miércoles, 27 de febrero de 2013

LECTURA EN LUGO


Viernes, 1 de marzo de 2013, 19h.

Librería Trama
Avda. A Coruña, 21. Lugo


Lectura de los poetas:

Raúl Campoy Guillén
Julia Conejo
Anxo Pastor
Tomás Rivero
Rafael Saravia
Miguel Ángel Curiel
Esther Folgueral
Ángel Guinda


martes, 26 de febrero de 2013

Longevo puber

Yo puse en pie un imperio
de manera imperativa
me hinqué en la tierra
busqué en su interior
un corazón ardiendo.
Eso no fue suficiente
para que el alma de los otros
dejara de incendiarse.

Busqué una carne joven
que equilibrara el peso
de mi cuerpo gastado.
Una carne joven
que me distanciara de la muerte.
Una piedra eficaz
un sólo golpe
un atisbo
ese raudal de tiempo
cubierto de lápidas.

Después nosotros dos,
desveladas sombras
con sus temores,
los recelos dulces
de una mirada triste.
Nosotros dos aún,
a pesar de todo ese tiempo,
acercándonos a la eternidad.

La piel es perfecta y perecedera
y tú y yo sabemos
que vendrán jóvenes azules
con barba y músculos.
Afilados colmillos de leopardos
druidas mudos y vates con careta.
Y todo será tan exacto
como un número impuro
encendiendo la noche de fuegos fatuos.

domingo, 24 de febrero de 2013

Citas desinteresadas

Ensedada en mis besos lagartijas
te oigo mugir mujer
Acostados estamos en la cama
del hospital de la dulzura
Gangrenado de amor
chupo tu joya.
-Carlos Edmundo de Ory-

viernes, 22 de febrero de 2013

Eyácula

Después de circundar con la punta de la lengua
el órgano sexual de él,
ella dislocó el presagio del prepucio
arañando el muslo blanco del muchacho
e hizo mutis en su vientre, 
sobre el rizado braille de su vello.

Cabeza abultada, glande túrgido y táctil,
mano, dedos, labios y boca,
lengua, soldadura digital
sobre la carne uncida de su cuerpo.
Su pubis fanático y convulso
latió tenso, su corazón se conmovió,
y ella selló su boca con semen descubierto
en la blanda huella mineral del bálano.

Y tras el cristal transparente
sólo el aire.
El aire solo de la tarde
en el plexo solar de los amantes,
donde el prado se extiende,
donde el musgo alardea
de rotos manantiales.


jueves, 21 de febrero de 2013

Hand

Mi hada madrina me envía este vídeo para que sepa como se llama
ese "extraño" instrumento de percusión, llamado HANG, similar en
su forma, a un platillo volante.
Sus creadores fueron Felix Rohner y Sabina Schärer.

Más información donde siempre, en la Wiki:

http://en.wikipedia.org/wiki/Hang_(instrument)

Hand-Pan - Dante Bucci.
Bass - John Glaubitz.
Drums - Wesley Rast.
Guitar - Christopher Farrell.


miércoles, 20 de febrero de 2013

Emblemas y templanzas















Cuando apenas si quedan apéndices del hombre,
cuando mi carne es arruga
y ya no recuerdo quién fui.
Cuando un gesto una mano o una bandera
son historias de tiempos que siempre fueron mejores
a pesar de no serlo, a pesar de la nostalgia
que siento cuando pienso,
y perdonen asonancias o colores con eco.

Cuando me pudro de meses, eso que llaman años
y sé, porque lo sé, que esto ya no es lo que era,
me pregunto qué hago en la sombras
si me alimento de sueños,
o sonrío rumiando: soy un gran fingidor.
Feliz como aquella modistilla del 67
que me enseñaba coqueta los bordes almidonados
de su enagua fru-fru, entre muslos de seda.

Cuando sólo me queda una soledad
de sol frío en la piel. O la muerte como siempre.
Como a todos. Como al género humano
que presume de serlo. Tantos falsos mintiendo.
Esos seres tibios con su gato de angora
o su entrepierna de felpas.

Y si mi amor eres tú y te siento lejana
y te reclamo, ven.
Ven a este funeral de huesos
que tiene apellidos que llevan mi nombre o mi cuerpo.
Ese que no ves debo ser yo,
dicen los milagros, insisten los  misterios.
¿Hay peor error que no poder vivir sin ti?
Todo lleva tu nombre tu rostro tu cintura.

Un rastro sigo de símbolos y puños,
un topo de Marx con bandera al hombro,
un topo en mi sísmico pasado,
minando los cimientos, de este estado burgués
contra el que peleo, me enzarzo,
me debilito, o me enciendo.

Quiero morir abrazado a tu nombre,
a tus muslos, a tu sexo. Y saber que vine
a no ser jamás un hombre.





martes, 19 de febrero de 2013

Citas desinteresadas

Compañeros poetas,
tomando en cuenta
los últimos sucesos en la poesía,
quisiera preguntar —me urge—,
qué tipo de adjetivos se deben usar
para hacer el poema de un barco
sin que se haga sentimental,
fuera de la vanguardia
o evidente panfleto,
si debo usar palabras
como Flota Cubana de Pesca
y «Playa Girón».
-Silvio Rodríguez-

lunes, 18 de febrero de 2013

Estaño

Los cuerpos sin cutículas y blandos
se miran se traspasan
se clavan agujas de metal inoxidable
y piensan que se aman
aún en medio del delirio.

Los cuerpos transparentes y de niebla
de claros y rocío
se acomodan en cíngulos extraños
se ubican se amontonan
se juntan se agregan se componen
se hacen de otro se parecen
y lloran deseosos del contrario
a pesar del terror que les produce
su persistente silencio.

Los cuerpos acicalados de costumbres
de penumbras y soslayos
de grises soldaduras
donde un raro pespunte los va uniendo
en templadas costuras de estaño.





domingo, 17 de febrero de 2013

Dado

Nada tan fácil como sostener un dado
entre los dientes.
Un dado en la punta de la lengua.
Un dado hecho del hueso más necesario
que el hombre usa para ser un animal despierto
un ser vertical próximo a la frente
su reptil occipital de sangre fría
su manera de pensar
su necesario color sangre
su marfil de muelas sencillas
sus mandíbulas para el pan
que siempre masticó de rodillas
y de rodillas dio un trago de vino ardiente
para ver lunas azules
más allá de las estrellas.

Un dado hecho del hueso del pasado
hecho de sol a pulso de saliva
en la punta de la lengua
para después hacerlo girar rápido
dentro de la boca
y escupir un seis
el tres
un dos
las veces
el asco que sintió
jugando a la vida
jugando a tirar el dado
para que la vida le diera un número
para que la vida tuviera
un número
ese por el que siempre cae el dado.
Un dado hecho del hueso más apremiante
de su vida de embelesado
que mira a las estrellas.



sábado, 16 de febrero de 2013

El Roto / Arco 2013

Demasiados comisarios. De todo. De las artes en general.
De la poesía. Incluso del corazón. Esos que te dicen como
se administran los sentimientos. El amor. Las carencias.
Los comisarios, responsables de lo que los otros no
quieren serlo. Esa disciplina suya, inclinando la balanza
de la normalidad a su favor. Que es la medida, dicen. El
orden, dicen. La orden. Las órdenes.




Hay un lenguaje roto

Hay un lenguaje roto,
un orden de las sílabas del mundo.
Descífralo.
-José Ángel Valente-


Hay un lenguaje roto
una historia escrita por extrañas sombras
figuras solitarias

miradas indecisas
otras cosas que nos son desconocidas.
Hay un orden en el desorden de la única
sílaba
que cubre el mundo
emisión de voces dicen los sinónimos
conjunto de letras
que hacen eco en el orbe
recordando que tu condición de humano
(ser difícil líquidamente gaseoso un día)
es resolutivamente catastrófica.

Vete a la luz. Marcha. Huye.
Ir como una mano sobre la geografía.
Acariciar un cántaro como un agua
soportar la sed que ocultan los barros.
Rozar el silencio de la alfarería.

Hay un orden en el desorden de las cosas.
Tómalo. Mézclate inteligente materia
que duerme en los diarios.

jueves, 14 de febrero de 2013

Alma

Yo siempre fui comunista. Por común. Por alma.
Rotundo. Dogmático ante el derrumbe.
Y este blues de Zitarrosa es para los que como yo
necesitan un sorbo de tinta roja para camuflar el color
de su sangre en otras dogmáticas redundancias.
O para poner nombres a la situación
geográfica de sus venas. Chin-chin.
Para tí, Barrios González, única amante que me acompaña.
Compañera que me enseñas a remontar cometas.


miércoles, 13 de febrero de 2013

Adúltero

No me gusta coño vigilado ni estanque sin peces
-Guillermo de Aquitania-

Con un testículo también soy capaz de amarte,
me sobran cojones para fundir el mercurio
de tus ovarios de estambre,
quemar en la zarza todos mis espermas,
y morir abrazados sonriendo al patíbulo.
¡Ah! y tu marido que formó parte de la trama
que lo parta un justiciero rayo ecuménico
o que se lo folle el sable fálico del pez espada.









lunes, 11 de febrero de 2013

Godot

Se aliñó de ojos
se puso sobre monturas de hierba
álzose quizás sobre el granito
miró oteando
tal vez escudriñó con ojos de ciervo
olfateó el viento alimentado de pólenes
y supuso que el abrupto terreno
que se extendía frente a él precisaba de un jinete
o de un guerrero.
Rodeó con pies de acero y músculos de mineral
rocas elevadas casi hasta tocar otros planetas
y cabalgó en las sombras
que rebosaban los afilados perfiles de la piedra.
Un millón de años y aún espera
que le dijeron que esperara
a un tal Godot o a un tal primero.

Beckett, allá en Dublín, en un viejo café
lee una carta de su amigo Joyce.
Sin concederse treguas,
lento como la mano
del  que llegó primero,
acaricia el papel,
sus letras caen blandas al suelo
y el sobre arde.
¡Godot, Godot!



sábado, 9 de febrero de 2013

Sed

Yo encontré un verso
en un vaso de agua,
y fue al beber
cuando sucedieron
todas estas cosas.
No acusen a mi sed,
si acaso acusar debieran.


viernes, 8 de febrero de 2013

Citas desinteresadas

“La diferencia entre pasado, presente y futuro
es sólo una ilusión persistente”
-Albert Einstein-                                                                            

miércoles, 6 de febrero de 2013

Puntualidad y niebla

A las nueve de la mañana
te dio el sol en el coño.
A las quince y treinta
había bajado la niebla.
Y una nube blanca
atravesó mis labios.

Al borde de la niebla,
siempre fue al borde de la niebla
donde aprendimos a jugar.
Fue un juego dulce y sin trampas,
un juego sencillo de luces y sombras.
Y afuera la calle era de otros.

lunes, 4 de febrero de 2013

Miguel Ángel Curiel










El lunes 11 de Febrero, Miguel Ángel Curiel
presentará en Madrid, su libro HACER HIELO,
XXIII Premio Nacional de Poesía José
Hierro, en la librería LA MARABUNTA, a las
7,30 de la tarde, C/Torrecilla del Leal 32.


domingo, 3 de febrero de 2013

Aquel día lejano

Aquel día lejano muy lejano al entrar en casa
dejé sobre la mesa mis rodillas y mis codos
doloridos cansados
casi dejé un par de lágrimas
y una mirada rota sobre los muebles tristes.
Teníamos un televisor rojo y lo encendí
me quedé dormido en la silla frente al televisor
y llegaste tú de un lugar extraño dándome besos
para que viera tu rostro redondo y jovencísimo.
Yo te quería. ¿Cuál fue la verdad
que supimos mantener tanto tiempo en el aire
como un pulso como una espada
que jamás permitimos que nos golpeara
con su horrible amenaza?
Después tú enfermaste. Grave.
Y leve también yo enfermé
y comenzó una tormenta en nuestros corazones
un vendaval de pájaros locos que cruzaron por nuestras
manos y nuestra vida sin que pudiéramos tocarlos.
¿A dónde fueron las tardes compartidas
el aire nuestros ojos las letras caídas de aquellos libros?
¿Qué voy hacer sin ti cuando muera?
¿Y ahora vivo
qué voy hacer si vivo sin ti?
Han pasado las horas y los días
han pasado los meses y los años
y no ha pasado nada todavía
amor.

viernes, 1 de febrero de 2013

Ceguera


Me despierto emprendedor. Pienso en los emprendedores, esos seres que emprenden cosas. O empresas. Sobre todo si estas vienen cargadas de incertidumbre. Buscarse la vida es embarcarse en una buena empresa. Así que saludo a los filósofos, a los usurpadores, a los intrigantes, a los farsantes y a los mangantes. Y al parado que no quiere encontrar empleo. Y a aquel poeta que no quiso publicar un verso nunca, para no ser el circo que tanto nos cansa. Salud por tanto.

Siempre fui un emprendedor. Emprendía cosas una y otra vez. Emprendí poemas. Algunas veces atacado de una dislexia extraña, la palabra "emprender" me quemaba entre los dedos y perdiendo las dos primeras letras, labraba mi piel, abría surcos en ella, e iba prendiendo entre mis manos brotes de letras frescas. Así fue como le di sentido a la llama. Organicé varias hogueras con ellas. Fui un emprendedor que corrí el camino en sentido inverso. Una luz me precedía.

Un día bajo un almendro encontré a un anciano cubierto de harapos, que abría las almendras sujetándolas entre los dedos pulgar e índice y una ligera presión de ambas yemas. Pregunté el truco y me respondió: “Fíjate bien hijo, soy ciego”.

Mientras, afanados emprendedores corrían por amplias autopistas, en dirección contraria a la mía, dejando atrás los caminos polvorientos. Forjaban lentamente en la fragua del tiempo un gran proyecto, que con los años y leyes favorables al espectáculo o al espéculo, daría sentido, razón de ser, a un reino de hombres llamados videntes.

El horizonte al cubrirse de niebla y arena del desierto, se encargó de borrar para siempre un viejo camino polvoriento seguido por poetas disléxicos, que confundieron la purificación del fuego con la luz de un anciano ciego. En aquel camino de zarzas, cabras y lagartos jamás hubo almendro alguno.