencia no sabe poner freno, se llevó a mi amiga Fina. Una barquita como esta cogió el sábado 27 de Noviembre en Coníl y se fue a dar un largo paseo. Ella sola, sin compañía, como se dan los buenos paseos. Y nos dejó solos y tristes. Y nos dejó distintos. Desde ese día no somos los mismos. Pero este paseo lo hago yo sola, dijo. Cuídense. Cuiden de mi niño.