Tal vez no acabe nunca de hacer este poema. -J.M. Caballero Bonald-
lunes, 23 de mayo de 2011
Uno más
porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,
pero sí un pulso herido que sonda las cosas del otro lado.
- Federico García Lorca -
A veces pienso que yo no debería ser yo
creo que debería ser otro
no éste que todos creen conocer
sino el que jamás han visto
el ignorado el inconcluso
debería ser otra cosa
otro
un gesto agazapado en la espesura
a veces pienso que yo no debería ser yo
que no tendría que tener esta historia
debería tener otra vida
la de otro ser
la tuya o la de él
la nunca jamás contada
o la eterna en memoria de todos
a veces pienso que yo no existo
que éste que escribe no es éste que escribe
debería tener otra existencia
la de todos o la de ninguno
pero algo diferente a esta existencia
debería existir como el que jamás
el que no fue
el que murió
debería existir como el que vivió
en la luz
como el ser extralimitado
prisionero o recluido
mutilado
lánguido
desahuciado
a veces pienso que debería ser casi todos vosotros
porque a los que la vida nos parece eterna
gozamos de una infinita paciencia
para ser un animal amigo ante tanto adversario.
Buenos días Universo
Ayer no fueron posiciones políticas lo que ganó en España. Ni la clase obrera ganó. Ni los compañeros de la puerta del Sol ganaron. Ayer ganaron posiciones economicistas, que es una manera perversa de entender la política. Ayer ganaron los bolsillos y las carteras vacías de los españoles. Con ese "vacío" fueron a votar. Para que los ricos se las llenen.
Ayer ganó en este país la reacción, los malos ganaron. Los malos, con el consentimiento de los buenos. Ganaron ayer los ricos. Los pobres perdieron. Desesperados, perdieron los pobres ante el avance de su miseria. Ante la desesperación, siempre ganan los ricos. La razón no ganó ayer en este país. Ganó la desigualdad que irá en aumento. El movimiento del 15-M ya puede afinar en sus propuestas. Ya puede elevar su nivel de conciencia anticapitalista. Ya pueden en este ambiente de perdedores empezar a rodar por los campos de España. Con poemas de Machado en la mochila. Con poemas de León Felipe, con poemas de Hernández, Miguél. Con propuestas de felicidad rotunda en sus corazones. Con la ira en las sandalias. Con el puño en la mano. Con la mano abierta. Y con la palabra nunca cerrada. Ni en la boca, ni en los ojos. Con una propuesta de romper. De acabar. Pues eso es el decir: acabar para nombrar las cosas de otro modo.
Buenos días España. Buenos días trabajadores pobres de solemnidad. Buenos días camaradas de un César Vallejo tenso y estirado en su esquina fundamental. Esperando.
Despedida
Atanse
cuan locas se desatan
límpiasen
cuan líricas manchan
y cual loca prenda de vestir
o gasa
se desvisten
se desgastan
anímanse
corren descalzas
bailan y danzan
son siempre un hilo a lo largo de la vida
tirando de él
algunos hayan la muerte esa flor
los poemas
las palabras.
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