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| De la mano se aman |
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| ....se aburren |
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| fuman... |
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| se esconden... |
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| vienen... |
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| ...pasean |
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| ...dudan |
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| ...se sientan |
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| buscan... |
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| ...llenos de júbilo |
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| como las nubes. |
lunes, 28 de febrero de 2011
Poema visual (secuencia)
Jíbaros
Caminantes burdos y ordinarios
guardan agazapados la llegada de la oportunidad
o la oscura sombra que pueda despertarles
para lanzarse a los caminos a las sucias calles
y lucir desgarrados sus mejores galas desgarradas.
Junto a las bestias a pie de caballo van girando
en el paisaje
ruedas de carros y viejos molinos obsoletos.
Ruedas de agua cangilones dentados que mejoran
la función itinerante de la polea en su periplo
de soledad girando porque giran
por rumbos inciertos intentando averiguar
si muelen para moler itinerarios lobos
o equivocados destinos,
el origen que está haciendo que fluya aceite y vino,
el aullido que llevará al pastor al trashumante
hasta lejanas cordilleras.
Pobres jíbaros sin destino
bajaran luego al valle para pastar rebaños
sudando bajo nubes de tormenta un desvarío
de peregrinos en llanto y procesión,
porque trasladarse es morir bajo la lluvia torrencial
que se pregunta qué sed tendrá hoy el jueves,
o abril o este año crucial de baldíos itinerarios,
el hombre humilde y manso
allá en las multitudes
fundido con el tránsito
de caballos y mulas.
Un poco prole o tal vez proletario.
domingo, 27 de febrero de 2011
Poeta
El poeta abrió con la punta del lápiz la página en blanco
y sobre aquella luz que se vació sobre la mesa
introdujo las manos y los ojos,
tocó los bordes del abecedario,
vio que dos émbolos de oro movían un carrete de plata
y siguió con las yemas de los dedos el hilo de seda
que le llevó hasta una esfera de acero,
movida en su órbita por un eco de silencio.
jueves, 24 de febrero de 2011
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Madroños en flor
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| Estos madroños de Móstoles (Madrid) ya tienen flor. A pesar del humo de los coches. Incluso a pesar de los hombres que van dentro de los coches. Que hermosa es la naturaleza. Su paciencia acabará con nosotros. Por no entender de pausas. |
Como un dibujo antiguo
Qué pena que no me nombres
ahora que empiezo a desaparecer
de los diccionarios
y ya no soy una palabra
sino un milagro que merodea el agua
de los charcos
el agua de lluvia
gota a gota borrándose
de los labios sedientos.
Ahora que va cayendo lenta
la lluvia como un dibujo antiguo
y la oigo levantarse
entre nubes apagándose con la lentitud
de la belleza que tienen todas las criaturas
que van a morir.
Ahora había que lavarse delante del espejo
comprobar que la carne guarda algún despojo
de sueño irrealizable.
Ahora que la lluvia comienza
acabando por desaparecer.
miércoles, 23 de febrero de 2011
30 años y un 23.F.
Para empezar citen a los clásicos.
Pongan las manos sobre la cabeza
cabezones
citen nuestra referencia:
“España tiembla”.
A cada paso que den digan su nombre
nombren todo lo que piensan
tomen nota de esa mierda
se les preguntará por qué la pisaron.
Citen citen por favor den nombres y apellidos
hagan un retrato robot de sus caras conocidas
esto es un registro
tengan consideración con el estado de emergencia
esto-es-nuestro-todo-esto-es-nuestro
dennos facilidades
piensen que el estado del bienestar
a veces sienta un lógico malestar
militar diría yo general tal vez quizás.
Tengan fe en nosotros citen su número de teléfono
qué les movió a hacerlo
citen el nombre de sus antepasados
su número y letra del carné de identidad
también sus tarjetas de crédito y de fiabilidad
dennos todos los datos
vamos a construir su ADN su árbol genealógico
su línea dinástica
que nos llevará hasta las raíces del drama
en el registro están todos registrados
no se pongan nerviosos hay ficheros y celdas para todos
esto es un registro en toda regla
aquí están los permisos judiciales
la regla y la vara de medir
el vergajo falo y la pistola de magras cachas
la orden de registro la cerradura y la llave
el sistema métrico y decimal
los segundos que marca el reloj
tatuándolos sobre la piel del tiempo
de nuestro tiempo, claro, de nuestro tiempo siempre.
Se acabó
les voy a arrestar a todos
quedan detenidos
se acabaron las buenas palabras
dejen de mirar el minutero.
Cabo! apunte los nombres de todos
a punta de pistola
martes, 22 de febrero de 2011
Desde el círculo polar se elevó un cero
Y anida o nace un águila
en la boca secreta de tu sexo
-José Ángel Valente-
Los exentos de ti de mí o de otros
recalan en la memoria de los pájaros
y desde sus pequeños corazones
se agitan levantando un ala de niebla
en el rudimentario rostro de la ciudad
Soy un poeta ignorado que lo único
que quiero saber es que existo para saber
porque existir para saber me hace
inservible monótono innecesario
una mota de polvo en la oscuridad salvaje
de la urbe.
El día y la noche fueron reemplazados
por un silencio prolongado y líquido
el corazón del pájaro susurro
fue sustituyendo el ruido del viento
por un golpe sordo de alas desplegadas
alejándose de los hombres para siempre
Desde el círculo polar se elevó un cero.
Clase
La letra más que marcar llamea
-Marcos Ricardo Barnatán-
Lo importante del verso aunque se parta
es el molde nunca la modelo
Troquel o cuño el poema muestra el relieve
la topografía de todos las islas abandonadas
que habitan dentro de ti
La agrimensura de tu huella delata
que con la carne se hizo el vaciado
No sólo quedó en ti el cuenco del universo
fluyó la sangre se hizo el barro
y grabó a fuego de herrería
un golpe de yunque que forja en la fragua
un largo silencio de templada vasija
que pulsa el eco el embeleso del anémico poeta
La escoria la herida la ceniza la cicatriz
junto a la peana de la rígida estatua
alarga el marchito bronceado de la maniquí.
Lo importante del verso aunque se parta
es el verso.
domingo, 20 de febrero de 2011
Ventana en busca de Ángeles
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Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas
................................................................
No dejes que tus labios hallen mis once letras.
-Roque Dalton-
Cuando sepas que he muerto da mi nombre a otros
a otras cosas a otros animales
da mi nombre a quien lo quiera
Para qué quiero yo mis once letras
sin un cuerpo que lo lleve le dé forma
lo deforme lo ahorme lo componga
Cuando sepas que he muerto
como un mago ante la magia
di sílabas extrañas
por ejemplo “Verto Samosi hágase otra luz”
o “Samot Orevir ponte a escribir”.
sábado, 19 de febrero de 2011
Praderacontomatedentro/Versosdesdeelcésped
De vez en cuando paramos y miramos a nuestro alrededor. Unas para ver si vemos. Otras para ver sin más. El hombre intenta hacer de la vida poesía. Pero también dramas. Y uno se acongoja. Se le caen lágrimas como puños al ver que en ese deambular el hombre construye jardines en el césped con tomates que crecen desde dentro hacia afuera. Por ejemplo. Mire, miren.
Siiiiiii, ¡¡¡al tomate le crecen las semillas!!! Brotan plantas de tomate dentro del tomate.
Una pregunta: ¿Por qué les extraña la palabra revolución? eh!, eh!; no digan que no, yo sé que les resulta raro incorporar la palabreja a lo cotidiano, ya que esta rompe con cierta armonía adquirida, adocenada a lo largo de estos años, sin duda. Pues tendrán ustedes que hacer alguna revolución. Ustedes los que sean.
Por cierto, el tomate tiene un sabor a césped mal segado. Asqueroso. Viva la revolución.
Posdata:
Pedazo de poema me acaba de salir.
En serio, y en nombre de mi abuela Agustina Duarte Muriel, a la que debo la vida y respeto: Me duelen mucho, mucho los compañones.
Posdata:
Pedazo de poema me acaba de salir.
En serio, y en nombre de mi abuela Agustina Duarte Muriel, a la que debo la vida y respeto: Me duelen mucho, mucho los compañones.
jueves, 17 de febrero de 2011
Levedad
La lluvia que cae hoy tiene sonido
a caracola que imita un mar
de certezas ignoradas,
y a fragor de ramas en su pelea
de savia
por la mejor flor.
Los insectos renuevan el aire,
plagan de sombras el césped
y las muchachas y los hombres
recuerdan de dónde vienen las varadas naves
o cuando lo días eran largos y calurosos
y una bocanada de muchacho,
una brisa de niña
era complacencia que los cuerpos
anhelaban:
la nostalgia de emocionados presentimientos
miércoles, 16 de febrero de 2011
Pessoa
Álvaro de Campos & Fernando Pessoa. Hoy hace 75 años, dos meses y 17 días que murió. Y 122 años, 8 meses y 3 días que nació. Nacer. Morir. ¿No es lo mismo? Vamos bien. Perfectos. Solos. Y únicos. Sobre todo únicos. Y preciosos. Guapos. Nos aman las musarañas. El polvo acumulado en almohadas vacías. Aquella cabeza que nos acompañó hoy peina otros espejos. Pessoa. Lisboa. La lluvia. El mármol. Para convertirnos en tumba no hace falta una rosa. Ni una piedra que nombre al cuerpo. Para convertirnos en tumba hace falta tan sólo una biografía, un pasado. Algún recuerdo. Una historia de amor fracasado. Una historia de amor. Un cuerpo con su belleza y su gloria. Y un dedo antónimo.
martes, 15 de febrero de 2011
Último agradecimiento
Verano del 66. Ella se llamó Amelia,
y su nombre con una maniobra hábil,
previa retirada de los nudos “a”
entre los que se encontraba encerrada,
y en juego grácil de anagrama:
se abrió miel.
Su nombre dejó hecho en mí
un panal de derramados hexágonos,
un templo caprichoso repleto de secretos.
Durante estos años dentro de él han cabido
la aspiración helada de la noche,
la ambiciosa carnalidad de la luna en su boca,
un perfumado pañuelo rojo.
El olvido que lleva impreso
sábado, 12 de febrero de 2011
tiempo
Láscibos caballos acuden de la primera troje
del segundo pesebre vienen con el hambre
de un hombre sin quijada
recorren con su pie de atleta la calle
que en azul discordia
confunde las casas con hogares
Aleznas clavándose permiten
un ojal enorme de feroces claveles
rico jarrón tu laguna a veces
cuando lo triste está
más allá del botón de piedra
donde la peonía gigante crece
A media luz salieron a mansalva
treinta y tantos caballos de la noche
llevando herraduras de fuego entre las crines
maduras manzanas en los belfos
mirlo
Culebra arrastrándose ojo de ave
avizor entra la noche el rapaz
dice ahora me muevo en zigzag
hay un zaguán en el alma
que soportan los pájaros
que se atreven a la noche
el ratón también se evapora
y todo artificio se viene a plaga
los árboles testigos mudos
mi mano acariciando el alba
hay miradas distintas
en cada rama
el mundo es un recodo alegre.
jueves, 10 de febrero de 2011
almendras blancas
Yo era optimista como una modista
Yo era optimista como una pradera en flor
Yo que era un ser invencible sin miedo al apostrofe
me oculté en camisas de anchas mangas
y cuello profundo dónde se ahogaban los forasteros
A nadie di pie ni señas apagué el fuego
Yo optimista como un gusano
capaz de ser pupa bajo los aguaceros
repté a mariposa
volé
fui de nuevo alevilla resucité
junto a los bordes desordenados de los lagos
Sobre una página de barro y luna
inicié un vuelo sin rumbo
Torpe fui nómada
como los ojos malvas y solos
de los caminantes.
miércoles, 9 de febrero de 2011
Libídine (II)
Agoniza Libídine dentro de la luz que madura el trigo
entre blondas malvas de perfumes dulces
Junto a góticos senderos con aristas
por donde van dejando prendidas sus plumas
esplendorosos ángeles de odorífero rastro
Libídine cubierta de lánguida satisfacción
su blanda mirada abatida se alimenta
de una extraña nostalgia
cuando extranjeros ególatras portan
el cadáver egoísta de la dama
muerta su alma por exceso de ausencia.
martes, 8 de febrero de 2011
Libídine
Libídine tu nombre avrevia mi escritura
de hombre con pestañas de plomo
y carne de otra tribu pelo de ave
Me quemo me expando entre las llamas
cuando ya no espero que nadie
me salve del fuego que sólo en mí se aviva
Me asombra la fresca oscuridad que nadie tuvo:
la otra luz que brota de la ceniza
del cielo plomizo y gris de los rescoldos
y me procura.
Morada enredadera
Amada, responde a esta pregunta:
¿De qué parte del mundo deviene lo sagrado
que tu mirada oculta cada vez que te miro,
cada vez que te beso y cierras los ojos
diciendo que así me ves en lo más
recóndito de ti?
Y tú, queda, respondes:
Hazme de nuevo la pregunta,
házmela siempre,
lunes, 7 de febrero de 2011
AQ
Compartimos raíces con cimientos
asfalto con hojas
somos un parásito
que vive en un árbol de piedra:
tradición renacentista
pensamiento ilustrado
XXIX
Corrígeme estos versos
añade alguna duda a todos ellos
mas no esperes de mí
una brizna de hombría o misericordia.
Ventana para una arenga
 |
| Añadir leyenda. Decir qué cosas son las que precisas para arengar transeúntes. O darse un mitin a través de esta ventana siempre abierta. |
viernes, 4 de febrero de 2011
Capítulo 32
La acción devastadora de la clase dominante (capitalista)
llevará necesariamente
a la autodefensa de la clase dominada (obreros)
en una actitud meramente de supervivencia.
La violencia dependerá únicamente
de la fortaleza o debilidad
de las dos clases enfrentadas.
Si la fortaleza está de parte de los dominados
la violencia será menor.
Lo contrario es la actualidad.
miércoles, 2 de febrero de 2011
dilucidar
Disperso dijo que añadido
sobre la cifra que hubo deseado
esperó durante mucho tiempo que dejaran
de amarle
supuso
con cierto rigor que soportaría el frío
propio de la soledad
o de estar solo
y dijo:
no tendré que perder absolutamente nada.
Sofocó con libertad una pizca de zarza
que llevaba en los ojos
limpió su mirada con un paño húmedo
bañado en alcohol
y el cristalino empañado
y el cristalino empañado
relució al sol de mediodía.
Aún no contento con la solución tomada
esperó a una mejoría de las antenas
y redujo sus aspiraciones de satélite
quedándose en mera emisora recepcionando
los papeles que le llegaban
vía oración fúnebre desde barricadas negras.
Cuando le avisaron con intención de amarle
paró los relojes. Hizo un fuego en el bosque.
Quemó calendarios.
Cuando le avisaron con intención de amarle
paró los relojes. Hizo un fuego en el bosque.
Quemó calendarios.
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