miércoles, 30 de noviembre de 2011

Mejor crítica recibida a un poema mío en “Blog de poetas que admiten críticas” (Crítica Feroz)


"Mi sombrero es suyo buen amigo. Coincido con la crítica de antes, no sé qué hace alguien que se ve a la legua que no sólo escribe, sino que lee poesía (ritmos, acentos... por fin!) por estos lares de floripondios y escupeletras, ya está usted retirando el poema no vaya que se pudra. Enhorabuena!"
-FREDO- (aquí)


El poema:


             Resaca

A veces si inodoro acudo a la noche
borracho y algo incierto
te vomito en el hombro
el estómago ardiente
rezuma humedades
moléculas salinas
oriflamas renuncias
aquel sapo gigante
que quiso ser guirnalda
ofuscado de siempres
de nuevos y de nadas.

Y quedándome blando
Como si vinieran solos
te agradezco que beses esta locura tibia
que habita aquí en mi frente
melancólico enfermo
salvaje y sin molares
Olegario desnudo
de rodillas y hambriento
mientras pasa la tormenta
e inapetente mastico
violetas amarillas
traídas por el viento.

martes, 29 de noviembre de 2011

LA CRISIS

De vez en cuando, el ánimo que tengo descompuesto o escalón, tropieza  con el ánimo escalera-travesaño del otro, y me salto la regla y dejo aquí poemas de otros. Que no se acostumbren.

Hoy, se me vino encima el volumen con la poesía completa de Don Mario Benedetti. Y lo abrí, sin hache ni cerradura, por la página que decía "Poemas del hoyporhoy" (1958-1961). El primero de ellos se llamaba "La crisis". Crisis muy parecida a esto que hoy llamamos "Crisis". Sólo que Benedetti la escribió hace 50 años.


LA CRISIS

Viene la crisis
ojo
guardabajo
un pan te costará como tres panes
tres panes costarán como tres hijos
y qué barbaridad
todos iremos
a las nubes en busca de un profeta
que nos hable de paz
como quien lava.

Viene la crisis
ojo
quizá te esté subiendo
por la manga
quizá la tengas
ahora
enroscada sin más en el pescuezo
o esté votando con tu credencial
o comprando tu fe con tu dinero.

Oh cuánto cuánto
costará el escrúpulo
y la vergüenza buena
la importada
la que no encoge a la primera lluvia
la vergüenza de nylon
ciemporciento.

Oh cuánto cuánto
costará el amor
en la noche sin dólares ni luna
con los perros afónicos
y el sueño
firmando los conformes con rocío.

Oh cuánto cuánto
costará la muerte
ahora que no hay divisas
ni perdón
y no hay repuestos para la conciencia
ni ganas de morir
ni afán
ni nada.

Viene la crisis
ojo
guardabajo
no habrá vino ni azúcar ni zapatos
ni quinielas ni sol ni Dios ni abrigo
ni diputados ni estupefacientes
ni manteca ni frutas ni rameras.

Viene la crisis
Ojo
Guardarriba.

Métrica

Con un poema que nació roto
sujeté otro poema que me salió agotado,
fui poniendo letras y palabras del otro
sobre los versos débiles del torpe,
que se afianzaron, se fortalecieron.
Sus trozos me fueron útiles
para apuntalar palabras con fracturas
que se caían por su propio peso.
Donde había un accidente literario
para curar ausencias épicas
ponía un benéfico canto de sirenas.
Surgió así de los fortificados andamios de la poesía
el impetuoso armazón de un poema sin métrica
que no pudo volar, preso en la jaula del fonema.
Yo lo alimento con melancolía y él trina.


Citas desinteresadas / Mario Benedetti

lunes, 28 de noviembre de 2011

Soy tu nulo

Permanece tu recuerdo en mí
su persistencia
en un reflujo estricto
regresa cada instante
insistiendo en tu ausencia.

Tú no estás sujeta
a nada
te sostiene el aire
obligada a mi no
desdibujada o vaga
gastada
no te debes.
Te impreciso.
Soy tu nulo.

Republicano dolor


El ácido azul de las antenas
o los arcos triviales
primorosos
de los patios traseros.
El sueño como un arco de plata
tensado por dioses perdidos
bajo selvas sumidas
en los hielos eternos,
o cuando el hombre
sabe que a sus espaldas
se fragua una rendición sin piedad
ni condiciones.
Otro horror blanco y burgués
acogiéndose a la belleza fría
de pérgolas
y azuladas glicinias.
La persistencia de la obsesión
equiparable a ese inolvidable beso frío,
a la caída de la tarde
bajo el perfume que exhalan
los últimos cedros tristes.
Y nosotros presenciando la escena
con los párpados ciegos e inútiles,
tras bambalinas bellas
que nos protegían del miedo.




       The Durrutti Column: Without Mercy

domingo, 27 de noviembre de 2011

Amanecer

Susurra el sol como una llama eterna
danzando en soledad
y la madrugada
reconoce su destino universal
de solitario.



Código de barras


¡¡El original, el original,
que no se pierda el original!!

La espera

Hora de la siesta. Este blues se llama Ventana Indiscreta o también Shake Your Boogie: Sofía, agita tu boogie. A la guitarra, Abi Wallenstein; a la tabla y cachibaches, Professor Washboard y a la armónica, Henry Heggen.





Carlos Edmundo De Ory


Querido Ory en el año bromelia (*)

también supe encontrarte

harto de estar siempre atento

a personajes siniestros

que pretendieron mofarse,

y aunque siempre fui sofoco

aterricé sin aire al calor del viento

en nuestra iluminada ciudad.



Enantes y enahoras fantástico es el sueño

del que sueña encontrarse

con aquel que le ama a pesar del silencio.

Por si me llama alguien
que acuda otro a mi lado
que yo debo alejarme.
Esto es Julio y también Noviembre

la soledad avanza imperdonando el gusto.

Antes no me detuve, jamás pensé en quedarme,

ahora regreso siempre

pero no guardo recuerdos o rencores.


Absurdos los misterios

remiten nombres falsos

de alguna identidad

que nunca tuvo nadie.

Me baño desnudo en la playa

y cuando baja el agua

asumo la mágica ignorancia

de sus profundidades.







(*) De Bromelia, nombre de un género de plantas dedicado a Bromel, botánico sueco del siglo XVIII. Una de estas variedades, popularmente conocida como “piña rosa”, florece cada dos años.


From Gagarin's Point Of View -Esbjorn Svensson Trio

sábado, 26 de noviembre de 2011

viernes, 25 de noviembre de 2011

Hora del aperitivo


Every Morning - Keb' Mo'

Origen del poema

El poeta abrió con la punta del lápiz la página en blanco
y sobre aquella luz que se derramó sobre la mesa
introdujo las manos y los ojos
tocó los bordes del abecedario
vio que dos émbolos de oro movían un carrete de plata
y siguió con las yemas de los dedos un hilo de seda
que le llevó hasta una esfera de acero
movida en su órbita por un eco de silencios.

Girando incandescente halló una palabra desnuda
e intentó vestirla con poemas de fuego.




jueves, 24 de noviembre de 2011

PREGUNTA

¿De qué parte del mundo deviene lo sagrado
que tu mirada oculta cada vez que te miro,
cada vez que te beso y cierras los ojos, dices
que para verme en lo más recóndito de ti?

Y queda repites: hazme otra pregunta,
por favor, hazme otra.

URBANITA

Una boca ávida de hadas,
ansiosa de muros y pilares.
Una tumba secreta entre las rosas,
esa gota fría de la mañana.
Una ciudad destruida que posee
un tesoro de ojos y de alas.



Citas desinteresadas

Aislado del amor
cualquier coño es violento.
-Isla Correyero-

miércoles, 23 de noviembre de 2011

TANGENTE


Pregunta:
                        ¿Que es más revolucionario
                        la pasión o el amor?
Respuesta:
                        El amor. Pero la revolución
                        necesita cierta pasión.

A mi queridísimo amigo, Pedro Santos Pajero, que nunca va leer esta dedicatoria

Alimento

Conjugar verbos no ha sido para mí fácil
no lo es.
Pero puedo asegurar que esta tarea
siempre me pareció idéntica
a la de enjuagar platos.
En mis recodos disléxicos siempre
he mezclado ambas palabras:
conjugar y enjuagar, enjuagar y conjugar.
Verbos y platos me dan de comer,
mas de lo que yo me alimento
os es desconocido.

lunes, 21 de noviembre de 2011

El blues de las doce

Cartas, remites, trámites

Me he convertido en trámite y tránsito,
voy de aquí para allá
como una carta sin sobre,
desnudo de sellos y remites
me dejan en buzones extraños.
Me sobran renuncias y a veces
caigo en el desanimo
y sólo el viento me entiende.

Soy un él o soy un tú,
o vivo de ellos o viven de mí.

Y deambulo
como una muerte ateniéndose a los goznes.

Se abrieron puertas
pasaron los hijos de la noche
las madres de la luz cubiertas
de oscuridad
la misma nada ateniéndose al no:
nunca tengo respuestas.
Algún amante queriéndola aún
confiesa que se muere. 
Soy un papel con el alma rasgada
que tan sólo dejo cicatrices.
Los que leen en mí
nunca encuentran palabras.

Secuencia en Noviembre




Resultado Electoral

domingo, 20 de noviembre de 2011

Fornicaciones

                     
Presa de un halito
un vaho
separé primero
tu carne de mi cuerpo
y luego
mi nombre
entró en tus venas
cálido
como un secreto antiguo


¿dónde merodeo
cristalina sombra?
apenas fue encendida
tu carne por mis dedos
su luz
hilándonos
con besos
los pasos perdidos
caminamos hacia dentro
de un nuestro mi amor


son los otros los otros
que se acarician con milagros
y miradas
y quedan frágiles en nuestra risa
en nuestros ojos
su vuelo su huida
la hoja de este otoño
sobre tu pubis de plata
sereno como el último eslabón
que en la noche numera las veces
que caímos como provocados
en una siesta
de muslos entrelazados
de cabellos húmedos
los gesto de los otros
incitándonos
a ser envidiados


llegan a tu dolor salivas
de mis labios
que reconocen
una miel impura
deslizándose
y abriendo tus muslos
me ruegas un perdón
más allá de todo alivio
pecas
y ríes
a la vez que una lágrima
se derrama
agrandando
tu
ven


verás que yo no soy un hombre y que nunca tuve nada que ver
con ellos
fue casualidad que arrastrara
esta piedra
el bronce de un músculo
agresivo
y tétrico


ni un millón de años serán capaces de apartar de mí
tu nombre
lo llevo azul o templado entre mis dedos y mi lengua
perdonado y uncido
como una dulce venda
atándome
a tu corazón
que tiembla
estremecido


y es desde los cuerpos
desde ellos precisos
desde ellos tan sólo
sin un argumento
apenas la espera
remedia esta angustia
de ti


pero tuve ese silencio que precisan las flores
para dar su perfume
a una hora exacta
que los enamorados desconocen
pero de la que se aprovechan
encelados
con la venganza de un aceite
derramándose lento
sobre la carne
su palpito de luciérnagas
su luz
el brillo en la piel


amiga
ven
si crees que aún suena
una voz oculta
en la nieve
en el miedo
a ser conocida
donde nadie se atreve.


Bala de goma























Bala de goma (pelota la llaman para quitarle gravedad al tiro) recogida por este que sufre la vida  como si fuera un vidón. Con uve de vida. Que no un suvidón. Y esta ya no sé si va con uve. Con uve de victoria o con uve de vendetta, esta bala de goma, que mató a alguno-a en la transición que nunca supo contar la Prego, ni el PCE, seamos claro; fue recogida, repito, por este poeta a domicilio, delante o al lado de la prisión de Carabanchel, hoy ruina poética, campo de amapolas, memoria histórica, si es que la memoria sabe de qué está hablando.
Fuimos hasta esa cárcel, en una pantomima a la que acudimos algunos para que soltaran a Don Santiago Carrillo, detenido con peluca para poder soltarlo con peluquín. Todo era peluquín, amiga Prego, en la transición. Así transitamos hoy. De una manera tan extraña que ni los indignados saben de qué estoy hablando.
Desde entonces tiene Don, el Sr. Santiago. Maldita sea la vida si la vida es la vida. O el vidón.
Ahora la pelota, adorna una estantería de yeso, sobre pedestal de pvc capturado en la playa, y proveniente de una red de pescador que arrojó sus sueños a la mar.Qué bonito es el tiempo que no existe, y perdona al que sí. Al que está. Ese tiempo pendiente de que te descuides, para marcar las horas, los días, los meses. Tiempo. Pregúntenle ustedes la hora a los gorriones. O a mí.