ahora que hay un
aire abandonado
voy recogiendo
basuras blancas
que trae este
viento de invierno.
Se mueve el día y
se mueve la noche
se balancea el
ciprés y el agua
y se balancean
mis dedos sobre el hilo
blanco de las
retamas muertas.
Invento un
paisaje y lo recorro con otros
ahora que voy
lento muy lento
solo no soy nada
me hundo en aquel
que lleva flores blancas
entre los brazos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario