JANIS JOPLIN. Esto es horrible. Parece que fue ayer y ya han pasado 42 años. Cuarenta y dos años, el pasado día 4 de octubre

Yo también necesito una mano que llevarme al rostro.
Un guante para el tacto que soliviante
el poro del por qué
del que se alimenta el resto de mi carne,
esa pregunta que anda rondándome
hace tiempo
y hace pausas y hace gárgaras el tiempo.

Mi higado de esponja empapado en olvido,
el corazón apretado en esta caja de cofre
que froté bajo el agua de lluvias y tormentas.
Este pechito blanco de enormes mostachones
estas rodillas tensas de pasos inciertos
errantes pies de siempre por calles y ventanas
y alguna que otra pérgola.

Yo también necesito un hombro nuevo
un altar de flores
un masaje de aceites y jazmines
un manojo de hierbas y provisiones
un vereda incierta que me lleve siempre
al sur.
Yo también necesito una alcoba despierta
soleada de lunes de martes y de luz
y un resto de semana de siempre
que tu vengas.

Mi tribu se fue yendo
y los demás se quedaron de traidores
contemplando tu ausencia.

Tengo una edad provecta, madura y antigua

Tengo una edad provecta, madura y antigua

y soy al margen del hombre

poeta

y creí que con eso podía conjurar

el maleficio. La capacidad de modificar

la belleza, las cosas de la vida,

su trámite indeleble.

Los días son oscuros

la noche es perfecta. Un desconocido

no es un conocido. Es una puerta

cerrada. Una melodía suena tras ella.

Las tardes son largas,

las mañanas inmensas,

un siglo es un siglo,

los años pesan, los estúpidos años

que nada significan.

Así, el miedo sospecha hasta

cuando amas, de aquello que amas

con garantía de fracaso,

ese título que afianza el dolor

y ennoblece tu desinteresada entrega.

El dolor que te parte, el que más deseas,

el que reconoces como tuyo,

nacido de ti para él,

ese dolor alimentándose

de sí mismo para no fallecer.

Nada fue mío desde entonces

nada será mío desde ahora

y nada en este instante

tiene dueño.

Guardo oscuras crisálidas en cajas de madera.

Las mariposas en otoño mueren de frío.

Las mías revolotean dormidas

junto al calor de bombillas encendidas.
No necesitan primaveras.

Mi corazón palpita junto a esas

oscuras larvas. No temas si después de hoy

una mariposa negra revolotea dentro de mí.

Galanterías y Ternuras

1

Déjalas crecer junto a los ríos

flores silvestres y otros brotes

galanterías y ternuras

para abejarucos que vienen

a beber de estas aguas.

Tus manos no los tocan

no los rozas ni los tomas

vienen las aves con algarabía

y en su vuelo entretienes a tus ojos

toda la mañana.

2

Aroma de jazmín una pluma

la brisa

todo lo leve me recuerda a ti

salgo a la calle

y las luces de tiendas y bares

se descomponen hasta escribir tu nombre

en un anagrama de filigranas que se repite.

Un pájaro

levanta el vuelo y se pierde

cerca de las nubes

el sonido del mar está lejos

una voz de sal me abandona

una vez tuve arena entre los dedos

y tu nombre de ala rozó mis párpados.

Citas desinteresadas

No hay ciudad más propensa que Eusapia a gozar de la vida y a huir de los afanes. Y para que el salto de la vida a la muerte sea menos brusco, los habitantes han construido una copia idéntica de su ciudad bajo tierra. Los cadáveres, desecados de manera que no quede más que el esqueleto revestido de piel amarilla, son llevados allí abajo para que sigan con las tareas de antes.

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Dicen que esto no ocurre sólo ahora: en realidad habrían sido los muertos quienes construyeron la Eusapia de arriba a semejanza de su ciudad. Dicen que en las dos ciudades gemelas no hay ya modo de saber cuáles son los vivos y cuáles los muertos.

-Italo Calvino- (“Las ciudades Invisibles")

John Mayall: Saw Mill Gulch Road

El blues de las doce se presenta a las 23: 13. Bien.
John Mayall, de su "The Turning Point", el tema  "Saw Mill Gulch Road".
Estamos en Julio del 69. El maestro del blues blanco estaba en la cresta.
El " Turning Poin" fue uno de sus mejores discos. Dentro de él, un tema
que fusiona con el jazz: "California".

Eyácula

Entreabrió los muslos de Zarza con sus manos fuertes
y separó el canal mojado y palpitante.

-Rosa Montero-

Ella quiso que él le diera

un pedazo de carne en carne viva,

el semen excesivo que la ahogara;

su hueso más lejano cristalizado

en largo esperma,

la sustancia de hombre comprometido

con este crucial tiempo compartido:

suyo, de él, de ambos.

Notó que la carne dentro de su carne,

salvaje, nervuda se tensaba.

Un férvido látigo fue su colosal eyácula,

que copiosa la dejó inmersa, dolorida y anegada,

en un silencio de hombre y de tristeza.

Las ausencias

Llamaremos métrica a esa distancia que hay

entre el uno y el otro.

Llamaremos medida al acto de pasar la mano

por esa distancia.

Métrica y medida apaciguan por un instante

y en ese interludio

considere uno la gravedad del otro

y los dos hagan frente

al distante placer de amar las ausencias.

Como los ojos malvas y solos de los caminantes

Yo era alegre como una modista,

yo era optimista como una pradera en flor.

Yo optimista como una bandera bajo el barro.

Yo que era un ser invencible sin miedo al apostrofe
me oculté en camisas de anchas mangas
y cuello profundo donde se ahogaban los forasteros:
extraños mandanadies dispuestos a un diluvio
de afectos insolubles.
Yo que era un subalterno,
una señal de humo,
a nadie di pie ni señas: apagué el fuego,
oriné en zarzas.

Yo optimista como un gusano
capaz de ser pupa bajo los aguaceros
repté a mariposa
volé
fui de nuevo alevilla resucité
junto a los bordes desordenados de los lagos.
Sobre una página de barro y luna
inicié un vuelo sin rumbo,
torpe fui nómada
como los ojos malvas y solos
de los caminantes.

Un blues para C. Lara, para mí, para tantos...

Luz que enciende la jalea

Ciclostil 80

…si amanezco pálido, es por mi obra; y

si anochezco rojo, es por mi obrero.

-César Vallejo-

Adoba con el tiempo una costra

                                              lejana

que no delimite su escozor

                                       sólo

a las penumbras

sino que más adentro habite

ese hueso de tétanos añejos

                                          para así

la opción al sufrimiento

se quede en la dúctil planificación

y el tacto

            sólido número

materialice la realidad

de que los cuerpos

                            siempre

tienen la posibilidad irrefutable

de apoyarse en el quicio de las puertas

                                                         esas

que abiertas

dan paso a la lucha del hombre

                                             al amor

y a la dialéctica de la niebla

y la oscuridad.

Lección cuatro

Hoy entró en el  despacho de trabajo la señora de la limpieza a pedirme las tijeras. Al cabo de un rato me las devolvió diciéndome que se había cortado con ellas. Desinféctese la herida que esta tijera tiene el filo envenenado de tanto cortar papel, le dije. Sobre todo si está escrito, me respondió.

Lascivo alimento

De pan con alcoba está hecho

el velívolo sexo que cubre con su vello,

entre los acogedores muslos,

tu húmedo horno

donde dulcemente es endurecido

el barro de mi alma,

que en la noche

(tiene otros horarios más perfectos)

te penetra. 

Generosamente agónica lo amasas

y el éxtasis venial

redondea con excelsa lentitud

una felicidad de pecado mortal

de necesaria y perentoria solicitud:

dámelo ya.

Cada una de tus cosas

El silencio más blanco de la noche

Ya finalizo este libro perfectamente lascivo

hecho con trueques y revoques

repleto y fascinante

que empecé un día que ya no estaba tierno

un día que no tiene memoria

en el recuerdo fatigado de la noche

en las sombras histéricas donde la vida

y la historia se degüellan.

Recuerdo sin amargura lívido o gris

casi sin dolor de muelas

casi sin muleta coja

los nombres de ellas y de ellos.

Nunca fueron importantes los atajos

que recorrimos juntos. Y todos nos fuimos

haciendo locuras o buscando algún remedio

al silencio más blanco de la noche.

Vigilia

Vigila si en la noche digo cosas indebidas
si hablo en sueños
y si la vigilia te sorprende vigilando mis palabras
vigila si hablo con otros argumentos.
Si soy un desconocido
si no me reconoces
mátame con un secreto.

Lugo, morir de amar

Lugo. Tomo cerveza. Paseo.

Miro.

Después de 30 años salgo a la calle.

A la calle de una sociedad desconocida.

Hay amargura.

Hay lo que no viví nunca.

Yo fui un paréntesis.

Detuve el tiempo para ver si existía.

No existía nada. Nunca existía nada.

Todo está como cuando empezó todo esto

hace 40 años.

No. Está peor. Está ignorancia.

Está lo que no se aprendió

en todos estos años.

Lo que fue imposible aprender.

Tareas:

comprender.

Saber.

Olvidar.

Creer que la memoria no traiciona nunca.

Y acaso saber amar.

Amar con la memoria justa

para no olvidar el silencio

de todo este tiempo inútil.

¿Inútil?

¿A qué edad empieza lo necesario?

Mi amor. Mi vida.

Mi amor por la vida.

Por los demás.

Yo era un paréntesis.

Todo lo demás rebabas.

La excrecencia fija en la retina.

Amar.

Qué fácil decirlo.

Han pasado 30 años

y los menos somos más.

Nada. Casi nada.

Amar. Morir.

Morir de amar.

Santiago Carrillo (2)

Bala de goma (pelota la llaman para quitarle gravedad al tiro) recogida por este que sufre la vida como si fuera un vidón. Con uve de vida. Que no un suvidón. Y esta ya no sé si va con uve, con uve de victoria o con uve de vendetta.

Esta bala de goma, que mató a alguno-a en la transición, y que nunca supo contar la Prego, ni el PCE, seamos claro; fue recogida, repito, por este que lo es, delante o al lado de la prisión de Carabanchel, hoy ruina poética, campo de amapolas, memoria histórica, si es que la memoria sabe de qué historia está hablando.

Fuimos hasta esa cárcel, en una pantomima a la que acudimos algunos para que soltaran a Don Santiago Carrillo, detenido con peluca para poder soltarlo con peluquín. Todo era peluquín en la transición. Así transitamos hoy.
Desde entonces tiene Don el Sr. Santiago. Maldita sea la vida si la vida es la vida. O el vidón.

Ahora la pelota, adorna una estantería de yeso, sobre pedestal de pvc capturado en la playa, y proveniente de una red de pescador que arrojó sus sueños a la mar. Como ven en la foto, toda una escultura de extraños significados.

Qué bonito es el tiempo que no existe, porque perdona siempre al tiempo que sí lo es. Al que está. Ese tiempo pendiente de que tengas un descuido para marcar las horas, los días, los meses. Tiempo. Pregúntenle ustedes la hora a los gorriones. O a mí.  Háblennos de aquel tiempo.Y esto es una licencia poética. Que como todas las licencias, esta en concreto, tiene permiso para rumiar derrotas.

Santiago Carrillo, "Poema"

Santiago Carrillo se merece una estatua en cada aldea, pueblo o ciudad de este país. Al día siguiente destrúyanla. Pero se merece un minuto de estatua después de muerto. Siempre lo fue en vida. Descanse en paz. O no. Allá él con sus estatuas. Y su Eurocomunismo.

Epíteto

Corindón o esmeril pedernal

la chaira recorre los filos de la carne

magulla y gorgorea

hacia la oreja enfila la aguda punta

a escasos centímetros

quiebra

brevemente merodea en gubia

luego acaba hiriendo

donde la sangre brota con un gemido

proveniente de esa zona de la garganta
hecha cuna un instante

hecha cueva de oscuros y silenciosos pasillos
donde las palabras crecen

habitáculo en el que mora el vital veneno
de la lengua

y misteriosamente mueren
cubiertas de silencio.