Entrega

Ella comenzó a desnudarse.

La braga te la quito yo, dijo el hombre.

¿Y qué no me quitaste ya

si te doy la vida entera?

Y miró a los ojos del hombre

que allí de pie se mostraba

desamparado, inocente y solo,

despertando en ella, su apagada mirada,

una íntima e insondable tristeza.

Y generosa, volvió a darse

para que él, de nuevo le quitara.

Económico exceso

Se prudente en el exceso

y de mi semen toma lo preciso,

una gota justa

que se pliegue a tu curva.

No consumas de mí lo innecesario.

Egoísta en el agotamiento,

no pongas derroche en mi escasez;

fíjate en las flores,

el vuelo de las aves,

el curso del agua,

cómo se acomodan

a su necesidad de tiempo.
Toma lo preciso que nos mantenga
en la abundancia disipada
de los que se aman pródigos.

Sílaba viva, poema de Julio Cortázar

De los personajes que pueblan nuestra vida se suele hablar de lustro en lustro: 5,10,15,...

En el próximo mes de Octubre, los medios de comunicación que tan mal comunican,

dirán que se cumplen 45 años de la muerte de el "Ché", a pesar de que todos sabemos

que fue asesinado. Uno empieza por ser asesinado y con el paso del tiempo tan sólo

murió por una causa noble. Una causa noble que para serlo siempre necesita que vaya

acompañada de una muerte equiparable a la nobleza del empeño realizado para morir.

Condición esta necesaria para ser reconocido por los cobardes. Y que con el paso de

más años, te convierten en bandera y póster y camiseta y adornos varios. El culto 

a la personalidad. El "ejemplo" del mártir por tanto empieza a formar parte de todo aquello

de lo que carece nuestra alma. Carencias para dar y tomar. Viva el Ché, a pesar de  ser

"souvenir" en la solapa de nuestros corazones.

Sílaba viva


Qué vachaché, está ahí aunque no lo quieran,
está en la noche, está en la leche,
en cada coche y cada bache y cada boche
está, le largarán los perros y lo mismo estará
aunque lo acechen, lo buscarán a troche y moche
y él estará con el que luche y el que espiche
y en todo el que se agrande y se repeche
él estará, me cachendió.

Citas desinteresadas

Y esgrimiendo el arma me dijo: “¡La sombra o la vida!” Mas yo, que generalmente presto poca atención a los protocolos y a los usos antiguos, me oí responderle: “La sombra es mía, llévese la vida”. Y desde entonces ando pegado a las paredes.

-Rafael Pérez Estrada-

El blues de las doce llega a las 13. Hora del aperitivo.

MOTHERLESS CHILD - BLIND BOYS OF ALABAMA

Flor

Y después de la noche se puso de rojo y después de la noche se vio en el espejo y después de la noche se fue a la alcoba y sobre el raso de su ropa la seda de su risa se vistió para amar. Y se vio como un puente de agua oscura y se vio como brisa y se fue haciendo vino en la sombra y se vio como un perfume de flor nocturna y cálida y se fue desnuda y se vio en el cristal y se fue con el agua ayudada de lluvias a pesar de la noche se vio en el espejo y se fue como luz furiosa y excesiva que en las sombras hace ciclos y celdas y penas de amor después de la noche en el espejo del agua en el puente donde cuelga y duerme la noche y se fue con ella tras pálidas bellezas y dejó su tela de color rojo y dejó su prisa en terciopelo raso dejó de amar y en cenizas se fue con el viento se fue como el viento.

Vuelo

Bambalinas bellas

El ácido azul de las antenas
o los arcos triviales
primorosos
de los patios traseros.
El sueño como un arco de plata
tensado por dioses perdidos
bajo selvas sumidas
en los hielos eternos,
o cuando el hombre
sabe que a sus espaldas
se fragua una rendición sin piedad
ni condiciones.
Otro horror blanco y burgués
acogiéndose a la belleza fría
de pérgolas y azuladas glicinias.
La persistencia de la obsesión
equiparable a ese inolvidable beso frío,
a la caída de la tarde
bajo el perfume que exhalan
los últimos cedros tristes.
Y nosotros presenciando la escena
con los párpados ciegos e inútiles,
bambalinas bellas
que nos protegían del miedo.

Camarada

A Paloma Corrales

La energía tiene un nombre:

Vladimir Maiakovski y yo.

Aunque él sienta que el yo es demasiado poco.

Y yo sea tal vez el último poeta

que exige el socialismo para amar

desesperadamente.

Que yo, como él, tal vez necesite precipitarme

en todos los corazones,

a pesar de que la barca del amor se estrella

una y otra vez contra la vida cotidiana.

Contra el silencio. Contra las palabras huecas.

Camarada vida, aprieta el paso

dice Maiakovski

o digo yo. Afirmamos ambos.

Camarada Vladimiro,

me quedan diez años de amar

con cierta pulcritud

o con un desahogado talante

de hombre enérgico,

con las categóricas afirmaciones
limpias y valientes,

de un poeta vencido por el viento

de las costumbres.

Después ya nada será igual,

todo habrá terminado

y seremos felices.

Virgen

Paseo bajo la importancia frontal de los tilos

y entiendo que la lluvia y las rosas

o el armazón del tiempo

el aire perfumado de saúco

que los ocres y las piedras o el granito.

Paseo que si voy o vengo

o siempre soy itinerario

si pienso que te encuentro

aunque a veces retrocedo para ver

tu perspectiva de animal desnudo

y lloro mientras vivo en tus nalgas

a centímetro cuadrado el beso de tu carne

me deshago.

Y que el desliz de las ingles

o los huecos azules del sobaco

y que tu cuerpo se me acaba acariciado

comenzando entonces a ser otro paisaje

que se muestra distinto

si me abres los brazos y los labios

y rezo ante tu cuerpo de María

o busco en tu mirada

las alas protectoras de un ángel

tiernamente aventajado.

Púber

La métrica del paisaje en nombre de la luz

las esporas de abril

en nombre de la primavera

esa niña asustadiza que investiga

números extraños en su pubis

garabatos negros

álgebra de dulce tacto

un crucigrama que la altera

o la alza

por sobre estigmas

caléndulas geranios

anemonas en llamas

flores secretas

o el milagro del lilium.

Poema que la arropa

la tela que la ansía

el amor de los perfumes

la tibieza de las maderas

el algodón que la abraza.

Niña temerosa que investiga

y halla y logra y quiere

y va

y se encuentra.

Citas desinteresadas

Casi todos mis semejantes son geniales. Algunos besan maravillosamente. Otros cagan rápidamente. Me han asegurado que hay individuos que no se cortan nunca al afeitarse, y damas que se depilan perfectamente mientras manejan sus ordenadores. Todos ellos son poetas. Hay demasiados poetas. Cada vez más. Hay tantos poetas como roedores. Por eso la poesía se vende poco. Ahora me refiero a la poesía escrita. Los que escribimos poesía solemos ser bastante blandengues. Un buen poema quizá sea el lado valiente de un cobarde. O la bala de un sentimental. O la belleza de un imbécil. El trabajo de un escritor consiste en boxear con el abecedario para conseguir un amor, o más de uno, un cheque tan mágico como una alfombra, y un gramo de gloria que sirva para no oler a sudor.

-Pedro Casariego Córdoba-

LECCIÓN 5

Uno siempre escribe en contra de su obra, en caso de tenerla. En caso de no tenerla, escribe.

Nocturno

Las campanas giran, el sol tiembla.

En la noche dulce, la luna quiere

que las sombras, tanto tiempo demoradas

no se detengan,

que las estrellas, como una zarza

de engarzados brillos, se enreden

en un hilo interminable de luz.

El día ha salido sin horario a ser otro

y es posible que nunca vuelva.

Rodar o morir

Rodar o morir. Siempre estamos rodando. Y muriendo.
El argentino, Adrián Otero, ex cantante de la banda
Memphis La Blusera, murió a los 53 años en un accidente.
Murió en la autopista, el 12 de junio. Gracias por el blues.
Blues del Mississippi.

Blues

El blues de hoy se presenta a esta hora de las doce y seis minutos que son las doce de estar trabajando en día laborable. Producir todos para producir crisis. Trabajar todos para trabajar menos. Como el blues. Como los esclavos. Cosas del blues. Robin Trower. Bridge Of Sighs. Puente de los suspiros.

Nieve

Para Elena Belmonte

De esta casa salieron palomas encendidas, sus alas eran de agua y en su pico húmedo llevaban un grano de sal para sembrar el mundo de sustancias originales.

Y hoy salen de tus dedos paisajes trazados con líneas negras sobre campos verdes y azules. De tus dedos manan líquidas transparencias, sangre de amapola blanca y sueño, ágata y rubí. Y es que tú vas débil y yo me siento rechazado. Un escritor siempre es el hombre que más letras añade a la nieve. Sus miedos ocultos en el fuego.

Citas desinteresadas

ROMPAMOS LOS CRISTALES FUNEBRES DE LA PROSODIA

-Neorrabioso-

Béla Fleck

Versos de Rimbaud

Mientras Béla Fleck se enreda en acordes de rosal

me sirvo un orujo de hiervas,

miro a través de la ventana

y Woody Guthrie, más allá del cielo,

aún vibra con su guitarra Machine Kills Fascists.

Fumo tabaco negro y seco, siento un leve dolor de garganta,

meso mis cabellos, paladeo un trago corto

del destilado hollejo
y repaso una revista de fotos

donde esa actriz de reparto a la que nombran Silke

ha taladrado sus pezones sonrosados,

gordos y sabrosos, con anillos de metal

que dejan en la boca una burbuja fría

atemporal y quirúrgica.

Veo que por el cielo de hoy viene añil y otoño

un genial suicidio de nubes de plata que explosionan,

estrellándose contra el granate atardecer del horizonte,

rompiendo el perfil azul y gris de las montañas:

impresionista óleo que no puede arrebatarme nadie.

Arde la luz quemándose en las miradas

y todo es vivo y perecedero.

Un libro de poemas sobre la mesa

deja caer versos de Rimbaud:

“…tus infantiles senos demasiado humanos

y demasiado dulces;..."

Pasean solas las mujeres esta tarde,

charlan entre ellas bajo los árboles del parque

y los niños alborotan en la arena.