jueves, 30 de septiembre de 2010

Los poemas de K.

Hace un año que comencé a ser viejo
pensó él.
Pero tú buscas, dijo ella.
Esas fueron sus palabras
la última vez que hablaron.
Parecía que daba por finalizado
un episodio de su vida.
Él, evidentemente la siguió buscando.
Ella le espera.

enamorados

Me contaron que estabas enamorada de otro
y entonces me fui a mi cuarto
y escribí ese artículo contra el gobierno
por el que estoy preso.
-Ernesto Cardenal-

Déjame que te entretenga
que diga a tu oído cada mañana cosas de la vida
déjame,
para que no muera.
Mañana tal vez haré huelga,
saldré a la calle y este sea mi último día.
Tal vez muera asesinado por accidente.
Como son asesinados todos los pobres de la tierra
todos los que aman, pobres enamorados.








viernes, 24 de septiembre de 2010

Carmen


Cuando sea viejo y ya nadie me quiera
mis poemas hablaran por mí de una juventud
distinta y difícil.
También de una belleza que fue observada
desde la tierra
y con mano dudando acariciada.


Cuando sea viejo mi amor y ya tenga
la mirada cansada
una ruina en la lengua
de un miedo que no supo nadie
te hablaran sin interés viejos poemas.


Llorando, apiadándose de ti. De mí.
De lo que nosotros nunca pudimos.
Espérame dudando.



Hornacina

jueves, 23 de septiembre de 2010

EL DÍA 29 HUELGA GENERAL REVOLUCIONARIA

De todos es sabido que este blog de poesía egoísta, tan solo publica poemas. Pero el poema que viene a continuación es otro. Sin que sirva de precedente o para que sirva de precedente, me da igual.

Desde “FOLIOS GRAPADOS” LLAMAMOS A LA HUELGA GENERAL del día 29 convocada por los sindicatos. Y digo llamamos, usando el plural para parecer muchos, pero en realidad soy yo sólo. Derrotado y triste. Los sindicatos más. Los únicos que tenemos. Pero hay una diferencia: no nos gustan las huelgas generales que convocan los sindicatos. Y digo no nos gustan para seguir pareciendo muchos. (¿Será todo una cuestión de cantidad? Creo que sí. Por eso lo de la soledad y las mayorías. Cuando todos sabemos, menos el gobierno y los sindicatos, que las mayorías no tienen nunca razón).
Estos sindicatos que durante todo el año nos enseñan a confiar en los medios de producción capitalista. Nos enseñan firmando todo lo que les echan. Y nos educan con una pregunta retórica y tonta: ¿y tú qué harías en mi lugar? y te dan ganas de decirles: Joder, la guerra, macho, la guerra. Y si no, por lo menos enfadaros. No tenemos en el pantano patos salvajes, pero podemos cabrear a las gallinas.


Así que “Folios Grapados”, desde el sálvese quien pueda, llama a la Huelga General Revolucionaria. ¿Qué que es esto? Pues que si la haces, participa, sal a la calle, muévete por los barrios, grita, llama a la gente a que salga de sus casas, ponte a vociferar en medio de la plaza como si estuvieras loco o loca. Organiza un pollo como si te hubiera dado un telele. Eso. Y lo que se te ocurra. Puedes buscarte cómplices, para que parezcáis más. Una horda, una turba. En fin la revolución. O sus aledaños. Como cuando ganó España en el mundial de fútbol. Parecido. Que a veces solo somos patriotas de la chirigota.(Mierda de rima).


Joder, a la calle que ya es hora de pasearnos a cuerpo. Jo. Qué vergüenza, esto lo decía Paco Ibáñez hace casi 50 años. Medio siglo sin encontrar nada mejor. Una alternativa. Claro que ellos, los ricos, tampoco: hacen lo mismo que desde la revolución industrial: suben los precios y nos bajan los salarios. Es decir nos bajan el salario dos veces.


Bueno, pues eso que la clase obrera está muy puteada. Cuesta trabajo entender cómo es posible que exista aún después de 200 años. Qué genes!!.

Y si ustedes hacen huelga y están muy cansados para andar de broncas por calles y plazas y deciden quedarse en casa, viéndolo por la ventana (TV) les recomiendo una película de hace 35 años (aquí todo es viejo): LA CLASE OBRERA VA AL PARAÍSO, una película muy buena, dónde queda retratado el revisionismo crónico de los sindicatos de clase. Trata la vida de un currito que folla con una compañera de trabajo en las tapias de la factoría a la salida del trabajo; un tío algo “sin conciencia y esquirol” y que un día para suerte suya, pierde un dedo en la máquina troquel (un tornillo, un culo; un tornillo un culo) de la cadena de trabajo. El final es una maravilla. Después de la huelga, si estamos por aquí, se lo cuento.

Y una consigna (Un eslogan dicen los más modernos): Abajo el trabajo, ocio permanente.
Salud y alegría. Y una huelga cada día.


Y la consigna central: La solución no es individual, pero nadie te ayuda. Amigo estás solo. Yo me dedico a la poesía sin querer, para conocer gente. Hasta ahora solo he conocido. Pero no había gente. 
En fin que esto que nos está pasando no es normal. Tanto capullo, tanto mamón. Nos van a caer chuzos de punta. Siéntense. Lean versos de Tomás Rivero. “Fornicaciones” viene al pelo.

44

He aplazado el dolor
y el cielo empieza a ser gris o con pátina
un velo lo cubre que presagia nubes
se oyen golpes de martillo contra el muro
una mujer cuelga ropa de las cuerda y me da los buenos días
hay una salamandra y un viejo saltamontes sobre la pared blanca
suena mi teléfono móvil y no eres tú
me llama una amiga rencorosa
para decirme que soy un ser despreciable y desearme felicidad
para este año que comienza. Las azoteas están solitarias
junto a la mía hay un perro que ladra.
Bostezo impasible y triste. Ya fui informado fui puesto al día.
Yo sé que todo debe continuar.
Se redimen sólo los que se conforman.
La luz
la luz mi amor
la que quiero abrazar como te abracé aquél día
resignado a olvidar. Unas nubes vienen hacia mí
desgarrándose por el cielo encapotado.
Ruge una moto rompiendo tu recuerdo
y tu nombre.


jueves, 16 de septiembre de 2010

LOS OTROS DESAPARECIDOS


Escribí poemas entecos
que ardían como teas
y siempre marrullero e impúdico
magreé las palabras.
Siempre he creído que ejerciendo de poeta
sobre mí se extendía
la más implacable persecución
porque sabía que a nosotros los ignorantes
(accede uno a la palabra y la maltrata)
se nos niega el pan
desde hace demasiados siglos;
y ha tiempo que dejamos de beber:
la sequía,
la sequía, gritaron los parias.
Y es que los míos (los míos, los nuestros, los suyos)
siempre poblamos con nuestra carne
las hermosas cunetas
que resaltan nuestro pasado
en una hondonada perfectamente
cómoda
de huesos hermanados.
El poeta sigue flaco,
escribiendo versos paranoicos
con ritmo a compasado.
Tic-tac, tic-tac, dicen los diarios.

martes, 14 de septiembre de 2010

PELOTA (Playa de Castilnovo, 1994)



De nuestra encendida juventud
sólo queda un sólido dolor,
una impaciente soledad
instalada en aquellas partes del cuerpo
donde la medicina no tiene acceso.
Recuerdos. La tarde.
Este paseo con el mar tan cerca,
el viento cálido encendiéndo el rostro
a un sol de pálidas mejillas.
La nostalgia también se cura
bañándote en ella
o también comentando sus causas
con algún compañero
emocionado de viajes
y deliciosos cruces de caminos
que nos regala la vida.

jueves, 9 de septiembre de 2010

VUELO

Se agradece la ayuda de Zitarrosa

Lo que viene a demostrar que el ala de la mariposa
se pinta se traza se diluye se hace se esboza
se descompone iridiscente o plagio de aquél otro ala
(si lo ves o la ves a esa voraz del polen)
se alza se planta se bate en dos sobre su dos
se agiganta
o no
se pierde diminuta
lo que viene a demostrar que el ala de la mariposa
proviene del óleo
y ella es una santa de los colores arrastrada por la belleza
que en su vorágine muere materia mineral desnuda
engarzada en monumental pan ético.

NATURALEZA MUERTA

¿Qué has puesto tú en esta historia que yo no deba?

jueves, 2 de septiembre de 2010

Playa de Castilnovo

Una barca olvidada en la arena, como un sueño abandonado en el mar.

AUTOBIOGRAFIA

A ti, que me lees y me escuchas
como si cierta fuera esta palabrería.
Este desvarío de asuntos varios.

Defínase.


No. No soy Topógrafo. Soy su ayudante.
Pero soy otras muchas cosas.
Por ejemplo Revolucionario Profesional.
Autodidacta.
¿Sabes que la esencia de todo lo que sé
no me la enseñó nadie?
Autodidacta. Poeta. Ex líder político.
Político. Revolucionario Profesional.
Incansable. Amante.
Poeta. Observador. Cínico.
Trotskysta. Autodidacta. Mis labores.
El mar. Soñador. Revolucionario Profesional.
Amante. Con principios. Duro de roer.
Trotskysta. LCR. Materialista dialéctico.
Asuntos varios.
Vendrán tiempos peores y nos harán más sabios.
Autodidacta. Un punto de referencia.
Abajo las malas lenguas. Mayo del 68.
No pongas tus sucias manos sobre Mozart.
Ex sindicalista. Sin carné de conducir. Yo vivo del aire.
Tocón. Pero no el árbol talado. El que toca.
Un peligro público. El universo se derrumba.
Del Barça.
Autodidacta. Modigliani, 36 años.
Su amante Jeanne se suicida.
Ah!, se me olvidaba, Revolucionario Profesional.
Contra el stalinismo. Poeta. Un par de cojones.
La pradera de Kafka. Un siux.
Gaviotas hambrientas pueblan los vertederos
de las ciudades industrializadas. Crecen margaritas en las aceras.
Poeta. Amante. Príapo. Autodidacta.
Vallejo. Mis queridísimas mujeres.
Jerónimo Van Aken, alias "El Bosco". Amante.
Político. Cínico. Referencia política.
Pan, tomate, aceite y comino. Autodidacta.
Volverán las oscuras golondrinas. La pradera de Kafka.
Tuve una amante tan hermosa que me casé con ella.
Ex PTE o ex maoísta. Las botellas contienen la verdad.
Estén medio llenas o medio vacías. Abril.
Mayo del 68. Extremeño. Del Barça.
Poeta. La II República era burguesa. Observador.
Las médulas. Sin carné de conducir. Dispuesto. LCR.
Ex CC.OO.
Y algunas cosas más que hoy no pienso decirlas,
la CIA me pisa los talones. Avanzamos rápido hacia el abismo.
Envíame un cabello. El color de tus ojos. La huella de tus dedos.
Poeta. Besucón. Vladimir Mayakovski, 37 años. Se quitó la vida:
La barca del amor se estrelló contra la vida cotidiana.
Vassily Kandinsky. Vassily Kandinsky.
La Mirada de Ulises. Revolucionario Profesional.
Amante. La esencia no se aprende. Se observa.
LCR.